tag:blogger.com,1999:blog-184548672024-03-13T11:04:39.001+01:00FÚTBOL DE POETASRafa Cofiñohttp://www.blogger.com/profile/11012009594008521884noreply@blogger.comBlogger553125tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-41746951857827326502023-09-17T09:54:00.001+02:002023-09-17T09:54:58.561+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 26 de agosto, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por clamavi</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR6eO8LCtOh7YKNVT-irkHPhRegf1-22OE15gPI5KN1DMbOV7XxHoxTLWXb1w0IbSa_yeaYtydNV_a4w15mb4If4xhZJNU6Mckd3pbHn6qeAoDiXCMRwnRTPU7S1KPaRAKPLT-8k-H6sMV5LRu6IBxRXol0ql6vfGGjraR1_UPaTXIf_DyiaIt/s561/ANTONIO%20CABRERA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="247" data-original-width="343" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR6eO8LCtOh7YKNVT-irkHPhRegf1-22OE15gPI5KN1DMbOV7XxHoxTLWXb1w0IbSa_yeaYtydNV_a4w15mb4If4xhZJNU6Mckd3pbHn6qeAoDiXCMRwnRTPU7S1KPaRAKPLT-8k-H6sMV5LRu6IBxRXol0ql6vfGGjraR1_UPaTXIf_DyiaIt/s561/ANTONIO%20CABRERA.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ANTONIO CABRERA
<br />
CON EL AIRE
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/09/cronica_17.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
ANTE EL OTOÑO
<br />
<br />
De la luz del otoño
<br />
extraigo alguna consecuencia,
<br />
un cimiento menor para estas convicciones:
<br />
que la vida es más lenta de lo que suponemos,
<br />
que su afamado brillo
<br />
nos impone la espera de lo bello inmutable
<br />
(y es acaso un error, quizá una burla),
<br />
que las tardes contienen una fracción de hiel,
<br />
que donde haya renuncia habrá milagro…
<br />
Cosas que ya sabía.
<br />
En la luz del otoño me ha parecido verlas.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
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<br />
MEDIA TARDE DESDE EL TREN
<br />
<br />
Si dejo de leer y levanto la vista
<br />
—ahora que el sol de media tarde
<br />
ha adquirido su grado de declive más puro—
<br />
me sorprende un paisaje
<br />
sin negación ni ansia,
<br />
una tela
<br />
donde cada color se atiene al orden
<br />
que lo real instaura
<br />
con limpidez y conseguido anhelo:
<br />
<br />
las arboledas lucen la oscuridad que acogen;
<br />
el amarillo hiere en margaritas densas;
<br />
el verde juvenil del cereal confía,
<br />
insiste aún, porque no sabe nada;
<br />
y ven las amapolas, desde su frágil furia,
<br />
un azul más altivo en el cielo de siempre.
<br />
<br />
Mientras se sigue desplegando
<br />
en sucesivo don igual el mundo quieto,
<br />
retorno a la lectura,
<br />
y una red
<br />
me enmaraña con hilo imprecisable,
<br />
como malla de sombra
<br />
que al aturdirme me escondiese
<br />
entre la hondura hostil de las palabras.
<br />
<br />
En el callar de afuera hay un decir más claro,
<br />
y un espejo extendido
<br />
donde está quien contempla.
<br />
Fluyen ambos en la hora declinante,
<br />
en las dulzura máxima,
<br />
caudal,
<br />
río de precisión
<br />
que voy perdiendo mientras leo.
<br />
<br />
Ya abandono la letra desabrida:
<br />
quiero verlo pasar
<br />
y aparecer indemne.
<br />
Me transporta, me explica
<br />
en su hondo curso esclarecido,
<br />
donde se escribe
<br />
la línea impronunciable de lo que no se oculta.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
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<br />
<i>AMOR FATI</i>
<br />
<br />
El crepitar
<br />
de unas ramas de olivo
<br />
que se queman sin prisa tras la poda,
<br />
el ímpetu del pájaro en el cielo,
<br />
su timidez en el arbusto, el áspero
<br />
zarzal y la humareda
<br />
me están pidiendo
<br />
una confirmación, su debido registro
<br />
entre lo que sucede.
<br />
Necesitan
<br />
el sí callado que he de darles
<br />
para poder hacer en su existencia
<br />
un hueco a mi existencia muda.
<br />
Comprendo que se trata
<br />
—como en el lazo entre la flor y el día—
<br />
de un destino recíproco,
<br />
de un mutuo ser en lo que es, sin más.
<br />
(Ninguna plenitud,
<br />
tampoco, aún, ninguna pérdida.)
<br />
<br />
Acepto estar aquí, y estar mirando
<br />
estas cosas sin cifra.
<br />
Acepto, juzgo, doy
<br />
al aire
<br />
el mismo aire
<br />
que me sustenta a mí.
</span></div>
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
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<br />
IDEA
<br />
<br />
He anotado esta idea:
<i>El silencio no existe</i>.
<br />
<br />
La he descubierto en mí mientras miraba
<br />
unas fotografías
<br />
que alguien tomó en un paisaje nórdico.
<br />
Podía ver en ellas la rara condición
<br />
de una llanura en soledad,
<br />
y en soledad también un poste ensimismado
<br />
y un asfalto remoto.
<br />
Bajo la luz raptada, parecía
<br />
que estuvieran presentes en su abandono estricto,
<br />
en el légamo claro de cuando nadie mira.
<br />
<br />
<i>El silencio no existe</i>.
<br />
<br />
¿Cómo podría haberlo
<br />
si todo tiene vibración y luce
<br />
y restalla por dentro más allá
<br />
de su apariencia muda?
<br />
En donde estemos ¿no escuchamos siempre
<br />
un murmullo o su pálpito?
<br />
<br />
<i>El silencio no existe</i>.
<br />
<br />
(Noto cómo la idea extrae de mí
<br />
las líneas de un sentido,
<br />
y busca su espesor, y al mismo tiempo
<br />
apunta al blanco en sombra
<br />
donde está su verdad.)
<br />
<br />
Quizá
<i>silencio</i>
es sólo un nombre,
<br />
un nombre acostumbrado aunque inexacto,
<br />
una palabra errónea que habla, en realidad,
<br />
del sonido terrestre
<br />
que está perdido
<br />
en un espacio ajeno y despoblado
<br />
donde nadie lo escucha.
<br />
<br />
<i>El silencio no existe</i>.
<br />
<br />
(La idea
<br />
ya es un dardo que está cruzando el aire.
<br />
Su vuelo es pensamiento.
<br />
Mis palabras lo empujan y lo frenan.)
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
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<br />
ALBADA, II
<br />
<br />
Cada mañana,
<br />
tomo una carretera orientada a levante
<br />
en el momento justo en que permite el sol
<br />
que mis ojos presencien su continua victoria.
<br />
<br />
Puedo ver cómo actúa la física del alba,
<br />
la inercia de tensión y de destino
<br />
que hace tan lento y tan veloz al mundo.
<br />
<br />
El sol esconde, en su despliegue simple
<br />
de líneas verticales y horizontales ondas,
<br />
en su vieja parábola, la ley
<br />
por cuya obligación
<br />
todo amanece envuelto en un cristal gastado
<br />
que suma eternidad a su promesa eterna.
<br />
<br />
En la primera curva,
<br />
cuando le doy la espalda al sol,
<br />
encaro el tiempo en cuyo seno vivo.
<br />
Y ya no ven mis ojos otra luz
<br />
que el claroscuro de mi nombre
<br />
urdiéndose en la trama de las horas.
<br />
<br />
Es el pálido fuego, la vela que me alumbra,
<br />
<br />
la que se ha de apagar aun cuando el día,
<br />
con seguro engranaje,
<br />
traiga otra vez la gigantesca,
<br />
la desmentida luz que no se habita.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
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De
<i>Con el aire</i>,
Madrid, Visor, 2004.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-63009678793138334342023-09-10T09:23:00.001+02:002023-09-10T09:24:39.203+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 26 de agosto, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por ignatium</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD-Nxg5DGVR4gxFDd0QI3PqtEMGs9ia8aGUFwq2L3KMZd-TGlthat6grmh4L2bO3T2OMXgCN8w4QxUeb7uMXU2liO-NM0CxeRwMJqnmdqquRIEsAG1whtLWiGa72NHyyZS_dcBsoaan4KtLbIfiy1VHzlcJZKeHJmI_Q7_5YvFKIF8y5fcrtgq/s693/BENITO%20PASCUAL.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="247" data-original-width="343" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD-Nxg5DGVR4gxFDd0QI3PqtEMGs9ia8aGUFwq2L3KMZd-TGlthat6grmh4L2bO3T2OMXgCN8w4QxUeb7uMXU2liO-NM0CxeRwMJqnmdqquRIEsAG1whtLWiGa72NHyyZS_dcBsoaan4KtLbIfiy1VHzlcJZKeHJmI_Q7_5YvFKIF8y5fcrtgq/s693/BENITO%20PASCUAL.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
BENITO PASCUAL
<br />
LUCES BUSCAN SOMBRAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/09/cronica_10.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
LA LUZ HACE VISIBLE el mundo,
<br />
pero desconoce su interior.
<br />
Cerramos los ojos con la intención de verlo
<br />
y nos alejamos de él.
<br />
Sin embargo, estamos condenados a entendernos
<br />
en este oscuro tiempo que a ambos nos ha tocado vivir.
<br />
Ejercicio inútil este de abrir y cerrar los ojos,
<br />
esta intermitencia incesante que es vivir,
<br />
ese ir y venir que nos deja siempre exhaustos,
<br />
en el mismo lugar donde estábamos.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
A ÚLTIMA HORA de la tarde,
<br />
con la mente en punto muerto
<br />
y la mirada puesta en un lugar indefinido
<br />
del horizonte.
<br />
Quisiera saber adónde irá a parar la luz,
<br />
a qué lugar a descansar,
<br />
a qué refugio.
<br />
O, si por el contrario, se desvestirá de nuevo
<br />
y se pondrá los lúgubres ropajes
<br />
de la noche,
<br />
abrazará prostitutas y dementes,
<br />
solitarios e insomnes,
<br />
los abrigará una vez más,
<br />
antes de que venga el día a apagar sus brillos.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
¿QUÉ QUIERE decir?
<br />
¿De qué está hecha?
<br />
¿Por qué llega con tanta insistencia en cada amanecer,
<br />
siempre tan puntual, llamando a la puerta, a la ventana,
<br />
y me recuerda que ya es de día?
<br />
¿Por qué hace que mis pupilas se dilaten tanto
<br />
y alcance el asombro con solo fijar la mirada?
<br />
La luz hace existir las cosas,
<br />
el mundo en que vive,
<br />
cualquier principio, cualquier final.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
SALEN DE SUS REFUGIOS los noctámbulos,
<br />
se estrellan contra los neones,
<br />
contra la noche misma.
