miércoles, 26 de diciembre de 2007

LAWRENCE FERLINGHETTI. THE LEAVES DANCED TO MOZART

The leaves danced to Mozart
above the world's static

It was an art they could understand

It was as if
some god were listening
through them
and dancing with them
ecstatic

From A Far Rockaway of the Heart, 1997.

Las hojas bailaron al compás de Mozart
por encima de la estática del mundo

Era un arte que podían comprender

Era como si
algún dios estuviera escuchando
a través de ellas
y bailando con ellas
extático

(Trad. Esteban Moore)

jueves, 13 de diciembre de 2007

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS. EXTINCIÓN

Escribo pan y muerdo la palabra.
Las consonantes hieren igual que una cuchilla
que recorriera lentamente el velo
del paladar trazando su camino.
Poco a poco recojo las migajas.
Muchas astillas hacen buenos troncos.

Es un secreto, guárdalo.

La cruz del sur está pegada al cielo
de mi boca hace tiempo.

Es un secreto y sangra.

Escribo la palabra
alcohol y trago
para cerrar la herida.
Escribo sangre y borro las palabras
para sanar del todo.

Al norte, en mi cabeza, se declara un incendio.
No puedo controlarlo, avanza solo.

Pronuncio pez y me quedo en silencio.
(Un ladrido lo quiebra como una porcelana.
Luego un trueno. Se acerca una tormenta).
Escribo pez y perro.

Pronuncio pez pero escribo cuchillo.

Lo he dicho, este secreto
nunca dice su nombre.
Y corta. Escribo lluvia
para apagar el fuego
que convierte en cenizas casi instantáneamente
la estéril soledad de todo lo que digo.

De Frágil, 2002.

domingo, 9 de diciembre de 2007

MARTÍN JULIO FERRERO ÁLVAREZ. LOS AÑOS MAGICOS

Recuerdo y recordaré siempre, los años de mi adolescencia como los años mágicos. No es que me separen de ellos mucho tiempo, pero en tan breve tiempo ha cambiado tanto el mundo, y tan bruscamente mi vida, que aunque escasos por gruesos, la distancia me vuelve insalvables, más que por venturosos intente recuperarlos.

Eran los años mágicos, en que el Sporting guiado por el “brujo” humillaba al Torino, al Barcelona y a quien falta hiciese, ¡home no!, los años en que la democracia anhelada, despejaba los últimos fantasmas y destilaba los primeros atisbos del desencanto, días de B.U.P., de tabaco escondido en el ascensor, de descubrimientos cotidianos, de amores soñados, de amistades eternas.

Aquellos años aún con tanto no hubiesen sido mágicos para mí, de no haber conocido al P. Granda, al Cura. Ya de retirada el gran oso se refugiaba en su cueva donde guardaba recuerdos de setenta años. Osera por la que nadie de mi pandilla aventuraba a acercarse temiendo ignorados zarpazos. No recuerdo cómo pero lo cierto es que algún domingo trás ver ganar al Sporting conversé con el viejo oso y nunca más pude, prescindí de su charla, ni regí de su compañía, ni dejé de hacerle trampas al subastado.

Durante aquellos años me instruí en lealtad para con los demás y para conmigo mismo, me licencié en solidaridad, en preocupación social, me inicié en la Fé y en la oración, aprendí lo que es un ideal auténtico, real, sin concesiones a la tibieza. Mi honor, afán de lucha, ante la incomprensión general, cómo se trabaja sin esperar resultados, sólo porque ha de hacerse . Vía al final a un hombre viejo en el ocaso de su vida irse sin despedirse para no molestar; pues como decía “yo soy Jesuita y eso implica obediencia, a ver si lo entienden esos que quieren que me quede”.

Soy charrán locuaz, pero hablando del P. Granda, del Cura, no encuentro verbos ni adjetivos, pues él fue quien me dio los años auténticos de mi vida, los más turbadores y plenos, los únicos años mágicos de mi vida.

