miércoles, 26 de diciembre de 2007

LAWRENCE FERLINGHETTI. THE LEAVES DANCED TO MOZART


THE LEAVES DANCED TO MOZART

The leaves danced to Mozart
above the world's static

It was an art they could understand

It was as if
some god were listening
through them
and dancing with them
ecstatic
——————————
From A Far Rockaway of the Heart, 1997.

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LAS HOJAS BAILARON AL COMPÁS DE MOZART

Las hojas bailaron al compás de Mozart
por encima de la estática del mundo

Era un arte que podían comprender

Era como si
algún dios estuviera escuchando
a través de ellas
y bailando con ellas
extático
——————————
De A Far Rockaway of the Heart, 1997.
(Trad. Esteban Moore)

jueves, 13 de diciembre de 2007

JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS. EXTINCIÓN


EXTINCIÓN

Escribo pan y muerdo la palabra.
Las consonantes hieren igual que una cuchilla
que recorriera lentamente el velo
del paladar trazando su camino.
Poco a poco recojo las migajas.
Muchas astillas hacen buenos troncos.

Es un secreto, guárdalo.

La cruz del sur está pegada al cielo
de mi boca hace tiempo.

Es un secreto y sangra.

Escribo la palabra
alcohol y trago
para cerrar la herida.
Escribo sangre y borro las palabras
para sanar del todo.

Al norte, en mi cabeza, se declara un incendio.
No puedo controlarlo, avanza solo.

Pronuncio pez y me quedo en silencio.
(Un ladrido lo quiebra como una porcelana.
Luego un trueno. Se acerca una tormenta).
Escribo pez y perro.

Pronuncio pez pero escribo cuchillo.

Lo he dicho, este secreto
nunca dice su nombre.
Y corta. Escribo lluvia
para apagar el fuego
que convierte en cenizas casi instantáneamente
la estéril soledad de todo lo que digo.
——————————
De Frágil, 2002.

domingo, 9 de diciembre de 2007

MARTÍN JULIO FERRERO ÁLVAREZ. LOS AÑOS MÁGICOS


LOS AÑOS MÁGICOS

Recuerdo y recordaré siempre, los años de mi adolescencia como los años mágicos. No es que me separen de ellos mucho tiempo, pero en tan breve tiempo ha cambiado tanto el mundo, y tan bruscamente mi vida, que aunque escasos por gruesos, la distancia me vuelve insalvables, más que por venturosos intente recuperarlos.

Eran los años mágicos, en que el Sporting guiado por el “brujo” humillaba al Torino, al Barcelona y a quien falta hiciese, ¡home no!, los años en que la democracia anhelada, despejaba los últimos fantasmas y destilaba los primeros atisbos del desencanto, días de B.U.P., de tabaco escondido en el ascensor, de descubrimientos cotidianos, de amores soñados, de amistades eternas.

Aquellos años aún con tanto no hubiesen sido mágicos para mí, de no haber conocido al P. Granda, al Cura. Ya de retirada el gran oso se refugiaba en su cueva donde guardaba recuerdos de setenta años. Osera por la que nadie de mi pandilla aventuraba a acercarse temiendo ignorados zarpazos. No recuerdo cómo pero lo cierto es que algún domingo tras ver ganar al Sporting conversé con el viejo oso y nunca más pude, prescindí de su charla, ni regí de su compañía, ni dejé de hacerle trampas al subastado.

Durante aquellos años me instruí en lealtad para con los demás y para conmigo mismo, me licencié en solidaridad, en preocupación social, me inicié en la Fe y en la oración, aprendí lo que es un ideal auténtico, real, sin concesiones a la tibieza. Mi honor, afán de lucha, ante la incomprensión general, cómo se trabaja sin esperar resultados, sólo porque ha de hacerse. Vía al final a un hombre viejo en el ocaso de su vida irse sin despedirse para no molestar; pues como decía “yo soy Jesuita y eso implica obediencia, a ver si lo entienden esos que quieren que me quede”.

Soy charrán locuaz, pero hablando del P. Granda, del Cura, no encuentro verbos ni adjetivos, pues él fue quien me dio los años auténticos de mi vida, los más turbadores y plenos, los únicos años mágicos de mi vida.
——————————
De Revista El Mirador, Vanguardia Social Astur, nº 3, Número especial tercer aniversario de la muerte del Padre Granda, Abril 1990.

viernes, 7 de diciembre de 2007

EDUARDO GARCÍA. AL FONDO DE LA ESCENA


AL FONDO DE LA ESCENA

He cruzado el umbral. Estoy en casa.
Después del frío, el viento y los veranos
he venido. Saludo a los objetos
con un suspiro grave y respetuoso.
La sala decorada con flores que parecen
desplomarse carnívoras sobre los comensales.
He ocupado mi silla. Alguien comenta
el precio escaso de la vida humana
en un país remoto y las noticias
dejan caer promesas de un futuro
que merezca la pena. La mujer
me sirve una sonrisa.
El hombre habla con ella como quien acaricia
un sueño que se hiciera cotidiano.
Bajo el mantel los niños se pelean.
La sal. El pan. La mesa como siempre:
cada cual en su sitio, absorto en la tarea
de ser el personaje que la trama
dispone.