<br />
Las estrellas suicidas escriben en el cielo sucio una necrológica,
<br />
advierten que fueron cadáver una vez
<br />
y su polvo estelar viajó por todo el universo
<br />
hasta llegar aquí,
<br />
y ahora.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
TODO EL FULGOR puede contener un parpadeo,
<br />
así es toda la felicidad que la vida me concede
<br />
de vez en cuando,
<br />
la parte correspondiente de este botín,
<br />
la dosis exacta que me permite continuar viviendo
<br />
con cierta dignidad
<br />
y demorar la noche y sus sombras.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/09/cronica_10.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Luces buscan sombras</i>,
Gijón, Gravitaciones, 2021.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-91120209056245321812023-09-03T09:54:00.007+02:002023-09-03T10:50:36.051+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 26 de agosto, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por gaius</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcfRy0PqAzIqmAWJOE9tw6_OWURd2w2Shw7DdvQT-X8qZPWpPIeRJAyDciRjQhi7b7kbF3Djj4tJ11ED6ZX0M4cHpphKyyQ5XiVD1hUAl-bBcQhxd3bhX61nV0FayUxuFk4QMrSP9hB6GIpUVWSgV5r-pHkSEo3Hx6N0yhNDobt6GK9iD1Chpa5e5gHg/s518/JOS%C3%89%20%C3%81NGEL%20VALENTE.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="247" data-original-width="343" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcfRy0PqAzIqmAWJOE9tw6_OWURd2w2Shw7DdvQT-X8qZPWpPIeRJAyDciRjQhi7b7kbF3Djj4tJ11ED6ZX0M4cHpphKyyQ5XiVD1hUAl-bBcQhxd3bhX61nV0FayUxuFk4QMrSP9hB6GIpUVWSgV5r-pHkSEo3Hx6N0yhNDobt6GK9iD1Chpa5e5gHg/s518/JOS%C3%89%20%C3%81NGEL%20VALENTE.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
JOSÉ ÁNGEL VALENTE
<br />
FRAGMENTOS DE UN LIBRO FUTURO
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/09/cronica.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
SUPO,
<br />
después de mucho tiempo en la espera metódica
<br />
de quien aguarda un día
<br />
el seco golpe del azar,
<br />
que sólo en su omisión o en su vacío
<br />
el último fragmento llegaría a existir.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
(<i>Raíz de</i>
Fragmentos de un libro futuro.
<br />
<i>Fragmento XXXVII de</i>
Treinta y siete
<br />
fragmentos)
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
DE ti no queda más
<br />
que estos fragmentos rotos.
<br />
<br />
Que alguien los recoja con amor, te deseo,
<br />
los tenga junto a sí y no los deje
<br />
totalmente morir esta noche
<br />
de voraces sombras, donde tú ya indefenso
<br />
todavía palpitas.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
(<i>Proyecto de epitafio</i>)
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
SE llena de veces el mundo de tristeza.
<br />
Los armarios de luna con la imagen de un niño
<br />
navegan en la noche.
<br />
El viento llora
<br />
como animal herido,
<br />
solo bajo las nubes.
<br />
Los blancos lirios de la primavera
<br />
nadie podría ahora recordarlos.
<br />
Baja
<br />
tumultuoso el río
<br />
opaco de las sombras.
<br />
<br />
Piedras. Norte. Estalla
<br />
lejos la luz, muy lejos.
<br />
<br />
Andemos todavía.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
(<i>Días de invierno de 1993</i>)
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
La soledad se puebla de fantasmas de papel y de paja, de retratos de nadie, de láminas metálicas, de páginas desnudas donde nada está escrito. El frío arrasa la memoria y ya empezamos a no ser, el frío que desciende del lado más aciago de la noche donde se inicia la consumación. Y no podemos recordar a quién habíamos amado. Pregunto: —¿dónde estás? Pero ni siquiera yo mismo sabría quién puede responder. Llamo a todas las puertas. La única que se abre es la sola que no conoce el perdón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
La memoria nos abre luminosos
<br />
corredores de sombra.
<br />
<br />
Bajamos lentos por su lenta luz
<br />
hasta la entraña de la noche.
<br />
<br />
El rayo de tiniebla.
<br />
<br />
Descendí hasta su centro,
<br />
puse mi planta en un lugar en donde
<br />
penetrar no se puede
<br />
si se quiere el retorno.
<br />
<br />
Se oye tan sólo una infinita escucha.
<br />
<br />
Bajé desde mí mismo
<br />
hasta tu centro, dios, hasta tu rostro
<br />
que nadie puede ver y sólo
<br />
en esta cegadora, en esta oscura
<br />
explosión de la luz se manifiesta.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/09/cronica.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Fragmentos de un libro futuro</i>,
Barcelona, Galaxia Gutenberg, 2000.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-90701164525311937942023-07-30T10:27:00.001+02:002023-07-30T10:27:31.047+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de junio, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por gaius</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY1VLjUvLjvc-glDSgtQbdbluuBJZD-nc8iDC3o_FqgQLtw97sD0V_XJ9C1OPNp91W9gns2leDYVwtbBbBU6uYjurrVNGwgmPhSHGZkRk0RhpD_nzkFWLh1cnHKkf6cw_OUyzoHSapGj1n6p5inxlz_1MGiaDB_eaAuYTgVvFqzSXUzhD-YDo8ZkeVTw/s400/CARLOS%20MARZAL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY1VLjUvLjvc-glDSgtQbdbluuBJZD-nc8iDC3o_FqgQLtw97sD0V_XJ9C1OPNp91W9gns2leDYVwtbBbBU6uYjurrVNGwgmPhSHGZkRk0RhpD_nzkFWLh1cnHKkf6cw_OUyzoHSapGj1n6p5inxlz_1MGiaDB_eaAuYTgVvFqzSXUzhD-YDo8ZkeVTw/s400/CARLOS%20MARZAL.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
CARLOS MARZAL
<br />
EUFORIA
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_30.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
VOY A CUMPLIR 60
<br />
<br />
VOY a cumplir 60.
<br />
<br />
En otro tiempo
<br />
—ocurría en verdad en otro mundo,
<br />
en un planeta otro:
<br />
la impune juventud—
<br />
alguien ya con sesenta no era un viejo,
<br />
simplemente no era.
<br />
Se trataba
<br />
de un acontecimiento de invisibilidad.
<br />
<br />
Al fin y al cabo,
<br />
un asunto incurable.
<br />
<br />
Hoy me lo explico
<br />
—pero sin entender cómo ha ocurrido—
<br />
bajo un prisma geométrico:
<br />
esa recta tangente de la edad
<br />
que acaricia en un punto,
<br />
fervorosa,
<br />
la evanescente curva de la vida.
<br />
<br />
Qué absurdo de la edad:
<br />
<br />
ir a cumplir 60,
<br />
sin dejar de tener aún 18.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
DISPOSICIONES PÓSTUMAS
<br />
<br />
HACE ya mucho tiempo que dispuse
<br />
considerarme un individuo póstumo.
<br />
<br />
Quiero decir con esto
<br />
lo contrario
<br />
a darme por perdido, a renunciar
<br />
a mi antigua ascendencia de entusiasta.
<br />
<br />
Lo fúnebre no cabe
<br />
en mi manera de entender el mundo,
<br />
igual que el malditismo,
<br />
esa simpleza
<br />
de los temperamentos infantiles.
<br />
<br />
Mi condición de póstumo inaugura,
<br />
es un estreno, no lo que concluye.
<br />
Una forma ulterior de estar dispuesto
<br />
a oler a cada instante,
<br />
en cada cosa,
<br />
su perfume de flor irrepetible.
<br />
<br />
No es una deserción.
<br />
Es más conciencia.
<br />
El verano tenaz que hay en mi mente.
<br />
<br />
Entiende que en mi ocaso rompe el día.
<br />
En este anochecer despunta el alba.
<br />
<br />
Me he declarado póstumo.
<br />
Supone
<br />
mi voluntad febril de nacimiento.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LA VISITA
<br />
<br />
DESPUÉS de muchos años sin escribir ninguno,
<br />
ayer logré acabar otro poema.
<br />
<br />
Sería más preciso el haber dicho
<br />
<i>después de muchos años sin suceder ninguno</i>.
<br />
Los poemas suceden, nos ocurren,
<br />
los versos acontecen cuando quieren,
<br />
sólo siguen la ley de su capricho.
<br />
<br />
Los echaba de menos: eso es cierto.
<br />
<br />
Me decía:
<i>Vendrán
<br />
cuando piensen que a ti ya no te importan.
<br />
Se cansarán de otro,
<br />
ten paciencia</i>.
<br />
<br />
Pero a pesar de conocer la lógica,
<br />
sin lógica ninguna,
<br />
de aquello que solemos llamar inspiración,
<br />
vivir sin las visitas casuales de un poema
<br />
representa una forma malsana de vivir.
<br />
<br />
El caso es que mandé el poema a unos amigos.
<br />
Sin corregir apenas, y sin la obligatoria
<br />
frialdad sentimental.
<br />
<br />
Me entenderéis mejor los despechados.
<br />
Aquellos que no saben vivir sin las palabras.
<br />
<br />
Quería subrayar que aún estoy vivo.
<br />
<br />
Qué extraña maldición:
<br />
cada poema
<br />
aspira a ser el último que escribas.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
¿Y SI LA LLUVIA FUERA?
<br />
<br />
¿Y si la lluvia fuera
<br />
la música inaudible,
<br />
la única melodía verdadera?
<br />
<br />
¿Y si estuviera
<br />
cantando desde siempre,
<br />
clamando que escuchemos
<br />
esa canción primera?
<br />
<br />
¿Y si el oído humano
<br />
no supiera
<br />
entender cómo pulsa
<br />
las cuerdas de este mundo
<br />
en dondequiera?
<br />
<br />
¿Y si hemos olvidado
<br />
la manera
<br />
de interpretar su cántico,
<br />
el compás de la lluvia,
<br />
la viajera,
<br />
el mensaje inaudito
<br />
de la imperecedera?
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LOS ANHELOS
<br />
<br />
NO tengo más destino que el anhelo,
<br />
pero no significa una condena:
<br />
se trata de un regalo que la vida
<br />
me ofrece en su derroche.
<br />
<br />
Mi modo de anhelar no constituye
<br />
ningún afán, ninguna
<br />
forma de avaricia hacia las cosas
<br />
o hacia los individuos.
<br />
<br />
(Si sufriera por causa del anhelo,
<br />
no sería mi anhelo el que lo causa.)
<br />
<br />
Se reduce a una pauta de imprudencia
<br />
con la que profesar
<br />
un amor temerario hacia este mundo.
<br />
<br />
No somos insaciables: anhelamos.
<br />
<br />
Estamos complacidos con lo puesto.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
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De
<i>Euforia</i>,
Barcelona, Tusquets, 2023.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-45818684429358272172023-07-23T10:01:00.002+02:002023-07-23T10:05:27.848+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de junio, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por chesire</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMOFJRzoD9IDqpD4wlF6gwstyIv5Y82wdc7ev7wVQCI9-SJDtvS5JRqM8Pz1TFFZ3VyNL69qfxF6YZWqsAdjvZzPqR04Le2lc-agtsn6CTRU9sL5MyVapwK73Un7XvRVegC39uZuRvTw7Dek52LAOIwikcqEHPGWYe6Iud2iWBeG69YKCsJ3tz5QA-iQ/s1198/ROGER%20WOLFE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMOFJRzoD9IDqpD4wlF6gwstyIv5Y82wdc7ev7wVQCI9-SJDtvS5JRqM8Pz1TFFZ3VyNL69qfxF6YZWqsAdjvZzPqR04Le2lc-agtsn6CTRU9sL5MyVapwK73Un7XvRVegC39uZuRvTw7Dek52LAOIwikcqEHPGWYe6Iud2iWBeG69YKCsJ3tz5QA-iQ/s1198/ROGER%20WOLFE.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ROGER WOLFE
<br />
DÍAS PERDIDOS EN LOS TRANSPORTES PÚBLICOS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_23.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
EL DR. ROGER Y MR. WOLFE VISITAN LOS JUZGADOS
<br />
<br />
Bueno, así es la vida.