De Revista El Mirador. Vanguardia Social Astur. Abril 1990. nº 3. Número especial tercer aniversario de la muerte del Padre Granda.

viernes, 7 de diciembre de 2007

EDUARDO GARCÍA. AL FONDO DE LA ESCENA

He cruzado el umbral. Estoy en casa.
Después del frío, el viento y los veranos
he venido. Saludo a los objetos
con un suspiro grave y respetuoso.
La sala decorada con flores que parecen
desplomarse carnívoras sobre los comensales.
He ocupado mi silla. Alguien comenta
el precio escaso de la vida humana
en un país remoto y las noticias
dejan caer promesas de un futuro
que merezca la pena. La mujer
me sirve una sonrisa.
El hombre habla con ella como quien acaricia
un sueño que se hiciera cotidiano.
Bajo el mantel los niños se pelean.
La sal. El pan. La mesa como siempre:
cada cual en su sitio, absorto en la tarea
de ser el personaje que la trama
dispone.

Así, ya ves, somos felices.
Ignoramos que un día la ausencia de la madre,
esa silla vacía, inconcebible,
hará que el niño aquel -al fondo de la escena-
escriba estas palabras.

De No se Trata de un Juego, 1998.

miércoles, 5 de diciembre de 2007

BILLY COLLINS. THE TROUBLE WITH POETRY

The trouble with poetry, I realized
as I walked along a beach one night –
cold Florida sand under my bare feet,
a show of stars in the sky –
the trouble with poetry is
that it encourages the writing of more poetry,
more guppies crowding the fish tank,
more baby rabbits
hopping out of their mothers into the dewy grass.

And how will it ever end?
unless the day finally arrives
when we have compared everything in the world
to everything else in the world,

and there is nothing left to do
but quietly close our notebooks
and sit with our hands folded on our desks.

Poetry fills me with joy
and I rise like a feather in the wind.
Poetry fills me with sorrow
and I sink like a chain flung from a bridge.

But mostly poetry fills me
with the urge to write poetry,
to sit in the dark and wait for a little flame
to appear at the tip of my pencil.

And along with that, the longing to steal,
to break into the poems of others
with a flashlight and a ski mask.

And what an unmerry band of thieves we are,
cut-purses, common shoplifters,
I thought to myself
as a cold wave swirled around my feet
and the lighthouse moved its megaphone over the sea,
which is an image I stole directly
from Lawrence Ferlinghetti –
to be perfectly honest for a moment –

the bicycling poet of San Francisco
whose little amusement park of a book
I carried in a side pocket of my uniform
up and down the treacherous halls of high school.

From The Trouble with Poetry and Other Poems, 2005.

LO MALO DE LA POESÍA

Lo malo de la poesía, me di cuenta–
mientras caminaba por una playa una noche
la fría arena de Florida bajo mis pies desnudos,
un espectáculo de estrellas en el cielo–
lo malo de la poesía es
que anima a escribir más poesía,
más pececillos que atestan la pecera,
más conejillos
saltando de sus madres a la hierba cubierta de rocío.

¿Y cómo acabará algún día?
a menos que al final llegue el día
en el que hayamos comparado todas las cosas del mundo
con el resto del mundo,

y no quede otra cosa que hacer
sino cerrar silenciosamente nuestros cuadernos
y sentarnos con las manos cruzadas en la mesa.

La poesía me colma de alegría
y me elevo como pluma al viento.
La poesía me inunda de pesar
y me hundo como una cadena lanzada desde un puente.

Pero principalmente la poesía me inunda
con ganas de escribir poesía,
de sentarme en la oscuridad y esperar a que una pequeña llama
aparezca en la punta del lápiz.

Y junto a eso, el anhelo por robar,
irrumpir en los poemas de otros
con una linterna y un pasamontañas.

Y vaya panda de delincuentes infelices que somos,
carteristas, ladrones comunes de tiendas,
pensé para mí
mientras una fría ola se rizaba en mis pies
y el faro peinaba el mar con su megáfono de luz,
que es una imagen que robé directamente
de Lawrence Ferlinghetti –
para ser totalmente sincero por un momento –

el poeta ciclista de San Francisco
cuyo pequeño parque de atracciones en forma de libro
llevaba en un bolsillo lateral de mi uniforme
subiendo y bajando los procelosos pasillos del instituto.