Así, ya ves, somos felices.
Ignoramos que un día la ausencia de la madre,
esa silla vacía, inconcebible,
hará que el niño aquel —al fondo de la escena—
escriba estas palabras.
——————————
De No se Trata de un Juego, 1998.

miércoles, 5 de diciembre de 2007

BILLY COLLINS. THE TROUBLE WITH POETRY


THE TROUBLE WITH POETRY

The trouble with poetry, I realized
as I walked along a beach one night—
cold Florida sand under my bare feet,
a show of stars in the sky—
the trouble with poetry is
that it encourages the writing of more poetry,
more guppies crowding the fish tank,
more baby rabbits
hopping out of their mothers into the dewy grass.

And how will it ever end?
unless the day finally arrives
when we have compared everything in the world
to everything else in the world,

and there is nothing left to do
but quietly close our notebooks
and sit with our hands folded on our desks.

Poetry fills me with joy
and I rise like a feather in the wind.
Poetry fills me with sorrow
and I sink like a chain flung from a bridge.

But mostly poetry fills me
with the urge to write poetry,
to sit in the dark and wait for a little flame
to appear at the tip of my pencil.

And along with that, the longing to steal,
to break into the poems of others
with a flashlight and a ski mask.

And what an unmerry band of thieves we are,
cut-purses, common shoplifters,
I thought to myself
as a cold wave swirled around my feet
and the lighthouse moved its megaphone over the sea,
which is an image I stole directly
from Lawrence Ferlinghetti—
to be perfectly honest for a moment—

the bicycling poet of San Francisco
whose little amusement park of a book
I carried in a side pocket of my uniform
up and down the treacherous halls of high school.
——————————
From The Trouble with Poetry and Other Poems, 2005.

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LO MALO DE LA POESÍA

Lo malo de la poesía, me di cuenta—
mientras caminaba por una playa una noche
la fría arena de Florida bajo mis pies desnudos,
un espectáculo de estrellas en el cielo—
lo malo de la poesía es
que anima a escribir más poesía,
más pececillos que atestan la pecera,
más conejillos
saltando de sus madres a la hierba cubierta de rocío.

¿Y cómo acabará algún día?
a menos que al final llegue el día
en el que hayamos comparado todas las cosas del mundo
con el resto del mundo,

y no quede otra cosa que hacer
sino cerrar silenciosamente nuestros cuadernos
y sentarnos con las manos cruzadas en la mesa.

La poesía me colma de alegría
y me elevo como pluma al viento.
La poesía me inunda de pesar
y me hundo como una cadena lanzada desde un puente.

Pero principalmente la poesía me inunda
con ganas de escribir poesía,
de sentarme en la oscuridad y esperar a que una pequeña llama
aparezca en la punta del lápiz.

Y junto a eso, el anhelo por robar,
irrumpir en los poemas de otros
con una linterna y un pasamontañas.

Y vaya panda de delincuentes infelices que somos,
carteristas, ladrones comunes de tiendas,
pensé para mí
mientras una fría ola se rizaba en mis pies
y el faro peinaba el mar con su megáfono de luz,
que es una imagen que robé directamente
de Lawrence Ferlinghetti—
para ser totalmente sincero por un momento—

el poeta ciclista de San Francisco
cuyo pequeño parque de atracciones en forma de libro
llevaba en un bolsillo lateral de mi uniforme
subiendo y bajando los procelosos pasillos del instituto.
——————————
De Lo malo de la poesía y otros poemas, 2005.
(Trad. Juan José Almagro Iglesias)

CRÓNICA

Viernes, 30 de noviembre, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


JUGADORES

Collins, Billy. Lo malo de la poesía y otros poemas, Madrid, Bartleby, 2007.
Hikmet, Nazim. Antología, Madrid, Visor, 2005.
Jiménez, Juan Ramón. La estación total con las canciones de la nueva luz (1923-1936), Madrid, Visor, 2006.
Muñoz Seca, Pedro. La venganza de Don Mendo, Madrid, Cátedra, 2006.
Parra, Nicanor. Chistes para desorientar a la poesía, Madrid, Visor, 1989.
Tavares, Gonçalo M. El Señor Brecht, Madrid, Mondadori, 2007.