<br />
<br />
Un día entras esposado
<br />
por una puerta, y al siguiente
<br />
entras por otra
<br />
para desposarte:
<br />
<br />
dos maneras
<br />
no tan diferentes
<br />
de hacer justicia.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
TODAS EN EL MISMO SITIO
<br />
<br />
Venimos sin nada
<br />
y sin nada nos marchamos.
<br />
Y eso que entre una y otra cosa
<br />
no dejan nunca de darnos.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ALTAS HORAS, DIÁLOGOS BAJOS
<br />
<br />
Le dije:
<br />
«Voy a desplomar los ciento y pico kilos
<br />
de mi carne cruda
<br />
por tus vísceras de adobe
<br />
y emparedar con ellos
<br />
la tristeza que te asoma en la mirada
<br />
cuando cruzas el umbral
<br />
del calendario.»
<br />
Me dijo:
<br />
«Hablas como un escritor.»
<br />
Y cogió la copa
<br />
de encima de la barra
<br />
y se marchó
<br />
bamboleando
<br />
aquel culazo prieto y esas tetas
<br />
en brutal forma de pera bajo la camisa.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
HOMENAJE A LOS POETAS MEDIO MUERTOS
<br />
<br />
No recuerdo exactamente
<br />
qué estación del año era.
<br />
<br />
De la Cuesta y yo
<br />
nos unimos a la insigne comitiva
<br />
—que con el fin de perturbar el sueño
<br />
de los muertos había organizado
<br />
el recién elegido ayuntamiento—
<br />
en torno al nicho humilde
<br />
del poeta.
<br />
<br />
Y una vez finalizados
<br />
la marcha fúnebre, el discurso,
<br />
las ridículas pompas del alcalde,
<br />
y dispersada la escasa muchedumbre,
<br />
fue al trompa de la orquesta al que escuchamos
<br />
pronunciar la frase:
<br />
<br />
«Si le hubieran dado más pan y más aceite,
<br />
otro gallo cantaría.»
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PALABRAS A LA CAMARERA
<br />
<br />
<i>(VARIACIÓN SOBRE UN TEMA DE FÉLIX GRANDE)</i>
<br />
<br />
Porque esta noche estaba solo
<br />
enajenado y absorto ante la barra
<br />
deseando que esta copa fuera eterna
<br />
y no sabía si pagarte o llorar.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_23.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Días perdidos en los transportes públicos</i>,
Barcelona, Anthropos, 1992.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-80210864858254406422023-07-16T09:45:00.002+02:002023-07-18T21:32:10.148+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de junio, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por sanders</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfAn_JD4StKUZWwZBxhDJa_omZMmHFVZytn-lpHPwo5MQhs6FTmj0IdP6TWk5qfTOaQoUjmHNuWLb3gBnPqMzYwNTMSPEC-P1dYsZkibEwN4oV8Nb-BLN9kH2zFwNwbX3rwEGHrkkm-8vdvOTHyPbwBDCgGwvwRxSEkywNKGgFMeAlz8gKTVad54S9HA/s943/CARMEN%20MART%C3%8DN%20GAITE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfAn_JD4StKUZWwZBxhDJa_omZMmHFVZytn-lpHPwo5MQhs6FTmj0IdP6TWk5qfTOaQoUjmHNuWLb3gBnPqMzYwNTMSPEC-P1dYsZkibEwN4oV8Nb-BLN9kH2zFwNwbX3rwEGHrkkm-8vdvOTHyPbwBDCgGwvwRxSEkywNKGgFMeAlz8gKTVad54S9HA/s943/CARMEN%20MART%C3%8DN%20GAITE.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
CARMEN MARTÍN GAITE
<br />
DESPUÉS DE TODO. POESÍA A RACHAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_16.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
RASTRO BORRADO
<br />
<br />
¿NO ves cómo se borra el humo de mi imagen
<br />
delante de tus pasos
<br />
lo mismo que las huellas
<br />
del ciervo fugitivo
<br />
se borran en la senda?
<br />
<br />
Nunca sabré cómo seguiste andando,
<br />
cómo te levantaste para seguir andando
<br />
al despertar de nuevo
<br />
la luz en tus ventanas,
<br />
ni a qué desván relegas
<br />
los jirones de mí que te quedaban,
<br />
jirones de mi cuerpo y de mi rostro
<br />
creados para ti.
<br />
<br />
Tal vez no te das cuenta,
<br />
pero mira delante de tus pasos.
<br />
<br />
¿No ves cómo se borra el humo de mi imagen
<br />
lo mismo que las huellas del ciervo fugitivo
<br />
se borran en la senda?
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PÍDEME QUE ESTÉ ALEGRE
<br />
<br />
AÚN me entra cielo azul
<br />
y lo miro en mis charcos
<br />
reflejado a jirones.
<br />
<br />
Pídeme que esté alegre.
<br />
Si tú me lo pidieras,
<br />
en un caballo blanco subiría,
<br />
en un caballo bravo y montaraz.
<br />
<br />
Pídeme que esté alegre
<br />
y correré a ponerme
<br />
atavíos de fiesta,
<br />
abriré las cien puertas de mi casa
<br />
y saldré entre piruetas
<br />
y saltos de través
<br />
aturdida de sol,
<br />
y a las verdes palomas
<br />
daré migas de pan.
<br />
<br />
Pídeme que esté alegre.
<br />
En un caballo blanco correría,
<br />
en un caballo loco y montaraz,
<br />
si tú me lo pidieras.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
NUBES
<br />
<br />
LAS nubes de tormenta
<br />
al atardecido
<br />
son manos que me aprietan la garganta.
<br />
<br />
¿Por qué se esfumaron,
<br />
qué viento las sopló?
<br />
<br />
Mi tierra tenía sed
<br />
y ha quedado estirada en una calma
<br />
de plomo y malestar.
<br />
Bisontes negros,
<br />
ensenadas de iris,
<br />
rostros de bruja en ciernes,
<br />
montañas galopantes,
<br />
huellas son de ceniza
<br />
que se apagan.
<br />
<br />
¡Ay!, se han ido las nubes
<br />
sin llover.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
CANCIÓN ROTA
<br />
<br />
SIEMPRE que iba a cantar
<br />
algo se interponía
<br />
y a mí no me importaba,
<br />
¡había tanto tiempo!
<br />
<br />
Mi canción se quedaba en el alero,
<br />
confiada,
<br />
meciéndose en la espera
<br />
cuajada de horizontes.
<br />
<br />
Si alguna vez con mudo gesto antiguo
<br />
acaricio las cuerdas,
<br />
el aire se retira
<br />
y el corazón me late nuevamente
<br />
con aquellos latidos turbulentos,
<br />
heraldos de mi canto.
<br />
<br />
¡Ay mi canción truncada!
<br />
Yo nunca tenía prisa
<br />
y la dejaba siempre,
<br />
amor,
<br />
para después.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
TIEMPO DE FLOR
<br />
<br />
CUANDO el tiempo de flor
<br />
venga a fundir
<br />
la nieve en la montaña,
<br />
ya no te esperará mi corazón,
<br />
alondra.
<br />
<br />
¡Ay!, ¿cómo eran sus labios?
<br />
—cantará el surtidor.
<br />
<br />
De nuevo el mismo sol
<br />
se vendrá a los tejados, perezoso,
<br />
herido por el grito de los niños
<br />
que juegan en la plaza.
<br />
Y, como hoy,
<br />
la mañana despertará encendida
<br />
por fuera de mis ojos.
<br />
<br />
Pero mi corazón, alondra,
<br />
ya no te esperará.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_16.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>A rachas</i>,
1973.
<br />
De
<i>Después de todo</i>,
1993.
<br />
En
<i>Después de todo. Poesía a rachas</i>,
Madrid, Hiperión, 1996.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-42487078991832988642023-07-09T09:14:00.004+02:002023-07-09T09:15:00.112+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de junio, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por clamavi</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnSeaE-_hBu5PKnGcwdasEEdR8mSwdYVqhnLQk6HdvQNfV_Uym16KKIyH4XmVpiWNTziKItqDLqBRfnfk3sY0h561QY5tz4cvVHbCuWYY4Gfc8Z4HJ19kdSgGaG-b0-5MJ3DmtSYuRSQJgu8vEqRwWTx0qKDD3qMrqYmEz_ch09kTS8mmxPahMw9mga5J9/s781/MARK%20STRAND.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnSeaE-_hBu5PKnGcwdasEEdR8mSwdYVqhnLQk6HdvQNfV_Uym16KKIyH4XmVpiWNTziKItqDLqBRfnfk3sY0h561QY5tz4cvVHbCuWYY4Gfc8Z4HJ19kdSgGaG-b0-5MJ3DmtSYuRSQJgu8vEqRwWTx0qKDD3qMrqYmEz_ch09kTS8mmxPahMw9mga5J9/s781/MARK%20STRAND.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
MARK STRAND
<br />
PUERTO OSCURO
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_9.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
VII
<br />
<br />
Oh you can make fun of the splendors of moonlight,
<br />
But what would the human heart be if it wanted
<br />
Only the dark, wanted nothing on earth
<br />
<br />
But the sea’s ink or the rock’s black shade?
<br />
On a summer night to launch yourself into the silver
<br />
Emptiness of air and look over the pale fields
<br />
<br />
At rest under the sullen stare of the moon,
<br />
And to linger in the depths of your vision and wonder
<br />
How in this whiteness what you love is past
<br />
<br />
Grief, and how in the long valley of your looking
<br />
Hope grows, and there, under the distant,
<br />
Barely perceptible fire of all the stars,
<br />
<br />
To feel yourself wake into change, as if your change
<br />
Were immense and figured into the heavens’ longing.
<br />
And yet all you want is to rise out of the shade
<br />
<br />
Of yourself into the cooling blaze of a summer night
<br />
When the moon shines and the earth itself
<br />
Is covered and silent in the stoniness of its sleep.
</span></div>
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
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<br />
VII
<br />
<br />
Ah, puedes burlarte de los esplendores de la luna,
<br />
pero ¿qué sería del corazón humano si deseara
<br />
sólo oscuridad, si no deseara nada en la tierra
<br />
<br />
salvo la tinta del mar o la sombra negra de la roca?
<br />
Lanzarte, en medio de una noche de verano, al vacío
<br />
plateado del aire y observar los campos pálidos
<br />
<br />
descansando bajo la mirada hosca de la luna,
<br />
y permanecer en las profundidades de tu visión y preguntarte
<br />
cómo en esta blancura lo que amas es pena
<br />
<br />
pasada, y cómo en el largo valle de tu mirada
<br />
crece la esperanza, y allí, bajo el fuego
<br />
distante de las estrellas, apenas perceptible,
<br />
<br />
sentirte despertar al cambio, como si tu cambio
<br />
fuera inmenso y contara en la añoranza de los cielos.