(Trad. Juan José Almagro Iglesias)

CRÓNICA. BAR CANTÁBRICO. VIERNES, 30 DE NOVIEMBRE DE 2007.

COLLINS, BILLY. LO MALO DE LA POESÍA Y OTROS POEMAS. BARTLEBY EDICIONES, 2007.
HIKMET, NAZIM. ANTOLOGÍA. VISOR LIBROS, 6ª EDICIÓN, 2005.
JIMÉNEZ, JUAN RAMÓN. LA ESTACIÓN TOTAL CON LAS CANCIONES DE LA NUEVA LUZ (1923-1936), VISOR LIBROS, 2006.
MUÑOZ SECA, PEDRO. LA VENGANZA DE DON MENDO, EDICIONES CÁTEDRA, 18ª EDICIÓN, 2006.
PARRA, NICANOR. CHISTES PARA DESORIENTAR A LA POESÍA, VISOR LIBROS, 1989.
TAVARES, GONÇALO M. EL SEÑOR BRECHT, MONDADORI, 2007.

CRÓNICA.

Pese a lo precipitado de la convocatoria, se presentaron en el campo seis contendientes cargados de ilusión por romper la sequía goleadora. Fue ese número ligeramente inferior al de los partidos más esperados el que hizo que el juego resultara inusualmente ligero. FUTRECALIENTA desde la cabecera del mármol, templado, con la concentración de quien conoce el oficio y no se aviene a pastelear un empate aunque juegue fuera de casa; espoleaba a don Nicanor desde los primeros lances: intensidad en el corte, economía en el adorno, precisión en el pase... en una palabra, clasicismo. Lo mejor de la noche salió de sus botas. Empieza a ser preocupante el bajo estado de forma de un PAPERMAN que consume la parte del león de su energía en el efecto teatral de sus jugadores. Cansado de ver cómo don Mendo encallaba por falta de visión de juego, optó por saltarse el trámite de lectura y pasar a la modalidad de recital, no sabemos si para promocionarlo o para terminar de hundirlo. Desmoralizado, terminó pidiendo la hora y otra ronda de cerveza. ARTEMIO RULÁN Y SANDERS fueron ejemplo de desorientación: Quedó claro desde el pitido inicial que el partido no estaba para la imaginería del fogonazo ni el tropo relámpago; que si alguien quería la victoria tendría que ponerse el mono de trabajo y pelearla palmo a palmo. Pues bien, cuando la prudencia dictaba una retirada táctica, como la que en las piernas del señor Tavares, ejecutaba SANDERS; ARTEMIO RULÁN, no sabemos si por compromiso o por contumacia, mantuvo en combate a Nazim Hikmet hasta el final y recogió armas con visible resquemor por la brevedad del descuento. Todo un carácter. Fieles a sus respectivos estilos estuvieron IGNATIUM y CHESIRE. El hecho de que se viesen recompensados con las mieles del gol, no puede escamotear la realidad de que su propuesta de juego está tácticamente agotada. CHESIRE apostó por un Billy Collins que se desenvolvió aseadamente por el campo, aunque sólo fuera para desvelar que conocía el terreno que pisaba. IGNATIUM lidió con Juan Ramón. Aceptable de no ser porque se suma a la ya larga nómina de poetas abrumados por el combate de esencias y formas en el vientre moldeador de la luz, con que IGNATIUM tiende a castigar a los contrarios arrastrándolos a las vecindades de la logomaquia. Un poquito de por favó!!! Capítulo aparte merece el público. La aportación de CHARLY empieza a ser impagable. ¡Qué titán de la dialéctica! Lo mismo disputa con INMA sobre el grado de flaccidez que es soportable al estrechar una mano o prestar una mejilla al beso, que ejerce de espontáneo e interrumpe el partido con una descacharrante invectiva contra el verso libre que en ningún momento es sembrado para la mies del dogmatismo: que cuando CHARLY dice “que no tenéis ni puta idea” no está queriendo decir exactamente que los interpelados carezcan de ideas sobre el asunto en discusión o las tengan erradas. JUANCHO y TIMONENKO como siempre dispersos. Arrancaron con entusiasmo en el feudo de la gran Filosofía, enfrentando a los conceptos de serenidad y felicidad, para dejar el aurea mediocritas huérfano de argumentos cuando apareció Shakira en pantalla. A partir de ahí todo se volvió muy confuso. Creo que alguien dijo que no estaba buena. Creo que alguien contestó “¡No, las que tú te follas están más buenas!” Pero eso ya es otra historia.