CRÓNICA

Pese a lo precipitado de la convocatoria, se presentaron en el campo seis contendientes cargados de ilusión por romper la sequía goleadora. Fue ese número ligeramente inferior al de los partidos más esperados el que hizo que el juego resultara inusualmente ligero. FUTRECALIENTA, desde la cabecera del mármol, templado, con la concentración de quien conoce el oficio y no se aviene a pastelear un empate aunque juegue fuera de casa, espoleaba a don Nicanor desde los primeros lances: intensidad en el corte, economía en el adorno, precisión en el pase... en una palabra, clasicismo. Lo mejor de la noche salió de sus botas. Empieza a ser preocupante el bajo estado de forma de un PAPERMAN que consume la parte del león de su energía en el efecto teatral de sus jugadores. Cansado de ver cómo don Mendo encallaba por falta de visión de juego, optó por saltarse el trámite de lectura y pasar a la modalidad de recital, no sabemos si para promocionarlo o para terminar de hundirlo. Desmoralizado, terminó pidiendo la hora y otra ronda de cerveza. ARTEMIO RULÁN Y SANDERS fueron ejemplo de desorientación. Quedó claro desde el pitido inicial que el partido no estaba para la imaginería del fogonazo ni el tropo relámpago; que si alguien quería la victoria tendría que ponerse el mono de trabajo y pelearla palmo a palmo. Pues bien, cuando la prudencia dictaba una retirada táctica como la que ejecutaba SANDERS en las piernas del señor Tavares, ARTEMIO RULÁN, no sabemos si por compromiso o por contumacia, mantuvo en combate a Nazim Hikmet hasta el final, y recogió armas con visible resquemor por la brevedad del descuento. Todo un carácter. Fieles a sus respectivos estilos estuvieron IGNATIUM y CHESIRE. El hecho de que se viesen recompensados con las mieles del gol no puede escamotear la realidad de que su propuesta de juego está tácticamente agotada. CHESIRE apostó por un Billy Collins, que se desenvolvió aseadamente por el campo aunque sólo fuera para desvelar que conocía el terreno que pisaba. IGNATIUM lidió con Juan Ramón. Aceptable de no ser porque se suma a la ya larga nómina de poetas abrumados por el combate de esencias y formas en el vientre moldeador de la luz con que IGNATIUM tiende a castigar a los contrarios arrastrándolos a las vecindades de la logomaquia. Un poquito de por favó!!! Capítulo aparte merece el público. La aportación de CHARLY empieza a ser impagable. ¡Qué titán de la dialéctica! Lo mismo disputa con INMA sobre el grado de flaccidez que es soportable al estrechar una mano o prestar una mejilla al beso, que ejerce de espontáneo e interrumpe el partido con una descacharrante invectiva contra el verso libre que en ningún momento es sembrado para la mies del dogmatismo: que cuando CHARLY dice “que no tenéis ni puta idea” no está queriendo decir exactamente que los interpelados carezcan de ideas sobre el asunto en discusión o las tengan erradas. JUANCHO y TIMONENKO como siempre dispersos. Arrancaron con entusiasmo en el feudo de la gran Filosofía, enfrentando a los conceptos de serenidad y felicidad, para dejar el aurea mediocritas huérfano de argumentos cuando apareció Shakira en pantalla. A partir de ahí todo se volvió muy confuso. Creo que alguien dijo que no estaba buena; creo que alguien contestó “¡No, las que tú te follas están más buenas!” Pero eso ya es otra historia.

martes, 4 de diciembre de 2007

WOODY ALLEN. PURA ANARQUÍA


PURA ANARQUÍA

El viernes desperté y, como el universo está en expansión, tardé más de la habitual en encontrar mi bata. Por ese motivo salí con retraso para ir al trabajo, y como el concepto de arriba y abajo es relativo, el ascensor en el que entré subió a la azotea, donde fue muy difícil parar un taxi. No olvidemos que un hombre que viajara en un cohete casi a la velocidad de la luz sin duda habría podido llegar a tiempo al trabajo, o quizás incluso un poco antes, y sin duda mejor vestido. Cuando por fin llegué a la oficina y fui hacia mi jefe, el señor Muchnik, para explicar la demora, mi masa aumentó conforme aceleraba para acercarme a él, lo que él interpretó como señal de insubordinación. Tras cruzar unas palabras enconadas, me aseguró que me descontaría ese tiempo del sueldo, que, en comparación con la velocidad de la luz, es de todos modos muy pequeño. La verdad es que si tomamos como referencia la cantidad de átomos de la galaxia Andrómeda, en realidad gano poquísimo. Intenté decírselo al señor Muchnik, quien me contestó que yo pasaba por alto que el tiempo y el espacio eran la misma cosa. Y juró que si esa situación cambiaba, me concedería un aumento. Señalé que si tenemos en cuenta que el tiempo y el espacio son una misma cosa, y que se tarda tres horas en hacer algo que resulta tener menos de quince centímetros de longitud, ese algo no puede venderse por más de cinco dólares. Lo bueno de que el espacio sea lo mismo que el tiempo es que, si viajas a los confines del universo y el trayecto dura tres mil años terrestres, cuando vuelvas tus amigos habrán muerto, pero no necesitarás Botox.
——————————
De Pura anarquía, 2007.

viernes, 30 de noviembre de 2007

DORIS LESSING. EL CUADERNO DORADO


EL CUADERNO DORADO

Puede que no exista otro medio de educar al pueblo. Al menos, no lo creo. Entretanto, sería de gran ayuda describir por lo menos correctamente las cosas, llamarlas por su nombre. Idealmente, lo que debería decirse y repetirse a todo niño a través de su vida estudiantil, es algo así: “Estáis siendo indoctrinados. Todavía no hemos encontrado un sistema educativo que no sea de indoctrinación. Lo sentimos mucho, pero es lo mejor que podemos hacer. Lo que aquí se os está enseñando es una amalgama de los prejuicios en curso y las selecciones de esta cultura en particular. La más ligera ojeada a la historia os hará ver lo transitorios que pueden ser. Os educan personas que han sido capaces de habituarse a un régimen de pensamiento ya formulado por sus predecesores. Se trata de un sistema de autoperpetuación. Aquéllos de vosotros que sean más fuertes e individualistas que los otros, les animaremos para que se vayan y encuentren medios de educación por sí mismos, educando en su propio juicio. Los que se queden deben recordar, siempre y constantemente, que están siendo moldeados y ajustados para encajar en las necesidades particulares y estrechas de esta sociedad concreta”.
——————————
De El cuaderno dorado. Prefacio, 1971.

ÁNGEL GONZÁLEZ. DOCTORADO HONORIS CAUSA

Lunes, 3 de diciembre, 12:00 horas.
Paraninfo de la Universidad (Edificio Histórico), C/San Francisco 3, Oviedo.


ACTO DE INVESTIDURA

A las 20 horas, en el mismo Paraninfo del Edificio Histórico, tendrá lugar una Sesión Literaria en torno a Ángel González, con la participación de Francisco Brines, Benjamín Prado, Luís García Montero, Almudena Grandes, José Luís García Martín, Juan José Millás, Felipe Benítez Reyes, Ricardo Labra y el propio Ángel González. Como moderador actuará Juan Cruz.