<br />
Y sin embargo todo lo que quieres es alzarte de la sombra
<br />
<br />
de ti mismo, hasta la fría llama de la noche de verano,
<br />
cuando la luna brilla y la tierra misma
<br />
está cubierta y silenciosa en las rocas de su sueño.
</span></div>
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<br />
֍
֍
֍
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<br />
X
<br />
<br />
It is dreadful cry that rises up,
<br />
Hoping to be heard, that comes to you
<br />
As you wake, so your day will be spent
<br />
<br />
In the futile correction of a distant longing.
<br />
All those voices calling from the depths of elsewhere,
<br />
From the abyss of an August night, from the misery
<br />
<br />
Of a northern winter, from a ship going down in the Baltic,
<br />
From heartache, from wherever you wish, calling to be saved.
<br />
And you have no choice but to follow their prompting,
<br />
<br />
Saving something of that sound, urging the harsh syllables
<br />
Of disaster into music. You stare out the window,
<br />
Watching the buildup of clouds, and the wind whipping
<br />
<br />
The branches of a willow, sending a rain of leaves
<br />
To the ground. How do you turn pain
<br />
Into its own memorial, how do you write it down,
<br />
<br />
Turning it into itself as witnessed
<br />
Through pleasure, so it can be known, even loved,
<br />
As it lives in what it could not be.
</span></div>
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
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<br />
X
<br />
<br />
Es un grito terrible, el que se alza
<br />
esperando ser escuchado, el que viene a ti
<br />
cuando despiertas, así que tu día pasará
<br />
<br />
en la fútil corrección de una añoranza remota.
<br />
Todas esas voces que llaman desde la profundidad de otra parte,
<br />
desde el abismo de una noche de agosto, desde la miseria
<br />
<br />
de un invierno norteño, desde un barco que se hunde en el Báltico,
<br />
desde la pena, desde donde sea, pidiendo ser salvadas.
<br />
Y no tienes más alternativa que seguir su provocación,
<br />
<br />
salvando algo de ese sonido, empujando las sílabas ásperas
<br />
del desastre a la música. Miras por la ventana,
<br />
observas cómo se amontonan las nubes y cómo el viento azota
<br />
<br />
las ramas del sauce, haciendo llover hojas
<br />
sobre la tierra. Cómo conviertes el dolor
<br />
en su propio monumento, cómo escribes,
<br />
<br />
transformándolo en sí mismo visto
<br />
a través del placer, para que pueda ser sabido, incluso amado,
<br />
mientras vive en lo que no pudo ser.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
XIV
<br />
<br />
The ship has been held in the harbor.
<br />
The promise of departure has begun to dim.
<br />
The radiance of the sea, the shining abundance
<br />
<br />
Of its blue are nevertheless undiminished.
<br />
The will of the passengers struggles to release
<br />
The creaking ship. All the want
<br />
<br />
Is one last voyage beyond the papery palms
<br />
And the shoals of melancholy, beyond the glass
<br />
And alabaster mansions strung along
<br />
<br />
The shore, beyond the siren sounds
<br />
And the grinding gears of big trucks climbing the hills,
<br />
Out into the moonlit bareness of waves,
<br />
<br />
Where watery scrawls tempt the voyager to reach down
<br />
And hold the dissolving messages in his palm.
<br />
Again and again the writing surfaces,
<br />
<br />
Shines a moment in the light, then sinks unread.
<br />
Why should the passengers want so badly
<br />
To glimpse what they shall never have?
<br />
<br />
Why are so many of them crowded at the rail,
<br />
With the ship still dozing in the harbor?
<br />
And to whom are they waving? It has been
<br />
<br />
Years since the stores in town were open,
<br />
Years since the flag was raised in the little park,
<br />
Since the cloud behind the nearby mountain moved.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
XIV
<br />
<br />
El barco está retenido en el puerto.
<br />
Ha empezado a atenuarse la promesa de partir.
<br />
El fulgor del mar, la abundancia brillante
<br />
<br />
de su azul, sin embargo, siguen intactos.
<br />
La voluntad de los pasajeros lucha por liberar
<br />
la nave chirriante. Lo único que quieren
<br />
<br />
es un último viaje más allá de las palmeras de papel
<br />
y los bajíos de la melancolía, más allá de las mansiones
<br />
de vidrio y alabastro que puntean la extensión
<br />
<br />
de la costa, más allá del sonido de las sirenas y los engranajes
<br />
crujientes de los grandes camiones que trepan las colinas,
<br />
allá en la desnudez enlunada de las olas,
<br />
<br />
donde los garabateos acuosos tientan al viajero a estirar
<br />
la mano y sostener en su palma los mensajes que se disuelven.
<br />
Una y otra vez la escritura emerge,
<br />
<br />
por un momento brilla bajo la luz, para luego hundirse sin ser leída.
<br />
¿Por qué querrían con tanto ahínco los pasajeros
<br />
atisbar lo que nunca podrán tener?
<br />
<br />
¿Por qué tantos de ellos se amontonan en la baranda,
<br />
con el barco aún amodorrado en el puerto?
<br />
¿Y de quién se despiden? Han pasado años
<br />
<br />
desde que las tiendas del pueblo abrieron,
<br />
años desde que la bandera fuera alzada en el parquecito,
<br />
desde que la nube tras aquella montaña se movió.
</span></div>
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<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
XXIX
<br />
<br />
The folded memory of out great and singular elevations,
<br />
The tragic slapping of vowels to produce tears,
<br />
The heavy golden grieving in our dreams,
<br />
<br />
Shaping the soul’s solemn sounds on the edge of speech
<br />
That carry the fullness of intention and the emptiness
<br />
Of achievement are not quite the savage
<br />
<br />
Knowledge of ourselves that refuses to correct itself
<br />
But lumbers instead into formless affirmation,
<br />
Saying selfhood is hating Dad or wanting Mom,
<br />
<br />
Is being kissed by a reader somewhere, is about me
<br />
And all my minutes circulating around me like flies—
<br />
Me at my foulest, the song of me, me in the haunted
<br />
<br />
Woods of my own condition, a solitaire but never alone.
<br />
These are bad times. Idiots have stolen the moonlight.
<br />
They cast their shadowy pomp wherever they wish.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
XXIX
<br />
<br />
El recuerdo plegado de nuestras grandes, singulares elevaciones,
<br />
el abofeteo trágico de las vocales para producir lágrimas,
<br />
el pesado, dorado penar en nuestros sueños,
<br />
<br />
formando los sonidos solemnes del alma, al borde del habla,
<br />
que llevan la plenitud de la intención y el vacío
<br />
del logro, no son exactamente el conocimiento
<br />
<br />
salvaje de nosotros mismos que se niega a corregirse,
<br />
moviéndose en cambio torpemente hacia una afirmación sin forma,
<br />
diciendo que la identidad es odiar a Papá o desear a Mamá,
<br />
<br />
es ser besado por un lector en algún lugar, es sobre mí
<br />
y todos mis minutos girando a mi alrededor como moscas
<br />
—yo en mi estado más miserable, la canción de mí, yo en el bosque
<br />
<br />
embrujado de mi propia condición, solitario pero nunca solo.
<br />
Estos son malos tiempos. Idiotas han robado la luz de la luna.
<br />
Proyectan su pompa sombría donde se les antoja.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
XL
<br />
<br />
How can i sing when i haven´t the heart, or the hope
<br />
That something of paradise persists in my song
<br />
That a touch of those long afternoons of summer
<br />
<br />
Flowing with golden greens under the sky’s unbroken blue
<br />
Will find a home in yet another imagined place?
<br />
Will someone be there to play the viola, someone for whom
<br />
<br />
The sad tunes still matter? And after i go, as i must,
<br />
And come back thought the hourglass, will have proved
<br />
That i live against time, that the silk of the songs
<br />
<br />
I sang is not lost? Or will i have proved that whatever i love
<br />
Is unbearable, that the view of Lethe will never
<br />
Improve, that whatever i sing is a blank?
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
XL
<br />
<br />
¿Cómo puedo cantar cuando no tengo el corazón o la esperanza
<br />
de que algo del paraíso persista en mi canción,
<br />
que un toque de aquellas tardes largas de verano
<br />
<br />
que fluían con verdes dorados bajo el azul intacto del cielo
<br />
encontrarán un hogar en aún otro lugar imaginado?
<br />
¿Estará alguien allí tocando la viola, alguien para quien
<br />
<br />
las melodías tristes todavía cuentan? Y luego de que me vaya,
<br />
como debo, y regrese a través del reloj de arena, ¿habré probado
<br />
que vivo contra el tiempo, que la seda de las canciones
<br />
<br />
que canté no se ha perdido? ¿O habré probado que lo que amo
<br />
es insoportable, que las vistas del Leteo nunca
<br />
mejorarán, que lo que cante, sea lo que sea, es vacío?
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica_9.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
From
<i>Dark harbor: A poem</i>,
1993.
<br />
De
<i>Puerto oscuro: Poema</i>,
1993.
<br />
En
<i>Puerto oscuro</i>,
Barcelona, Kriller71, 2020.
<br />
(Trad. Adalber Salas Hernández)
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-58672716662175855492023-07-02T09:17:00.001+02:002023-07-02T09:17:17.472+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de junio, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por ignatium</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcJH5QTasqQ5CNF2r0CYdVCIO-3tkIs7I0I9Vr9y95Rpb4zFsMhrPe6a1fMC9K9rbewpMv_7jPR2jQxgSs5bWsTs1ZP-bP-zsYRaXeiAnAmw6sVcX8Dn6g1bfepMLwnd-mvrsXZRWLrepZ1CuFumnrfqjgZ_71iln_R-5zNy3FEGz7uyrL2XsvYvQCEOkc/s805/AURELIO%20GONZ%C3%81LEZ%20OVIES.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcJH5QTasqQ5CNF2r0CYdVCIO-3tkIs7I0I9Vr9y95Rpb4zFsMhrPe6a1fMC9K9rbewpMv_7jPR2jQxgSs5bWsTs1ZP-bP-zsYRaXeiAnAmw6sVcX8Dn6g1bfepMLwnd-mvrsXZRWLrepZ1CuFumnrfqjgZ_71iln_R-5zNy3FEGz7uyrL2XsvYvQCEOkc/s805/AURELIO%20GONZ%C3%81LEZ%20OVIES.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
AURELIO GONZÁLEZ OVIES
<br />
ENTONCES
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
DÍPTICO DE LUZ
<br />
<br />
El mundo. Oirás
<br />
tantas cosas sobre el mundo…,
<br />
¡tantas palabras…!
<br />
Pero el mundo no existe.
<br />
No lo busques.
<br />
No es más que una manera
<br />
de insinuar lo infinito,
<br />
como a lo que nos moja,
<br />
que le decimos: agua.
<br />
Como a lo que nos vive,
<br />
que lo llamamos voz.
<br />
Como a lo que nos queda,
<br />
que pensamos: camino.
<br />
Como a lo que está hueco
<br />
y es, pero vacío,
<br />
y que nombramos: nada.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
DÍPTICO DE SOMBRA
<br />
<br />
Pasado: camino recorrido
<br />
para no llegar nunca
<br />
hasta mí mismo.