martes, 4 de diciembre de 2007

WOODY ALLEN. PURA ANARQUÍA

El viernes desperté y, como el universo está en expansión, tardé más de la habitual en encontrar mi bata. Por ese motivo salí con retraso para ir al trabajo, y como el concepto de arriba y abajo es relativo, el ascensor en el que entré subió a la azotea, donde fue muy difícil parar un taxi. No olvidemos que un hombre que viajara en un cohete casi a la velocidad de la luz sin duda habría podido llegar a tiempo al trabajo, o quizás incluso un poco antes, y sin duda mejor vestido. Cuando por fin llegué a la oficina y fui hacia mi jefe, el señor Muchnik, para explicar la demora, mi masa aumentó conforme aceleraba para acercarme a él, lo que él interpretó como señal de insubordinación. Tras cruzar unas palabras enconadas, me aseguró que me descontaría ese tiempo del sueldo, que, en comparación con la velocidad de la luz, es de todos modos muy pequeño. La verdad es que si tomamos como referencia la cantidad de átomos de la galaxia Andrómeda, en realidad gano poquísimo. Intenté decírselo al señor Muchnik, quien me contestó que yo pasaba por alto que el tiempo y el espacio eran la misma cosa. Y juró que si esa situación cambiaba, me concedería un aumento. Señalé que si tenemos en cuenta que el tiempo y el espacio son una misma cosa, y que se tarda tres horas en hacer algo que resulta tener menos de quince centímetros de longitud, ese algo no puede venderse por más de cinco dólares. Lo bueno de que el espacio sea lo mismo que el tiempo es que, si viajas a los confines del universo y el trayecto dura tres mil años terrestres, cuando vuelvas tus amigos habrán muerto, pero no necesitarás Botox.

De Pura anarquía, 2007.

viernes, 30 de noviembre de 2007

DORIS LESSING. EL CUADERNO DORADO

Puede que no exista otro medio de educar al pueblo. Al menos, no lo creo. Entretanto, sería de gran ayuda describir por lo menos correctamente las cosas, llamarlas por su nombre. Idealmente, lo que debería decirse y repetirse a todo niño a través de su vida estudiantil, es algo así: “Estáis siendo indoctrinados. Todavía no hemos encontrado un sistema educativo que no sea de indoctrinación. Lo sentimos mucho, pero es lo mejor que podemos hacer. Lo que aquí se os está enseñando es una amalgama de los prejuicios en curso y las selecciones de esta cultura en particular. La más ligera ojeada a la historia os hará ver lo transitorios que pueden ser. Os educan personas que han sido capaces de habituarse a un régimen de pensamiento ya formulado por sus predecesores. Se trata de un sistema de autoperpetuación. Aquéllos de vosotros que sean más fuertes e individualistas que los otros, les animaremos para que se vayan y encuentren medios de educación por sí mismos, educando en su propio juicio. Los que se queden deben recordar, siempre y constantemente, que están siendo moldeados y ajustados para encajar en las necesidades particulares y estrechas de esta sociedad concreta”.

De El cuaderno dorado. Prefacio, 1971.

ÁNGEL GONZÁLEZ. DOCTORADO HONORIS CAUSA POR LA UNIVERSIDAD DE OVIEDO

Lunes, 3 de diciembre
12:00, en el paraninfo de la Universidad de Oviedo (Edificio Histórico).

Acto de investidura.

A las 20 horas, en el mismo Paraninfo del Edificio Histórico, tendrá lugar una Sesión Literaria en torno a Ángel González, con la participación de Francisco Brines, Benjamín Prado, Luís García Montero, Almudena Grandes, José Luís García Martín, Juan José Millás, Felipe Benítez Reyes, Ricardo Labra y el propio Ángel González. Como moderador actuará Juan Cruz.