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
——————————
De Áspero mundo, 1956.

JUAN GELMAN. PREMIO CERVANTES 2007


REGRESOS

Así que has vuelto.
Como si hubiera pasado nada.
Como si el campo de concentración, no.
Como si hace 23 años
que no escucho tu vos ni te veo.
Han vuelto el oso verde, tu
sobretodo larguísimo y yo
padre de entonces.
Hemos vuelto a tu hijar incesante
en estos hierros que nunca terminan.
¿Ya nunca cesarán?
Ya nunca cesarás de cesar.
Vuelves y vuelves
y te tengo que explicar que estás muerto.
——————————
De Valer la pena, 2001.

jueves, 29 de noviembre de 2007

CONVOCATORIA

Viernes, 30 de noviembre, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


CONVOCATORIA URGENTE

Partido Homenaje Futrecalientaperonometeniungol.
Se valorará un concierto itinerante nocturno posterior.

viernes, 23 de noviembre de 2007

JACK WEATHERFORD. GENGHIS KHAN


GENGHIS KHAN

Los ejércitos convencionales avanzaban y acampaban en grandes columnas, y los comandantes podían comunicarse fácilmente unos con los otros utilizando mensajes escritos. En el caso mongol, los soldados estaban mucho más dispersos, y sus oficiales eran analfabetos. Las comunicaciones, en todas las esferas, debían ser de palabra, nunca por escrito. Las órdenes se transmitían de boca en boca. El problema de un sistema oral de comunicaciones radicaba en la exactitud de la recepción del mensaje, que debía repetirse con precisión a cada individuo y luego recordarlo tal como había sido transmitido. Con el fin de facilitar su memorización, los oficiales componían las órdenes en verso y para ello empleaban un sistema estandarizado conocido por todos los soldados. Los guerreros mongoles utilizaban una serie de melodías fijas y de estilos poéticos en los que improvisaban distintas palabras de acuerdo con el significado del mensaje. Para un soldado, escuchar una orden era como aprender una nueva poesía de una canción que ya sabía.
——————————
De Genghis Khan y el inicio del mundo moderno, 2004.
(Trad. Juan Rabasseda-Gascón)

viernes, 16 de noviembre de 2007

JORGE LUIS BORGES. INSCRIPCIÓN EN CUALQUIER SEPULCRO


INSCRIPCIÓN EN CUALQUIER SEPULCRO

No arriesgue el mármol temerario
gárrulas transgresiones al todopoder del olvido,
enumerando con prolijidad
el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria.
Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla
y el mármol no hable lo que callan los hombres.
Lo esencial de la vida fenecida
—la trémula esperanza,
el milagro implacable del dolor y el asombro del goce—
siempre perdurará.
Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,
cuando tú mismo eres el espejo y la réplica
de quienes no alcanzaron tu tiempo
y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.
——————————
De Fervor de Buenos Aires, 1923.

lunes, 12 de noviembre de 2007

SOFÍA CASTAÑÓN. HAY PALABRAS DE PLÁSTICO


HAY PALABRAS DE PLÁSTICO

Hay
palabras de plástico
sentimientos de plástico
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios
y hermosos.
——————————
De Animales interiores, 2006.

BEATRIZ ROS. DE CÓMO DESCUBRÍ QUE SEGUÍA VIVA


DE CÓMO DESCUBRÍ QUE SEGUÍA VIVA

Voy a decirte algo muy importante:

El corazón está situado
justo en el centro del pecho
se piensa que está más a la izquierda
porque el lado izquierdo late más fuerte.

Lo he leído en una enciclopedia.
——————————
De De cómo descubrí que seguía viva, 2008.

jueves, 8 de noviembre de 2007

PEDRO SALINAS. EL AMOR QUE TE SOBRA


EL AMOR QUE TE SOBRA

El amor que te sobra
se lo reparten seres
y cosas que tú miras,
que tu tocas, que nunca
tuvieron amor antes.
Cuando dices: "Me quieren
los tigres o las sombras"
es que estuviste en selvas
o en noches, paseando
tu gran ansia de amar.
No sirves para amada;
tú siempre ganarás,
queriendo, al que te quiera.
Amante, amada no.
Y lo que yo te dé,
rendido, aquí, adorándote,
tú misma te lo das:
es tu amor implacable,
sin pareja posible,
que regresa a sí mismo
a través de este cuerpo
mío, transido ya
del recuerdo sin fin,
sin olvido, por siempre,
de que sirvió una vez
para que tú pasaras
por él —aún siento el fuego—
ciega, hacia tu destino.
De que un día entre todos
llegaste
a tu amor por mi amor.
——————————
De La voz a ti debida, 1933.

domingo, 4 de noviembre de 2007

NAZIM HIKMET. CARTA A VALA NURREDIN


CARTA A VALA NURREDIN

Hermano mío,
enviadme libros con finales felices,
que el avión pueda aterrizar sin novedad,
el médico salga sonriente del quirófano,
se abran los ojos del niño ciego,
se salve al muchacho al que mandan fusilar,
vuelvan las criaturas a encontrarse las unas con las otras,
y se den fiestas, se celebren bodas.
Que la sed encuentre al agua,
el pan a la libertad!
Hermano mío,
enviadme libros con finales felices,
ésos han de realizarse
al fin y al cabo.
——————————
De Últimos poemas (1959-1960-1961), Guadarrama, Ediciones del Oriente y del Mediterráneo, 2000.

lunes, 29 de octubre de 2007

JORGE DEBRAVO. DIGO


DIGO

El hombre no ha nacido
para tener las manos
amarradas al poste de los rezos.