<br />
<br />
Rutina: y aunque nada es
<br />
lo mismo,
<br />
lo mismo
<br />
siempre.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
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</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
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<br />
HORACIANA IRREPARABILIS
<br />
<br />
Son jóvenes como este sol
<br />
de enero.
<br />
Les miro el rostro y brillan,
<br />
resplandecen sus ojos
<br />
y su pelo
<br />
con la luz que les entra
<br />
por la vida.
<br />
Son jóvenes, hermosos, tienen
<br />
fuerza,
<br />
lo mismo que el jacinto
<br />
cuando traspasa el suelo,
<br />
igual que algunas noches
<br />
imborrables.
<br />
Deambulo con las odas
<br />
de Horacio bajo el brazo
<br />
y nunca, como hoy,
<br />
había escuchado campanas
<br />
y dolor
<br />
entre sus versos.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
MI PADRE
<br />
<br />
Mi padre,
<br />
ese hombre que poda
<br />
los frutales
<br />
por enero
<br />
y recoge en la mar
<br />
la luz
<br />
para mis sueños.
<br />
Mi padre,
<br />
ese ser que en las mañanas
<br />
del domingo
<br />
silba mientras arregla los camiones
<br />
y me lleva
<br />
en sus hombros,
<br />
y, entre cotón y grasa,
<br />
es más feliz que nadie.
<br />
Mi padre,
<br />
la viva imagen
<br />
que yo soy
<br />
—dicen—
<br />
ahora.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
OBSTRUCCIÓN
<br />
<br />
Hay verdades
<br />
que nunca se harán ciertas,
<br />
descomunales, claras.
<br />
Intentan caminar, pero no pueden.
<br />
Como los hombres que
<br />
nacen
<br />
con libertad, espacio,
<br />
sus dos piernas,
<br />
trascurso y luz
<br />
y nunca avanzan.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/07/cronica.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Entonces</i>,
Gijón, Bajamar, 2017.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-33589096148860869812023-06-10T22:50:00.006+02:002023-06-10T22:58:20.297+02:00CONVOCATORIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de junio, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por Ladislao Mazurkiewicz</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaruc8vfKzkrh06IUbe7frdW3-c1G3AbG9USKSSWgIHaUOkBxhkQ-YP0e857VbSN4OxwkWvzO0oKVlzaWBttIC786vonPqAfU0MZ6m15tc6q9UXrPWN934mHe2SKY5V53IoZi56gJJJ3TZlEVf5cvIeijV_kOI5_G0ZPnOA5EoQpbGJuIRNjPGaOAJGA/s473/000.%20CONVOCATORIA.%20MAZURKIEWICZ.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="639" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaruc8vfKzkrh06IUbe7frdW3-c1G3AbG9USKSSWgIHaUOkBxhkQ-YP0e857VbSN4OxwkWvzO0oKVlzaWBttIC786vonPqAfU0MZ6m15tc6q9UXrPWN934mHe2SKY5V53IoZi56gJJJ3TZlEVf5cvIeijV_kOI5_G0ZPnOA5EoQpbGJuIRNjPGaOAJGA/s473/000.%20CONVOCATORIA.%20MAZURKIEWICZ.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Que dice
<i>Mazurka</i>
que los días están creciendo y creciendo, y que de tanto crecer y crecer, que están a pique de empezar a menguar. Y que como sabe que este grupo hay gente sensible que esto lo lleva mal, pues que podemos aliviarnos el luto echando una pachanguita de fútbol de poetas, que ya sabemos cómo va el invento: que si llega
<i>chesire</i>
con un poeta maldito que en realidad es un maldito poeta; que si
<i>sanders</i>
nos trae cuadernillos para colorear; que si
<i>paperman</i>
nos pone en verso la disposición transitoria quinta de la ley de vigilancia obstétrica del jabalí ibérico; y que menos mal que
<i>ignatium</i>
paga las cervezas, que con lúpulo y taninos circulando por las venas que las sinestesias pintan mejor. Y que si alguien va a alinear a Benjamín Prado, que éste es el momento, que hay recogida de papel para la hoguera de San Juan, y que nunca sus versos podrán lucir más. Y que el otro día se dio un garbeillo por el barrio de Sayago, que entró en un bar que parecía elegante, y que tremenda borrachería resultó. Que le pidió al camarero un
<i>Aperol Spritz</i>,
que ahora es un hombre elegante, que de beber purria ya valió. Y que el barman se lía hablando de la Libertadores del 66, y le tunea el cóctel en modo
<i>Peñarol Spritz</i>,
que había que ver cómo se mezclaba el licor de café con las volutas finas de
<i>Chartreuse</i>,
en honor a la elástica de la que tantas veces defendió el arco. Que era como ver cómo vuela la abeja Maya empapada en fentanilo, que menudo resacón. Y que sainete o muerte.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-91979322581723214992023-05-07T09:56:00.000+02:002023-05-07T09:56:00.628+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por catenaccio</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSyev4DWAlvpjxYHwvSPhz4RLc2XH8oSHNXN9jf1q9sd_UmqSvPKJn9iWlYBkVRBI0qLNxTeuz9Fmt8oBbpO6lVMsgzpviOdhZU7dtCEifMxlvdzIQUa5J6OoLdCokvY_ALYQLhn4Z5lSl7SNgx1_oKRMqUue3_22fUpFYhzb3n26UNlZ8bl-EAuN7EA/s696/PEDRO%20LUIS%20MEN%C3%89NDEZ.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="639" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSyev4DWAlvpjxYHwvSPhz4RLc2XH8oSHNXN9jf1q9sd_UmqSvPKJn9iWlYBkVRBI0qLNxTeuz9Fmt8oBbpO6lVMsgzpviOdhZU7dtCEifMxlvdzIQUa5J6OoLdCokvY_ALYQLhn4Z5lSl7SNgx1_oKRMqUue3_22fUpFYhzb3n26UNlZ8bl-EAuN7EA/s696/PEDRO%20LUIS%20MEN%C3%89NDEZ.jpg" width="400" /></a>
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/05/cronica.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PEDRO LUIS MENÉNDEZ
<br />
CANTOS (1979–2022)
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/05/cronica.html#[2B]" id="[2A]" rel="nofollow"><sup>[2]</sup></a>
<br />
<br />
TAN sólo algunas veces, a través de la lluvia
<br />
que parpadea y late en sus labios
<br />
azules,
<br />
me detengo
<br />
en las sombras del agravio, aquella rama
<br />
partida en dos,
<br />
memorias de otro cuerpo que no cesa
<br />
de caer en el vacío.
<br />
Los sábados ahogan
<br />
el vaivén de las nubes
<br />
y los dedos se alargan sin tocarte.
<br />
<br />
¿A qué llorar si no quedan respuestas,
<br />
a qué fingir si no tenemos tiempo?
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Y SI entonces, como si entonces fuera
<br />
sin más una palabra
<br />
y no una condición de lo inasible,
<br />
se elevaran los puentes del gemido,
<br />
esa lengua perdida entre lo hueco y lo inerte,
<br />
la penuria de la propia ancianidad,
<br />
su desnudez última,
<br />
ese modo tan unánime
<br />
de no perseverar en la inocencia,
<br />
cuando toda inocencia es sólo engaño.
<br />
<br />
Por la ventana abierta un aire frío
<br />
desliza su oscuridad
<br />
sobre la duermevela del insomne.
<br />
<br />
Nada permanece y sin embargo
<br />
las cenizas del odio y del amor
<br />
confluyen en la noche,
<br />
otra línea de un tiempo convocado,
<br />
una celebración de esta constancia
<br />
en la que te contemplas sin sosiego.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ES todo cuanto guardan los inviernos,
<br />
y es bastante, si acaso, o suficiente
<br />
para no abandonarse
<br />
a más temor que el propio,
<br />
a ninguna esperanza que no llegue
<br />
más allá de la orilla,
<br />
en los márgenes fríos
<br />
de otras manos que dijeron adiós,
<br />
como quien dice
<br />
saluda de mi parte a los que quedan
<br />
y no me esperes ya, que no he venido.
<br />
<br />
Las islas parpadean en silencio
<br />
mientras todo
<br />
se oculta y desvanece,
<br />
escondido de sí, agazapado
<br />
en las calles oscuras y perdidas,
<br />
en las calles estrechas sin futuro.
<br />
<br />
Alguien que sufre
<br />
empuja una sirena
<br />
a través de la noche.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PERO la lluvia abusa de su ritmo
<br />
que va llenando
<br />
todo cuanto pierdes, las palabras
<br />
que no fueron nada y a nadie llegaron,
<br />
tan malditas
<br />
como una biblioteca de vacíos
<br />
o una sombra última
<br />
que renuncia al combate.
<br />
<br />
No quedan ceremonias,
<br />
no hay épica que salve de la muerte.
<br />
<br />
La quietud transparente de la noche
<br />
no conduce al recuerdo de las fotos perdidas,
<br />
de las líneas cortadas,
<br />
de los álbumes blancos.
<br />
<br />
Oyes gritos que vuelan destruidos,
<br />
campanas sin repique,
<br />
la condición injusta de la intemperie.
<br />
<br />
Una noche más, un verso equivocado.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ERA esto la vida, dice el ángel,
<br />
un reguero de casas derruidas,
<br />
una senda que empapa la memoria
<br />
y la llena de sed
<br />
en la ausencia segura del recuerdo,
<br />
y nada es ya ni boca ni caricia.
<br />
<br />
Estuvimos allí, vaciamos botellas y sentidos,
<br />
nos dejamos caer.
<br />
Las redes eran telas prodigiosas de araña,
<br />
los trenes conducían a noches sin fronteras,
<br />
hasta que todo el ruido
<br />
llenó cada segundo
<br />
y las cartas marcadas ocuparon su tiempo.
<br />
<br />
Una imagen se pierde en la casa
<br />
cerrada, en el jardín marchito
<br />
de una calle sin sombra.
<br />
<br />
Ignorábamos todo,
<br />
pero ellos sabían.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/05/cronica.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
Fotograma, de
<i>Metamorphosis</i>,
por Marie Craven y Eduardo Yagüe, 2020.
<br />
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/05/cronica.html#[2A]" id="[2B]" rel="nofollow">[2]</a>
De
<i>Cantos (1979–2022)</i>,
Gijón, Bajamar, 2022.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-30792346422116506012023-04-30T09:48:00.002+02:002023-04-30T09:52:45.385+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por gaius</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-4FL7AAc0VQNa3zDa2VnRUP6E74ZZNlb8nklOnx0S1eLoGa_-1iCbB5Dmkdi3yDr2OO7eFG7mLikM5pJIN4nJRBMNhHRNeWbjwo8FoknH_y4fzbQmRPD_iHP43tT5NLcFyoXrAY1djFjR1XP9wXU-R6iiDXm1fekD3pvZ5TnDyI9gFXTbh9_V30IqHQ/s633/ALFREDO%20GONZ%C3%81LEZ.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="639" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-4FL7AAc0VQNa3zDa2VnRUP6E74ZZNlb8nklOnx0S1eLoGa_-1iCbB5Dmkdi3yDr2OO7eFG7mLikM5pJIN4nJRBMNhHRNeWbjwo8FoknH_y4fzbQmRPD_iHP43tT5NLcFyoXrAY1djFjR1XP9wXU-R6iiDXm1fekD3pvZ5TnDyI9gFXTbh9_V30IqHQ/s633/ALFREDO%20GONZ%C3%81LEZ.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ALFREDO GONZÁLEZ
<br />
HIJAS ILEGÍTIMAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_30.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
ESPINAS EN LA FRENTE
<br />
<br />
A veces duele
<br />
acordarse de ti con gesto adusto,
<br />
como quien guarda espinas en la frente
<br />
fingiendo parsimonia,
<br />
<br />
escepticismo
<br />
<br />
y un «no es por ti,
<br />
será este puto invierno
<br />
que está enfriando todo lo que toca».