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

De Áspero mundo, 1956.

JUAN GELMAN. PREMIO CERVANTES 2007

REGRESOS

Así que has vuelto.
Como si hubiera pasado nada.
Como si el campo de concentración, no.
Como si hace 23 años
que no escucho tu vos ni te veo.
Han vuelto el oso verde, tu
sobretodo larguísimo y yo
padre de entonces.
Hemos vuelto a tu hijar incesante
en estos hierros que nunca terminan.
¿Ya nunca cesarán?
Ya nunca cesarás de cesar.
Vuelves y vuelves
y te tengo que explicar que estás muerto.

De Valer la pena, 2001.

jueves, 29 de noviembre de 2007

CONVOCATORIA

Viernes, 30 de noviembre, 21:00.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


Convocatoria urgente:
Partido Homenaje Futrecalientaperonometeniungol.
Se valorará un concierto itinerante nocturno posterior.

viernes, 23 de noviembre de 2007

JACK WEATHERFORD. GENGHIS KHAN

Los ejércitos convencionales avanzaban y acampaban en grandes columnas, y los comandantes podían comunicarse fácilmente unos con los otros utilizando mensajes escritos. En el caso mongol, los soldados estaban mucho más dispersos, y sus oficiales eran analfabetos. Las comunicaciones, en todas las esferas, debían ser de palabra, nunca por escrito. Las órdenes se transmitían de boca en boca. El problema de un sistema oral de comunicaciones radicaba en la exactitud de la recepción del mensaje, que debía repetirse con precisión a cada individuo y luego recordarlo tal como había sido transmitido. Con el fin de facilitar su memorización, los oficiales componían las órdenes en verso y para ello empleaban un sistema estandarizado conocido por todos los soldados. Los guerreros mongoles utilizaban una serie de melodías fijas y de estilos poéticos en los que improvisaban distintas palabras de acuerdo con el significado del mensaje. Para un soldado, escuchar una orden era como aprender una nueva poesía de una canción que ya sabía.

De Genghis Khan y el inicio del mundo moderno, 2004.
(Trad. Juan Rabasseda-Gascón)

viernes, 16 de noviembre de 2007

JORGE LUIS BORGES. INSCRIPCIÓN EN CUALQUIER SEPULCRO

No arriesgue el mármol temerario
gárrulas transgresiones al todopoder del olvido,
enumerando con prolijidad
el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria.
Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla
y el mármol no hable lo que callan los hombres.
Lo esencial de la vida fenecida
—la trémula esperanza,
el milagro implacable del dolor y el asombro del goce—
siempre perdurará.
Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,
cuando tú mismo eres el espejo y la réplica
de quienes no alcanzaron tu tiempo
y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.

lunes, 12 de noviembre de 2007

SOFÍA CASTAÑÓN. HAY PALABRAS DE PLÁSTICO

Hay
palabras de plástico
sentimientos de plástico
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios
y hermosos.

De Animales interiores, 2006.

BEATRIZ ROS. DE CÓMO DESCUBRÍ QUE SEGUÍA VIVA

Voy a decirte algo muy importante:

El corazón está situado
justo en el centro del pecho
se piensa que está más a la izquierda
porque el lado izquierdo late más fuerte

Lo he leído en una enciclopedia.

De De cómo descubrí que seguía viva, 2008.

jueves, 8 de noviembre de 2007

PEDRO SALINAS. EL AMOR QUE TE SOBRA

El amor que te sobra
se lo reparten seres
y cosas que tú miras,
que tu tocas, que nunca
tuvieron amor antes.
Cuando dices: "Me quieren
los tigres o las sombras"
es que estuviste en selvas
o en noches, paseando
tu gran ansia de amar.
No sirves para amada;
tú siempre ganarás,
queriendo, al que te quiera.
Amante, amada no.
Y lo que yo te dé,
rendido, aquí, adorándote,
tú misma te lo das:
es tu amor implacable,
sin pareja posible,
que regresa a sí mismo
a través de este cuerpo
mío, transido ya
del recuerdo sin fin,
sin olvido, por siempre,
de que sirvió una vez
para que tú pasaras
por él -aún siento el fuego-
ciega, hacia tu destino.
De que un día entre todos
llegaste
a tu amor por mi amor.