Dios no quiere rodillas humilladas
en los templos,
sino piernas de fuego galopando,
manos acariciando las entrañas del hierro,
mentes pariendo brasas,
labios haciendo besos.

Digo que yo trabajo,
vivo, pienso,
y que esto que yo hago es un buen rezo,
que a Dios le gusta mucho
y respondo por ello.

Y digo que el amor
es el mejor sacramento,
que os amo, que amo
y que no tengo sitio en el infierno.
——————————
De Digo, 1965.

martes, 23 de octubre de 2007

XXIII PREMIO CAFETÍN CROCHÉ DE POESÍA


CINCO PALABRAS, de Atticus Finch.
Finalista del XXIII Premio Cafetín Croché de Poesía.

I

Detrás de cada labio
se esconde un verbo fundamental,
un solo nombre
que a veces nos deslumbra temprano,
tarda una vida en aprenderse
o nunca se pronuncia.

II

Cada palabra guarda,
en sucesión mágica de signos,
de sonidos, silencios y pausas,
de memoria,
la plenitud infinita
de todo lo que puede ser nombrado
con la misma palabra,
de todos los que han dicho y amado
la misma palabra.

III

Hablamos de la muerte, conjuramos
su filo silencioso con palabras.

Amamos como sombras que recuerdan
que un día transitamos este suelo.

Hablamos, amamos
y a Dios y a nadie importa.

IV

Hay ciertas formas
de soledad y miedo
que sólo salva el amor
en otro cuerpo,
ciertas otras,
que sólo el amor
de un padre o un hijo,
otras, en fin, que la espada
y la Palabra.

V

En el profundo centro,
principio y fin de la espiral,
hay un oscuro espejo
que no devuelve la imagen o reflejo.

Devorador de tiempo, Saturno,
del último segundo o pena,
condensa memorias
y niega cuanto afirma.

jueves, 18 de octubre de 2007

ANNA AJMÁTOVA. VEINTIUNO. NOCHE. LUNES


VEINTIUNO. NOCHE. LUNES

Ventiuno. Noche. Lunes.
El contorno de la capital es brumoso.
Un ocioso ha inventado
que existe el amor sobre la tierra.

Por desidia o por cansancio
todos le han creído y así viven:
aguardan los encuentros, temen las despedidas
y entonan canciones de amor.

Más, para otros se revela un misterio
y los invade el silencio...
Yo di con esto por casualidad
y desde entonces ando como enferma.
——————————
De Rebaño blanco, Madrid, Hiperión, 2005.
(Trad. Belén Ojeda)

domingo, 14 de octubre de 2007

miércoles, 10 de octubre de 2007

OLVIDO GARCÍA VALDÉS. PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2006


EL RECORRIDO DEL SOL CUANDO CAE

El recorrido del sol cuando cae
la noche, el recorrido
de la noche, hacia dónde
va llegando, mirar
lo conocido como signos
que son y ya no son, un aceite
de estar, representar
su hueco,
desplazados miramos
como si fueran los otros
siempre a estar ahí y de
pronto no están o no estuvieran.
——————————
De Y todos estábamos vivos, Barcelona, Tusquets, 2006.

lunes, 8 de octubre de 2007

BLAS DE OTERO. OROS SON TRIUNFOS


OROS SON TRIUNFOS

OJO!
Estados Unidos sale
de espadas.
Para defender el oro.
——————————
De Expresión y reunión, 1969.

jueves, 27 de septiembre de 2007

W. H. AUDEN. EN RECUERDO DE W. B. YEATS


EN RECUERDO DE W. B. YEATS

[...] porque la poesía nunca cambia nada: sobrevive
en el valle en que es construida,
allí donde los ejecutivos no quieren pisar,
fluye hacia el sur,
desde los ranchos aislados y las penas concurridas,
esas ciudades salvajes en las que crecemos y en donde morimos;
y sobrevive,
como un simple acontecimiento, una boca.
——————————
Fragmento de En recuerdo de W. B. Yeats, 1939.

martes, 25 de septiembre de 2007

FERREIRA GULLAR. CORTEJOS


CORTEJOS

Usted es más bonita que una bolsa plateada
de papel de cigarros
Usted es más bonita que una poza de agua
límpida
en un lugar escondido
Usted es más bonita que una cebra
que un cachorro de onza
que un Boeing 707 en pleno vuelo
Usted es más bonita que un jardín florecido
frente al mar de Ipanema
Usted es más bonita que una refinería de Petrobrás
de noche
más bonita que Ursula Andress
que el Palacio de la Alborada
más bonita que la alborada
que el mar azul zafiro de la República Dominicana

Mire,
usted es tan bonita como Río de Janeiro
en mayo
y casi tan bonita
como la Revolución Cubana.
——————————
De Todos te buscan, La Habana, Editorial Arte y Literatura.
(Trad. Mario Martínez Sobrio)

BORIS VIAN. LA NEBLINA, LAS HORMIGAS


LA NEBLINA, LAS HORMIGAS

El director del asilo miró como se marchaba André. Éste andaba con los codos pegados al cuerpo y la cabeza doblada en ángulo recto hacia atrás.

"Está completamente curado", pensó el director.

Tres meses antes, cuando se lo trajeron, aquel tranquilo pensionista no podía desplazarse más que con los brazos separados, mirándose el ombligo y haciendo con la boca una especie de zumbido de abejorro.