<br />
<br />
Y duele más leerte en las esquinas,
<br />
como quien entra a tientas en su casa
<br />
con la llave debajo del felpudo.
<br />
<br />
Pero hay algo que duele a dentelladas,
<br />
duele matando tanto que desmaya…
<br />
<br />
Saber que eres feliz,
<br />
que no hay manera
<br />
de verte sufrir todo lo que fuimos
<br />
<br />
y no seremos más.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
SUICIDIO COLECTIVO
<br />
<br />
Porque tengo la arena entre las manos
<br />
del reloj que rompimos la otra noche
<br />
mordiéndonos los labios.
<br />
<br />
Por eso y porque tú no te das cuenta
<br />
<br />
nos vamos a matar.
<br />
<br />
Te espero fuera.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
MUESCAS EN LOS HUESOS
<br />
<br />
Yo soy el que acentúa las mayúsculas,
<br />
el que pensó que un día llenaría los teatros.
<br />
<br />
Para quien solo nunca equivale a solamente.
<br />
Quien entregó las armas en mitad del combate.
<br />
<br />
Soy la obsesión dormida,
<br />
la mentira perfecta,
<br />
la sensación constante
<br />
de haber perdido algo.
<br />
<br />
El que se rompe lento
<br />
simulando entereza.
<br />
<br />
Quien verás en la tumba
<br />
con muescas en los huesos.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_30.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Hijas ilegítimas</i>,
Córdoba, Bandaàparte, 2016.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-89374094051472676172023-04-23T09:15:00.006+02:002023-04-23T10:59:41.801+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por clamavi</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgQVZu5hIWm11J5Bqo6b9f_XI44PrDxrxa7VMZ0IbB8Np_u9O6SDCggN19_-w1OH-1QuZ_P0Uyh04oFqxpHXsXlX427fUqP6cKUrw25M9ufeHgOu-J6Bpg6S-I88Vwj6h3W149IfjF5-xqjiTBvl-yjrEni35aEvuiOrbyxI6nkB2Im2mZxUvDkntZmg/s438/MAR%C3%8DA%20NEGRONI.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgQVZu5hIWm11J5Bqo6b9f_XI44PrDxrxa7VMZ0IbB8Np_u9O6SDCggN19_-w1OH-1QuZ_P0Uyh04oFqxpHXsXlX427fUqP6cKUrw25M9ufeHgOu-J6Bpg6S-I88Vwj6h3W149IfjF5-xqjiTBvl-yjrEni35aEvuiOrbyxI6nkB2Im2mZxUvDkntZmg/s438/MAR%C3%8DA%20NEGRONI.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
MARÍA NEGRONI
<br />
ORATORIO
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_23.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
alguna tierra debe haber
<br />
para esta sombra
<br />
<br />
esta insumisa vocación
<br />
que hace del viaje
<br />
su propia recompensa
<br />
<br />
algún paisaje
<br />
algún indicio de otros mundos
<br />
que adentro del afuera
<br />
encienda éste
<br />
<br />
es sol de nada y dice
<br />
como teatro exacerbado
<br />
la patria que perdimos
<br />
<br />
habrá de haber por eso
<br />
un coro humano
<br />
<br />
más nocturno que abstracto
<br />
más sedimento que lúcido
<br />
<br />
para evocar la falta
<br />
como primera dama
<br />
de lo invisible
<br />
<br />
¿se dice así?
<br />
¿quienquiera oír se dice?
<br />
¿de la sombra a la música
<br />
un repertorio blanco?
<br />
<br />
alguna intriga debe haber
<br />
alguna alcantarilla que revele
<br />
al corazón contradictorio
<br />
<br />
esa brújula
<br />
sin más norte que el sur
<br />
<br />
donde esperar
<br />
bajo las ramas del canto
<br />
al pájaro que es
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
para que no nos seas
<br />
tierra inhabitable
<br />
<br />
mero escollo
<br />
en la pasión menesterosa
<br />
<br />
traemos como ofrenda
<br />
un sacrilegio
<br />
<br />
el todo de la nada
<br />
<br />
la nada que no sabe
<br />
qué pasa en el lenguaje
<br />
si nieva en el jardín
<br />
<br />
no desprecies
<br />
nuestra pregunta irrespetuosa
<br />
<br />
el cansancio ante el árbol
<br />
de la contingencia
<br />
<br />
se nace casi nunca
<br />
a una patria
<br />
<br />
se aprende mal
<br />
a enumerar lo incierto
<br />
<br />
no nos recrimines
<br />
lo poco que somos
<br />
<br />
la deserción en ciernes
<br />
<br />
también las cosas
<br />
están en las palabras
<br />
por su ausencia
<br />
<br />
también se borran
<br />
para leerte
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
dicen los sabios que el árbol
<br />
nunca supo del árbol
<br />
<br />
tampoco de los frutos
<br />
que proliferan
<br />
cuando no los pedimos
<br />
<br />
no sabe de arrabales
<br />
donde medita el tiempo
<br />
<br />
ni de la doble llama
<br />
del agua interior
<br />
<br />
dicen que ignora
<br />
los dientes del deseo
<br />
<br />
que a su pensamiento
<br />
le faltan manos
<br />
<br />
ni qué decir
<br />
ramas doradas
<br />
<br />
para vestir al mundo
<br />
con sucedáneos
<br />
<br />
y en consecuencia
<br />
<br />
sigue plantado ahí
<br />
muy vacío
<br />
muy en paz
<br />
<br />
sin esperar una música
<br />
ni cumplida ni ágil
<br />
<br />
ni siquiera un presagio
<br />
de espaldas al día
<br />
<br />
una cosa es segura
<br />
dicen
<br />
<br />
la ausencia de dios
<br />
es también un dios
<br />
<br />
lo que está quieto
<br />
está danzando
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
alta vino a ser y no se apagaría
<br />
la oscuridad que somos
<br />
<br />
como si la escribiera
<br />
en su pálido fuego
<br />
un silencio pleno
<br />
tan pleno que faltaba
<br />
<br />
alta en su promesa
<br />
la oscuridad que fuimos
<br />
que seremos
<br />
<br />
arde
<br />
sin animarse
<br />
a atravesar el velo
<br />
que ella misma es
<br />
<br />
ni siquiera enumera
<br />
su historial de batallas
<br />
<br />
su sólido cuerpo
<br />
que es también danza
<br />
y vertical sin freno
<br />
<br />
ha de venir todavía
<br />
por enésima vez
<br />
la oscuridad que somos
<br />
<br />
como circunstancial de hostilidad
<br />
como predicativo
<br />
en libro de lamentos
<br />
<br />
tamaña tozudez
<br />
de no entender
<br />
<br />
que aquello que la ha querido
<br />
también la ha de curar
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
y todo
<br />
para acabar
<br />
contrahechos
<br />
<br />
todo
<br />
para que cante
<br />
un autor vacío
<br />
<br />
para que un alfabeto
<br />
y los altos cuervos
<br />
que también son letras
<br />
<br />
ni espesas ni húmedas
<br />
ni breves ni largas
<br />
<br />
tejan la cesura
<br />
y que el mundo
<br />
no caiga en dispersión
<br />
<br />
pero asimismo
<br />
auroras
<br />
<br />
y pájaros dotados
<br />
de seiscientas alas
<br />
<br />
y formas que aluden
<br />
a la esfera exacta
<br />
de lo intraducible
<br />
<br />
y todo sin descanso
<br />
sin avergonzarse
<br />
del anhelo y la falta
<br />
<br />
como una música
<br />
más bien minúscula
<br />
<br />
una proeza
<br />
enteramente
<br />
humana
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_23.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Oratorio</i>,
Madrid, Vaso Roto, 2021.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-41737111774571974712023-04-16T09:53:00.001+02:002023-04-16T09:53:50.288+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por alba longa</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfe8X9LzVkx2MmOdez0yf9sdvP-mX79TJ-4xYnPytFHIXVc_qZNpEhfNfrZVM9VyE1-BQZ7kOtfLPVFZ_4CtkwYgPyE-2pllEez5LmJryI7tzPH-LSQvua6HL7iVZuMQ1pJ-qBL39biUsHOe3V6Qz7ACT4FjkQksm3FiDQECeyraqzYsZWjvm5aapqyA/s959/VER%C3%93NICA%20MART%C3%8DNEZ.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="639" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfe8X9LzVkx2MmOdez0yf9sdvP-mX79TJ-4xYnPytFHIXVc_qZNpEhfNfrZVM9VyE1-BQZ7kOtfLPVFZ_4CtkwYgPyE-2pllEez5LmJryI7tzPH-LSQvua6HL7iVZuMQ1pJ-qBL39biUsHOe3V6Qz7ACT4FjkQksm3FiDQECeyraqzYsZWjvm5aapqyA/s959/VER%C3%93NICA%20MART%C3%8DNEZ.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
VERÓNICA MARTÍNEZ
<br />
OBRA REUNIDA, 1994–2008
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_16.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
E incluso
<br />
antes de ser gatos
<br />
azuis, invertebrados
<br />
en tempos da xigantomaquia
<br />
cando o mundo era transparente
<br />
luminescente baixo a tromba do diluvio.
<br />
Incluso antes,
<br />
cando Deus era así: fusco, inchón,
<br />
e os homes rebeldes, inocentes, depravados
<br />
e a noite unha extensión ártica naquel tempo,
<br />
os pés do neno
<br />
deixaban na saba xeada
<br />
pegadas de lume
<br />
e nas retinas dos corvos
<br />
ansias da súa forma.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
E incluso
<br />
antes de ser gatos
<br />
azules, invertebrados
<br />
en tiempos de la gigantomaquia
<br />
cuando el mundo era transparente
<br />
luminescente bajo la tromba del diluvio.
<br />
Incluso antes,
<br />
cuando Dios era así: osco, aborrecible,
<br />
y los hombres rebeldes, inocentes, depravados
<br />
y la noche una extensión ártica en aquel tiempo,
<br />
los pies del niño
<br />
dejaban en la sábana helada
<br />
huellas de fuego
<br />
y en las retinas de los cuervos
<br />
ansias de su forma.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Amor, non te durmas,
<br />
escoita,
<br />
o xílgaro morreu,
<br />
sae néboa de entre as baldosas,
<br />
escoito fusilamentos na rebotica,
<br />
mira, non durmas aínda,
<br />
está nevando baixo a cama.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Amor, no te duermas,
<br />
escucha,
<br />
el jilguero murió,
<br />
sale niebla de entre las baldosas,
<br />
escucho fusilamientos en la rebotica,
<br />
mira, no duermas aún,
<br />
está nevando bajo la cama.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Consultaba
<br />
os diarios cada mañá.