De La voz a ti debida, 1933.

domingo, 4 de noviembre de 2007

NAZIM HIKMET. CARTA A VALA NURREDIN

Hermano mío,
enviadme libros con finales felices,
que el avión pueda aterrizar sin novedad,
el médico salga sonriente del quirófano,
se abran los ojos del niño ciego,
se salve al muchacho al que mandan fusilar,
vuelvan las criaturas a encontrarse las unas con las otras,
y se den fiestas, se celebren bodas.
Que la sed encuentre al agua,
el pan a la libertad!
Hermano mío,
enviadme libros con finales felices,
ésos han de realizarse
al fin y al cabo.

viernes, 2 de noviembre de 2007

JULIE DOIRON. EN CONCIERTO

Domingo, 4 de noviembre
22:00, en el Savoy.

Concierto de Julie Doiron.
A quien le apetezca, nos vemos allí.

lunes, 29 de octubre de 2007

JORGE DEBRAVO. DIGO

El hombre no ha nacido
para tener las manos
amarradas al poste de los rezos.

Dios no quiere rodillas humilladas
en los templos,
sino piernas de fuego galopando,
manos acariciando las entrañas del hierro,
mentes pariendo brasas,
labios haciendo besos.

Digo que yo trabajo,
vivo, pienso,
y que esto que yo hago es un buen rezo,
que a Dios le gusta mucho
y respondo por ello.

Y digo que el amor
es el mejor sacramento,
que os amo, que amo
y que no tengo sitio en el infierno.

De Digo, 1965.

martes, 23 de octubre de 2007

XXIII PREMIO CAFETÍN CROCHÉ DE POESÍA

CINCO PALABRAS, de Atticus Finch
Finalista del XXIII Premio Cafetín Croché de Poesía

I

Detrás de cada labio
se esconde un verbo fundamental,
un solo nombre
que a veces nos deslumbra temprano,
tarda una vida en aprenderse
o nunca se pronuncia.

II

Cada palabra guarda,
en sucesión mágica de signos,
de sonidos, silencios y pausas,
de memoria,
la plenitud infinita
de todo lo que puede ser nombrado
con la misma palabra,
de todos los que han dicho y amado
la misma palabra.

III

Hablamos de la muerte, conjuramos
su filo silencioso con palabras.

Amamos como sombras que recuerdan
que un día transitamos este suelo.

Hablamos, amamos
y a Dios y a nadie importa.

IV

Hay ciertas formas
de soledad y miedo
que sólo salva el amor
en otro cuerpo,
ciertas otras,
que sólo el amor
de un padre o un hijo,
otras, en fin, que la espada
y la Palabra.

V

En el profundo centro,
principio y fin de la espiral,
hay un oscuro espejo
que no devuelve la imagen o reflejo.

Devorador de tiempo, Saturno,
del último segundo o pena,
condensa memorias
y niega cuanto afirma.

jueves, 18 de octubre de 2007

ANNA AJMÁTOVA. VEINTIUNO. NOCHE. LUNES

Ventiuno. Noche. Lunes.
El contorno de la capital es brumoso.
Un ocioso ha inventado
que existe el amor sobre la tierra.

Por desidia o por cansancio
todos le han creído y así viven:
aguardan los encuentros, temen las despedidas
y entonan canciones de amor.

Más, para otros se revela un misterio
y los invade el silencio...
Yo di con esto por casualidad
y desde entonces ando como enferma

De Rebaño blanco, Hiperión, Madrid, 2005.
(Trad. Belén Ojeda)

domingo, 14 de octubre de 2007

miércoles, 10 de octubre de 2007

OLVIDO GARCÍA VALDÉS. PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2006

El recorrido del sol cuando cae
la noche, el recorrido
de la noche, hacia dónde
va llegando, mirar
lo conocido como signos
que son y ya no son, un aceite
de estar, representar
su hueco,
desplazados miramos
como si fueran los otros
siempre a estar ahí y de
pronto no están o no estuvieran.