"Notable caso", añadió para sí mismo el director. Sacó su paquete de cigarrillos, se metió uno en la oreja, empezó a masticar la cerilla dando saltitos de un pie al otro, y finalmente regresó a gatas a su despacho.

André recorrió doscientos metros y, sintiéndose fatigado, separó los brazos del cuerpo y, a continuación, con la cabeza inclinada hacia delante, hinchó de aire los carrillos y volvió a ponerse en marcha haciendo "Bzzzzzzz...".
——————————
De La neblina, las hormigas, 1949.
(Trad. José Benito Alique)

sábado, 22 de septiembre de 2007

ABEL HERNÁNDEZ. RECORDANDO


RECORDANDO (A DESHORAS) A CIERTOS HOMÍNIDOS DE GIJÓN

Septiembre se tiende
(a punto de acabar sin que nos demos cuenta)
en un carril de azul extraño que no lo parece.
Como el cielo de Chile (o de otro sitio al que se refieren por la noche)
cuando lo sueñas
o la etiqueta de precio en un regalo que nadie te hizo.
Así llega, así se irá.
Como siempre.

lunes, 17 de septiembre de 2007

WILLIAM FAULKNER. A GREEN BOUGH


A GREEN BOUGH

Si hay dolor, que sea sólo lluvia,
y ésta sólo dolor de plata, por el dolor en sí.
Si estos verdes bosques soñaran aquí,
para despertar en mi corazón,
yo amanecería otra vez.

Pero dormiré, pues ¿dónde hay muerte
mientras en estas tristes y ensoñadoras colinas,
tenga yo, como el árbol, mi raíz?
Aunque esté muerto, esta tierra, que se agarra a mí,
me encontrará el aliento.
——————————
De A green bough, 1965.

viernes, 14 de septiembre de 2007

KARL MARX. CRÍTICA DE LA ECONOMÍA POLÍTICA


CRÍTICA DE LA ECONOMÍA POLÍTICA

Sabemos que la mitología griega no sólo es el arsenal del arte griego, sino también su base. ¿Es posible la idea de naturaleza y de las relaciones sociales que sirven de base a la imaginación griega, y por consiguiente a su arte, cuando existen mulas que funcionan por sí solas, ferrocarriles, locomotoras y telégrafos eléctricos? ¿Qué es Vulcano comparado con Roberts y Cía., Júpiter comparado con un pararrayos, y Hermes comparado con el Crédit mobilier? Toda mitología domina, controla y forja las fuerzas de la naturaleza en la imaginación y por medio de la imaginación; así pues desaparece cuando se establece un verdadero control sobre esas fuerzas. ¿Qué le sucede a la Fama al lado de Printing House Square? El arte griego presupone la mitología griega; en otras palabras, que los fenómenos naturales y sociales están ya asimilados, en una forma que es artística sin querer, por la imaginación de la gente.
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De Crítica de la economía política, 1859.

miércoles, 12 de septiembre de 2007

BORIS VIAN. EL CAMINO DESIERTO, LAS HORMIGAS


EL CAMINO DESIERTO, LAS HORMIGAS

Un joven se disponía a casarse. Estaba terminando sus estudios de marmolista funerario en todos los estilos, y era de buena familia. Su padre dirigía la sección K de Calderas Tubulares y su madre pesaba sesenta y siete kilos. Vivían en el número 15 de la calle des Deux-Fréres, y el papel de su comedor, desdichadamente, no se había cambiado desde 1926, y representaba naranjas de color naranja sobre un fondo azul de Prusia, lo que resulta feo. En los tiempos que corren no se hubiese puesto nada, y ello sobre un fondo de color diferente, más claro por ejemplo. Se llamaba Fidèle, y su padre Juste. Su madre también tenía nombre.
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De El Camino Desierto, Las Hormigas, 1949.
(Trad. José Benito Alique)

jueves, 6 de septiembre de 2007

ADAM ZAGAJEWSKI. PEQUEÑOS OBJETOS


PEQUEÑOS OBJETOS

Mis contemporáneos aman los objetos pequeños,
secas estrellamares que olvidaron el mar,
relojes tristes, parados, postales
enviadas desde ciudades que ya no existen
con una letra ilegible,
donde sólo se adivinan las palabras
añoro, o enfermo, o fin.
Admiran los volcanes extinguidos.
No quieren resplandor.
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De Antenas, 2007.
(Trad. Xavier Farré)

miércoles, 5 de septiembre de 2007

TENNESSEE WILLIAMS. RETRATO DE UNA CHICA EN CRISTAL


RETRATO DE UNA CHICA EN CRISTAL

Entonces, una vez por Navidad, cuando Laura estaba adornando el árbol artificial, agarró la estrella de Belén que estaba encendida en la rama más alta de la copa, y la acercó seriamente al candelabro.
—¿Tienen de verdad cinco puntas las estrellas? —preguntó.
Era el tipo de cosas que uno no creería y que hacía que se mirara a Laura con tristeza y desconcierto.
—No —le dije yo, viendo a lo que de hecho se refería—, son redondas como la tierra y la mayoría de ellas mucho más grandes.
Ella se quedó levemente sorprendida ante esta nueva información. Se dirigió a la ventana para mirar el cielo, que estaba, como normalmente en Saint Louis durante el invierno, completamente oculto por el humo.
—Es difícil de asegurar —dijo ella, y volvió al árbol.
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De La noche de la iguana y otros relatos, Barcelona, Alba Editorial, 1998.
(Trad. Mariano Antolín Rato)

martes, 4 de septiembre de 2007

ROBERTO BOLAÑO. RESURRECCIÓN


RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.
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De La universidad desconocida, 2007.