<br />
Non estaba
<br />
nin nas necrolóxicas,
<br />
nin nas ofertas de traballo.
<br />
<br />
Pensei
<br />
que vivía
<br />
pero só tiña
<br />
memoria.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Consultaba
<br />
los diarios cada mañana.
<br />
No estaba
<br />
ni en las necrológicas,
<br />
ni en las ofertas de trabajo.
<br />
<br />
Pensé
<br />
que vivía
<br />
pero sólo tenía
<br />
memoria.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Na noite arcaica
<br />
e salvaxe
<br />
cando eramos gatos,
<br />
gatos famentos e libres,
<br />
gatos de substancia espiritual
<br />
vísceras de fantasía
<br />
e ollos
<br />
que mesturaban
<br />
a visión co soño.
<br />
Na noite arcaica,
<br />
azul e sen fin
<br />
cando eramos gatos
<br />
antes que houbese homes
<br />
caendo a cada intre dentro
<br />
dunha eternidade inexpugnable;
<br />
algo aconteceu:
<br />
unha sacudida, un fungo nuclear,
<br />
a colisión dun cometa.
<br />
Empezou todo:
<br />
comenzamos a mirar cara atrás.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
En la noche arcaica
<br />
y salvaje
<br />
cuando éramos gatos,
<br />
gatos hambrientos y libres,
<br />
gatos de sustancia espiritual
<br />
vísceras de fantasía
<br />
y ojos
<br />
que mezclaban
<br />
la visión con el sueño.
<br />
En la noche arcaica,
<br />
azul y sin fin
<br />
cuando éramos gatos
<br />
antes que hubiera hombres
<br />
cayendo a cada rato dentro
<br />
de una eternidad inexpugnable,
<br />
algo sucedió:
<br />
una sacudida, un hongo nuclear,
<br />
la colisión de un cometa.
<br />
Empezó todo:
<br />
Comenzamos a mirar hacia atrás.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Para ti, polo</i>
TIR NA NOG
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
I
<br />
<br />
Deixei que me trabaras
<br />
nas mamilas.
<br />
Facíasme tanto dano
<br />
que me arrincaches
<br />
a dor primixenia.
<br />
<br />
II
<br />
<br />
Observar cada ferida da carne,
<br />
cada marca, que ole amargamente a ti.
<br />
Marabillarse de como se cura
<br />
a alma.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Para ti, por el</i>
TIR NA NOG
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
I
<br />
<br />
Dejé que me mordieses
<br />
en los pezones.
<br />
Me hacías tanto daño
<br />
que me arrancaste
<br />
el dolor primitivo.
<br />
<br />
II
<br />
<br />
Observar cada herida de la carne,
<br />
cada marca, que huele amargamente a ti.
<br />
Asombrarse de cómo se cura
<br />
el alma.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_16.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Obra reunida, 1994–2008</i>,
Madrid, Amargord, 2013.
<br />
(Versión de la autora en español)
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-71714872589549310962023-04-09T08:29:00.001+02:002023-04-09T08:30:19.740+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por chesire</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhidx4Ib-5m6019EvjTFQa9Nbt7Gus4La0v2lHEnAVSR-IGxLbx3JGznjM-kl3GOlRh858fNoNDhGNjgG6mcdcQpFURn2_e_sQuOT2q1-Yj0D7D3sdcYczxTE8JpA27vtJIH5INi5GlcLRmdV9lx0RXEMqtj0XfV67ZjAuZtsJkUZTnEXflDw/s615/WILLIAM%20CARLOS%20WILLIAMS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhidx4Ib-5m6019EvjTFQa9Nbt7Gus4La0v2lHEnAVSR-IGxLbx3JGznjM-kl3GOlRh858fNoNDhGNjgG6mcdcQpFURn2_e_sQuOT2q1-Yj0D7D3sdcYczxTE8JpA27vtJIH5INi5GlcLRmdV9lx0RXEMqtj0XfV67ZjAuZtsJkUZTnEXflDw/s615/WILLIAM%20CARLOS%20WILLIAMS.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
WILLIAM CARLOS WILLIAMS
<br />
POEMAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_9.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
THIS IS JUST TO SAY
<br />
<br />
I have eaten
<br />
the plums
<br />
that were in
<br />
the icebox
<br />
<br />
and which
<br />
you were probably
<br />
saving
<br />
for breakfast
<br />
<br />
Forgive me
<br />
they were delicious
<br />
so sweet
<br />
and so cold
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ESTO ES SOLO DECIR
<br />
<br />
Me he comido
<br />
las ciruelas
<br />
que estaban en
<br />
la hielera,
<br />
<br />
las cuales
<br />
probablemente tú
<br />
guardabas para
<br />
el desayuno.
<br />
<br />
Perdóname,
<br />
estaban ricas,
<br />
tan dulces
<br />
y tan heladas.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
NANTUCKET
<br />
<br />
Flowers through the window
<br />
lavender and yellow
<br />
<br />
changed by white curtains—
<br />
Smell of cleanliness—
<br />
<br />
Sunshine of late afternoon—
<br />
On the glass tray
<br />
<br />
a glass pitcher, the tumbler
<br />
turned down, by which
<br />
<br />
a key is lying— And the
<br />
immaculate white bed.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
NANTUCKET
<br />
<br />
Flores en la ventana
<br />
lila y amarillo
<br />
<br />
alteradas por cortinas blancas—
<br />
olor a limpieza—
<br />
<br />
Luz de final de la tarde—
<br />
En la bandeja de vidrio
<br />
<br />
un jarro de vidrio, el vaso
<br />
volteado para abajo, junto al cual
<br />
<br />
hay una llave— y el
<br />
blanco lecho inmaculado.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
EL HOMBRE
<br />
<br />
It’s a strange courage
<br />
you give me ancient star:
<br />
<br />
Shine alone in the sunrise
<br />
toward which you lend no part!
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
EL HOMBRE
<br />
<br />
Es un valor extraño
<br />
el que me das, estrella:
<br />
<br />
¡Brilla sola en el alba
<br />
en que no juegas ningún papel!
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
POEM
<br />
<br />
As the cat
<br />
climbed over
<br />
the top of
<br />
the jamcloset
<br />
first the right
<br />
forefoot
<br />
<br />
carefully
<br />
then the hind
<br />
eteppend down
<br />
into the pit of
<br />
the empty
<br />
flowerpot
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
POEMA
<br />
<br />
Mientras el gato
<br />
se encaramaba
<br />
encima de
<br />
la alacena
<br />
primero la pata
<br />
delantera derecha
<br />
<br />
cautelosamente
<br />
después la de atrás
<br />
se metía
<br />
en el hueco de
<br />
la macetera
<br />
vacía
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
THE TERM
<br />
<br />
A rumpled sheet
<br />
of brown paper
<br />
about the length
<br />
<br />
and apparent bulk
<br />
of a man was
<br />
rolling with the
<br />
<br />
wind slowly over
<br />
and over in
<br />
the street as
<br />
<br />
a car drove down
<br />
upon it and
<br />
crushed it to
<br />
<br />
the ground. Unlike
<br />
a man it rose
<br />
again rolling
<br />
<br />
with the wind over
<br />
and over to be as
<br />
it was before.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
EL TÉRMINO
<br />
<br />
Una hoja arrugada
<br />
de papel de envolver
<br />
del tamaño
<br />
<br />
y aparente volumen
<br />
de un hombre iba
<br />
rodando con
<br />
<br />
el viento despacio y
<br />
rodando en
<br />
las calles cuando
<br />
<br />
un auto le pasó
<br />
por encima y
<br />
la aplastó
<br />
<br />
en el suelo. Al contrario
<br />
de un hombre se levantó
<br />
otra vez rodando
<br />
<br />
con el viento y
<br />
rodando lo mismo
<br />
que antes.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica_9.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Poemas</i>,
Madrid, Visor, 1985.
<br />
(Trad. José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal)
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-18322741821982090902023-04-02T09:49:00.006+02:002023-04-02T09:49:58.036+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por ignatium</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijT9ZixL1nmMMoots5QAuHOnRV2PkupW4YTG6cnlZMrzN9WOTLqgwQgfoXNTEag-Utv3npKMIwtal84uEYyRBWdZNXgVucNxVFDjdJplmkev-hE3-96Jy7qwsfM2tR6e9LhUiNstZgHAWkNNGI6RZ06VbXadtKgR3ZW-5lYhiNv-06gAtes57UnyUE1g/s1708/KARMELO%20C.%20IRIBARREN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijT9ZixL1nmMMoots5QAuHOnRV2PkupW4YTG6cnlZMrzN9WOTLqgwQgfoXNTEag-Utv3npKMIwtal84uEYyRBWdZNXgVucNxVFDjdJplmkev-hE3-96Jy7qwsfM2tR6e9LhUiNstZgHAWkNNGI6RZ06VbXadtKgR3ZW-5lYhiNv-06gAtes57UnyUE1g/s1708/KARMELO%20C.%20IRIBARREN.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
KARMELO C. IRIBARREN
<br />
POESÍA COMPLETA (1993-2019)
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
EL PASADO NO DEJA DE MOVERSE
<br />
<br />
Como esas piedras que levantamos
<br />
y debajo hay
<br />
otra vida,
<br />
oscura,
<br />
sinuosa,
<br />
<br />
un día,
<br />
los hechos que creíamos inmutables,
<br />
empiezan a contarnos
<br />
otra historia…
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
MI SOMBRA
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Para José Puerto</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Pese a que mantenemos
<br />
una relación muy estrecha
<br />
—como no podía ser de otra manera,
<br />
por otra parte—,
<br />
tengo días
<br />
especialmente sensibles
<br />
en los que no puedo evitar
<br />
preguntárselo:
<br />
<br />
Dime la verdad,
<br />
¿para quién trabajas?
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LOS RECUERDOS
<br />
<br />
Con los años,
<br />
los recuerdos, a veces,
<br />
equivocan el camino de vuelta
<br />
y tardan en llegar,
<br />
<br />
y cuando lo hacen
<br />
no parecen ya los mismos.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LA INQUINA FATAL
<br />
<br />
De un tiempo a esta parte
<br />
no pasa un día
<br />
sin que me la encuentre
<br />
—a veces solo como un fugaz atisbo—
<br />
en algún rellano de mi pensamiento.
<br />
<br />
La indiferencia
<br />
—más fingida que real—
<br />
con la que trato de ahuyentarla
<br />
no parece afectarle lo más mínimo.
<br />
<br />
Pasar página no es una opción:
<br />
está en todas las del libro.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PERPLEJIDAD
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Para Jairo Arráez</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Desde el bar
<br />
—al otro lado de la calle—,
<br />
observo una boca de metro:
<br />
<br />
la gente
<br />
sube
<br />
y baja,
<br />
entra y sale,
<br />
<br />
y todos
<br />
parecen tener claro
<br />
a dónde van.