viernes, 31 de agosto de 2007

CONVOCATORIA

Viernes, 31 de agosto, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


Se inicia la temporada 2007-2008 de Fútbol de Poetas.
De nuevo partido nada amistoso. Se ha entrenado duro a lo largo del verano. Se jugará sin contemplaciones. Habrá controles de dopaje. Salud y gloria.

miércoles, 29 de agosto de 2007

FRANCISCO UMBRAL

(☼ MADRID, 11-05-32 – † BOADILLA DEL MONTE, 28-08-07)
IN MEMORIAM


MORTAL Y ROSA

Cuando me arranco al bosque de los sueños, a la selva oscura del dormir, y me cobro a mí mismo, me voy lentamente completando. Porque he dejado de interesarme por mis sueños. A la mierda con Freud.
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De Mortal y rosa, 1975.

jueves, 23 de agosto de 2007

HORACIO FERRER. BALADA PARA UN LOCO


BALADA PARA UN LOCO

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese, qué se yo,
viste? Salís de tu casa por Arenales, lo de siempre
en la calle y en vos. Cuando de repente, de atrás de
un árbol, me aparezco yo... mezcla rara de penúltimo
linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus.
Medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa
pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en
los pies y una banderita de taxi libre en cada mano...
Te reís, pero sólo vos me ves, porque los maniquíes me
guiñan, los semáforos me dan tres luces celestes, y
las naranjas del frutero de la esquina me tiran azares.
Vení, que así, medio bailando y medio volando, me saco
el melón para saludarte, te regalo una banderita y te
digo:

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
no ves que va la luna rodando por Callao
y un coro de astronautas y niños con un vals
me baila alrededor... bailá, vení, volá.

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,
yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión,
y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí
el loco berretín, que tengo para vos.

Loco, loco, loco,
cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sabana vendré
con un poema y un trombón a desvelar el corazón.

Loco, loco, loco,
como un acróbata demente saltaré
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad, ya vas a ver.

Salgamos a volar querida mía,
subite a mi ilusión súper-sport
vayamos a correr por las cornisas
con una golondrina por motor.
De Vieytes nos aplauden. Viva, viva...
los locos que inventaron el amor;
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda
y loco, pero tuyo, que sé yo, loco mío,
provoco campanarios con mi risa
y al fin, te miro y te digo a media voz:

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
trepate a esta ternura de loco que hay en mí
ponete esta peluca de alondra y volá,
volá conmigo ya, vení!, volá!, vení!
Quereme así piantao, piantao, piantao,
abrite los amores que vamos a intentar
la trágica locura total de revivir,
vení, volá, vení, trai...lailai...larara...

Viva! viva! viva!
Loca ella, loco yo...
Loco! Loco! Loco!
Loca ella y loco yo
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De Grandes goles de todos los tiempos.

miércoles, 22 de agosto de 2007

CÉSAR GONZÁLEZ−RUANO. TARDE EN DOMINGO


TARDE EN DOMINGO

Tarde de Domingo. El gato friolero
estira al sol sus lascivias cachondas
de Enero.
Tarde castiza. Merendero.
Baile, apretón, soldados y niñeras.
La hembra dicharachera
junto a un chulo cañí, campeón del magreo.
Arde la tarde en un crepúsculo sin brillo.
(Gato, Enero, chulo y juerga,
vino, apretón, hembra, chaval pujante
y tabaco de cincuenta.
Lanza su grito el organillo.
El silbido de un tren acerca lo distante.)
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De El que Pasó sin Mirar, 1922.

viernes, 10 de agosto de 2007

NACHO PRENDES. LA CIUDAD SE LLENA


LA CIUDAD SE LLENA

GIJÓN se llena, basta con asomarse éstos días a cualquier calle del centro para contemplar la riada de propios y ajenos. Lo de todos los años, la Semana Grande, la Feria, en fin el agosto que siempre nos colapsa. Sin embargo resulta cada vez más normal que a uno le paren por la calle gentes de cien mil raleas, que diría Serrat, para pedirle una dirección, una propuesta o un consejo para entretener el gaznate; y no sólo durante el verano. Ya no se trata de aquél turismo con el que crecimos, de cuenca minera, fiambrera y tren de Langreo, o de parientes leoneses de piso alquilado en el barrio La Arena para todo el mes, a los que los niños siempre distinguíamos porque se empeñaban en colocarse al borde del mar y claro, indefectiblemente, año tras año, la marea les mojaba la toalla. De un tiempo a esta parte siento que Gijón se llena, y no sólo en el verano, claro que uno habla de sentimientos, de sensaciones personales y no de verdades científicas amparadas en estadísticas al uso. Sensaciones de las que le proveen los amigos que deciden trasladarse a vivir a esta parte del Cantábrico después de un periplo por esos mundos de Dios, pudiendo haber recalado en otros puertos.

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De El Comercio, 08/08/2007.

jueves, 2 de agosto de 2007

FÚTBOL DE POETAS. DE CORTO


EN SAN FRANCISCO

Os mando este regalín, para que veáis que ni al otro lado del charco me olvido de vosotros... a ver quién es el listo que lo adivina antes. No vale google! Y que me llamen beat si quieren...

Por ahora, la ciudad maravillosa. Más allá de Frisco, la osa con su osezno que, a unos cien metros de distancia, nos encontramos en yosemite valley tras darnos un chapuzón en un río...

miércoles, 25 de julio de 2007

RAÚL GÓMEZ JATTIN. EL AMOR BRUJO


EL AMOR BRUJO

He robado parte de tu cuerpo y de tu alma
Le he tendido una celada a los recuerdos
que aquí te recuerdo ¿recuerdas amor?
El cielo de la noche casi azul se asoma
entre tus pestañas noche vibrátil
Una vez me fui hasta tu región de monte
enfermo de hongos y tristezas muy tristes
Y aluciné con tu imagen alta y flexible
galopando un caballo de nube
Luego venías por la tarde desde el
Retiro de los Indios en tu carruaje blanco y yo
iba a pie por la carretera como un sonámbulo
Sonríes desde lejos como si masticaras
mi corazón entre tus colmillos
Mis palabras le quitan a tu vida muerte
Vives en este libro aunque te tengo miedo
Aunque apenas si hemos hablado
Pero te amo tanto como siempre
Tanto como puedas imaginar
Y estamos lejos
Como el sol del mar.
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De Poesía 1980-1989, 1989

lunes, 23 de julio de 2007

CARLOS EDMUNDO DE ORY. AUTOELEGÍA


AUTOELEGÍA

Mi forma, mi carácter mi deseo,
pensando que la noche azul se ponga
no sueño nada en detrimento mío,
la corona que tengo en la cabeza
la soporto con gran resignación,
soy un rey desterrado en un retrete,
no tengo pantalones y me escondo
debajo de mi cama muerto de hambre,
me alimento de muchas musarañas,
la casa apuntalada de mis versos
es todo mi dominio personal,
y se orina mi alma por mis ojos,
si medito me duermo en un rincón
y el sueño que podía serme útil
se mete en una pierna y no sé en cuál,
mi candor, mi paciencia, mi descuido,
busco trabajo y pierdo mi salud
rezando mientras subo la escalera.
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De Grandes goles de todos los tiempos.

jueves, 19 de julio de 2007

STEPAN SCHIPACHOV. NO ME IMPORTA LA MUERTE


NO ME IMPORTA LA MUERTE

Los años no me importan, ni la muerte,
ni ser piedra, raíz o polvo inerte.

Triunfando del hedor y de mi suerte,
cuando una moza oliendo a manzanilla
pase por los jarales de mi muerte,
besaré con mi polvo sus rodillas.
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De Grandes goles de todos los tiempos.

lunes, 16 de julio de 2007

VÍCTOR SIERRA. ENTRE SÁBANAS


ENTRE SÁBANAS

Despierto; mi madre fue
a dormir con los serenos, no hace mucho
Mi padre escupe en el lavabo sus pulmones
porque el viento nace de sus labios
Mi hermano, garganta de harapos,
la voz que explota en sueños cada noche,
callará durante el día
Mis hermanas huyeron muy pronto
Y con los ojos vendados
nunca encontrarán el camino
de vuelta a casa.

Parece un juego
y hay más piezas, supongo,
pero yo soy sólo otra del puzzle
que se llama familia, que se llama barrio,
que se llama Madrid o patria
la que intenta averiguar desde la cama
una verdad que palpita en nuestros ojos
cubiertos de legañas.
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De Garabato, 2009.

martes, 10 de julio de 2007

CHARLY CASTAÑÓN. NI DE FÚTBOL NI DE NÁ


NI DE FÚTBOL NI DE NÁ

[...] Esto en sí mismo no tiene mayor importancia, pero es un dato que dejo ahí y que quizá le interese a los amigos de la estadística.

Es un colectivo éste la mar de curioso. "Los amigos de la estadística". Reconozco que nunca he conocido a ningún miembro de tan atareado grupo, pero podría imaginarme una hipotética conversación si alguna vez me presentaran a uno.

—¿Y tú a qué te dedicas?
—Yo soy amigo de la estadística.
—Qué curioso. Y eso ¿en qué consiste?
—Bueno, no es fácil. Hay que leer mucha prensa.
—Claro, claro. El paro, el IPC y esas cosas ¿no?
—Algo así, pero lo peor son los deportes y sobre todo el baloncesto. El baloncesto nos consume la mayor parte del tiempo. Que si cuántas veces botan el balón con la derecha, que si con la izquierda, cuántos pases dan por arriba, o por abajo... Un lío, vaya. Luego eso hay que dividirlo por cuartos, compararlo con partidos anteriores, calcular la media relativa y hacer un cálculo porcentual. No es fácil.
—Ah.
—Y fíjate que en España todavía lo tenemos medio bien. En Estados Unidos se cogen muchas bajas por el estrés.
—Ya. Y a todo esto, ¿Eso para qué sirve? ...
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De Ni de Fútbol ni de Ná, 2006.

lunes, 9 de julio de 2007

FÚTBOL DE POETAS. JULIO 2007


01 - Calla - defenses down
02 - Caribou - she's the one
03 - Elliott Smith - fear city
04 - Willy Mason - the end of the race
05 - Thomas Dybdahl - maury the pawn
06 - Jana Hunter – babies
07 - Winterpills - i bear witness
08 - Two Gallants - linger on
09 - David Karsten Daniels - the dream before the ring that woke me
10 - Thee, Stranded Horse - swaying eel
11 - Jacob Golden - love you
12 - Rufus Wainwright - going to a town
13 - Jay Jay Johanson - new years eve
14 - Electrelane - in berlin
15 - Tara Jane Oneil – howl
16 - Mus - una estación xelada
17 - Isobel Campbell - o love is teasin