<br />
<br />
Es fascinante.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/04/cronica.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Poesía completa (1993-2019)</i>,
Madrid, Visor, 2020.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-41174753280408529102023-03-12T21:06:00.005+01:002023-03-12T21:17:26.208+01:00CONVOCATORIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 25 de marzo, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por Lev Ivánovich Yashin</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhASHgElyRvoaojJ1n0VO7ONXbDbN0q2UxskWJLIYii_ddFYvLLFt5pkMoeO0WLfcLlMZ2Fp2_mWcKEMnDwnnEhIaprjfSiziQ9bP8O1Bl2I5iJo0Oy1D1visBVVJ2TTAj3x6OYI2cSuy5-Du_fHPm9SceXbwbObivdCTR0vspCjxCXXnz2ouuzLl71Rw/s1003/000.%20CONVOCATORIA.%20YASHIN.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="639" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhASHgElyRvoaojJ1n0VO7ONXbDbN0q2UxskWJLIYii_ddFYvLLFt5pkMoeO0WLfcLlMZ2Fp2_mWcKEMnDwnnEhIaprjfSiziQ9bP8O1Bl2I5iJo0Oy1D1visBVVJ2TTAj3x6OYI2cSuy5-Du_fHPm9SceXbwbObivdCTR0vspCjxCXXnz2ouuzLl71Rw/s1003/000.%20CONVOCATORIA.%20YASHIN.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Que dice la
<i>Araña negra</i>
que ahora que se han estirado las tardes, nadie vendrá alegando que no se ven las estrofas y que hay que pintar los márgenes del libro de fucsia interseccional con cascabeles para jugar, que ya estuvo bien de la tontería. Y que hay que superar semejante resopón echando una pachanguita de fútbol de poetas, que en los meses de recogimiento invernal ha habido tiempo de sobra para preparar alguna de esas estrategias que sobre el papel parecen invencibles, y que no tardan tres versos en irse al tacho cuando las agarra
<i>chesire</i>.
Y que si alguien va a alinear a Benjamín Prado, que no es el mejor momento, que empieza a pulular polen por el ambiente, y que con esa narizota está llamado a sufrir algún ataque de rinitis aliterativa que puede traducir sus versos al euskara sin quererlo, que es un lío pero ustedes verán. Y que el otro día, cuando volvía en bicicleta a la ciudad desde la dacha que tiene en las afueras, se paró un momento en el arcén para conectar la dinamo de la luz en la rueda delantera, y que por un momento se acordó de los tiempos en que defendía el arco del Dinamo de Moscú y era un gigante salido del barro. Y que hay que joderse con la polisemia y las asociaciones de ideas, que una lágrima rodó por su mejilla, y que él, que lo había parado todo, no la pudo parar y que se coló por una rendija en la comisura izquierda de sus labios. Y que sainete o muerte.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-32469507243304022582023-01-15T09:28:00.006+01:002023-01-15T09:29:28.644+01:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de diciembre, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por catenaccio</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK1WNhU27Nw1AV0Fx4JJgxfFelmQtz16-R6zyfHwz01ysI0nz9D6wyG5NuHrKuOYHspRUf05CTRl8wjmlny1uHGpFQ8EbykiUQ_X4BFqPQfWqbDIg3_1U7siOGmxmCQummxoxzDxQPS5eCdC2GXNkYr4sCbdMEMisoocMbpohhPAZSqyDJt3Cx__1XWg/s724/RAQUEL%20LANSEROS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK1WNhU27Nw1AV0Fx4JJgxfFelmQtz16-R6zyfHwz01ysI0nz9D6wyG5NuHrKuOYHspRUf05CTRl8wjmlny1uHGpFQ8EbykiUQ_X4BFqPQfWqbDIg3_1U7siOGmxmCQummxoxzDxQPS5eCdC2GXNkYr4sCbdMEMisoocMbpohhPAZSqyDJt3Cx__1XWg/s724/RAQUEL%20LANSEROS.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
RAQUEL LANSEROS
<br />
LAS PEQUEÑAS ESPINAS SON PEQUEÑAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/01/cronica_15.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
CAMPOS DE PLUMAS
<br />
<br />
Me prometes el mar todas las noches.
<br />
Esta ciega lealtad, ¿de dónde nace?
<br />
Por miel sabrosa avivas y es mi eje
<br />
grana como primicia en su sazón.
<br />
<br />
En espejo de piel servimos ídolos
<br />
mientras se nos olvida la mortalidad.
<br />
Hablamos en la lengua más antigua,
<br />
nunca miente la carne cuando ama.
<br />
<br />
Laurel en flor es el placer jugoso
<br />
de todas estas hembras
<br />
en que me has convertido.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LA MOSCA
<br />
<br />
Esa mosca que animosa surca
<br />
la somnolencia del final de agosto,
<br />
explora, busca, indaga, curiosea,
<br />
revolotea vivaz, encauzada al sustento,
<br />
vuelve a escudriñar,
<br />
tan otra y tan misma.
<br />
<br />
Esa mosca que apenas vivió ayer ni alcanzará el otoño,
<br />
cuya sombra es fugaz y su predio el ahora,
<br />
infatigable aliento su forzosa inconsistencia,
<br />
sutil tenacidad tras la ley de la vida.
<br />
<br />
Esa mosca que indolente se posa
<br />
—en un frágil descuido del destino—
<br />
sobre mi muslo al sol, mientras mi mano
<br />
duda si molestarse en ahuyentarla,
<br />
olvidar su ajetreo o acallar su existencia.
<br />
<br />
Esa mosca soy yo
<br />
y mi mano es el tiempo.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
CADA MENTE ES UN SUEÑO DE SÍ MISMA
<br />
<br />
El mundo es un recuerdo longevo que renace
<br />
para ser el testigo de una nueva tormenta.
<br />
Cada trueno contiene
<br />
la señal primeriza de que amaina.
<br />
<br />
Hay un niño asombrado de rodillas gastadas
<br />
dentro de todo hombre que ama a una mujer.
<br />
Ambas voces convergen en instante presente.
<br />
Grave y aguda. Las sombras tienen sombra.
<br />
<br />
Cuando todo lo que pudimos ver se haya esfumado,
<br />
cuando no haya notarios que nos certifiquen
<br />
ni salmos que acomoden su fe a las circunstancias,
<br />
cuando sólo seamos
<br />
un soplo sigiloso en mitad del olvido,
<br />
entonces, ya despiertos,
<br />
quizá comenzaremos a percibir lo nítido.
<br />
<br />
Igual que cada ser
<br />
se encuentra contenido en el amor
<br />
que lo alumbra y le da figura terrena,
<br />
así nos contenemos dentro de nuestro sueño
<br />
sin poder distinguir a ciencia cierta
<br />
si somos la vigilia o el letargo.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ADIÓS
<br />
<br />
Bastan cinco fonemas para seccionar
<br />
el amor en dos cuerpos.
<br />
<br />
Al desertar de mí, tus manos son las tuyas
<br />
y en mi rostro comienza ya a intuirse
<br />
lo que será por siempre:
<br />
uno más entre miles.
<br />
<br />
Quédate con la vuelta,
<br />
yo soy la cifra impar.
<br />
<br />
A la hora del adiós agonizan los istmos.
<br />
Lo propio muta a ajeno.
<br />
Lo amado a sin embargo.
<br />
<br />
Cómo sobrevivir la amputación.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
APUNTE PARA UNA DESPEDIDA
<br />
<br />
Porque has sido mi guía,
<br />
porque ocurres
<br />
exiliado del tiempo,
<br />
prevés mejor que nadie los meandros del destino.
<br />
<br />
Mírame bien: el camino me aguarda.
<br />
Yo también urdo sueños dentro de la certeza.
<br />
<br />
Ya no soy inmortal. Me corresponde
<br />
la forzosa medida de mi edad.
<br />
Fragor antes que calma, me habían dicho.
<br />
<br />
Y ojalá una jornada,
<br />
cuando estemos cansados, ya muy viejos,
<br />
parándote a observar desde tu dársena
<br />
me contemples arder en feliz desmemoria.
<br />
<br />
Ya sabes, nadie tiene
<br />
más valor que las flores en su tumba.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
EL BURLÓN MIRAR DE LAS ESTRELLAS
<br />
<br />
La alegría de volver
<br />
tiene mucho que ver con la tristeza
<br />
porque todo regreso pertenece al pasado.
<br />
<br />
Farolas, plazas, fuentes, avenidas,
<br />
mesones blasonados, luz sonámbula.
<br />
Todo aquello que amé y tuve por mío
<br />
hoy me contempla con indiferencia.
<br />
<br />
Quizá éste no haya sido tu último retorno…
<br />
me susurra una sombra con voz de hombre.
<br />
Lo miro. Ya no está. Su nombre es Nietzsche.
<br />
<br />
Me he quedado de pronto a solas con mi vida.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
FAROS ABANDONADOS
<br />
<br />
Se le amotinan los huesos a mi madre,
<br />
mi padre comparece al ocaso de su vista,
<br />
el invierno decreta el estado de sitio
<br />
a los pocos ancianos que aún resisten.
<br />
<br />
Los sólidos colosos de mi infancia,
<br />
almenas de altas torres,
<br />
postas de caminantes,
<br />
ahora son hostigados por el calendario.
<br />
<br />
La impotencia me asfixia
<br />
cuando —al aproximarse— los contemplo risueña.
<br />
No quiero que sospechen mi dolor al sentir
<br />
qué mayores se están haciendo mis mayores.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/01/cronica_15.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Las pequeñas espinas son pequeñas</i>,
Madrid, Hiperión, 2014.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-61079098463414539232023-01-08T10:31:00.003+01:002023-01-12T20:47:28.472+01:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de diciembre, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por gaius</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBoncZm9Sg-xGtDISb6tH_JOjpfv7vkKAQCmq-qTJvy4R9SCqZpIxOOYaO0-no5MMR54PzY5wcGLNBYcQ24CKt-XjDGZlsUkqMofVTSPaX8jxyEmsKl1QKXdwEcJM4w8WByrapkY8Cw1FD3SnSMPG0jpwvqj1KE0-re-Jrt9IWLaflSLDl4uLc-7v3mw/s855/ROLANDO%20KATTAN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBoncZm9Sg-xGtDISb6tH_JOjpfv7vkKAQCmq-qTJvy4R9SCqZpIxOOYaO0-no5MMR54PzY5wcGLNBYcQ24CKt-XjDGZlsUkqMofVTSPaX8jxyEmsKl1QKXdwEcJM4w8WByrapkY8Cw1FD3SnSMPG0jpwvqj1KE0-re-Jrt9IWLaflSLDl4uLc-7v3mw/s855/ROLANDO%20KATTAN.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
ROLANDO KATTAN
<br />
LOS CISNES NEGROS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/01/cronica.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
FUNAMBULISTA
<br />
<br />
En las esculturas de Giacometti
<br />
una mano, en contraste con las mías,
<br />
es consciente del brazo que la tiene.
<br />
De ese dominio se nutren los cuerpos.
<br />
<br />
No son funambulistas, lo parece,
<br />
el equilibrio es un título de propiedad.
<br />
<br />
Aprendí del traspié y de la caída,
<br />
me edifiqué en movedizo silencio,
<br />
dejé mi suerte en la ignorante palma
<br />
que echó los dados desde mi brazo a la cabeza.
<br />
Perdí mi reino y cuento las saudades.
<br />
<br />
La mano recupera la conciencia
<br />
y comprende que un dedo entumecido
<br />
es una epístola del corazón.
<br />
<br />
Florece dentro de mí otro esqueleto
<br />
como una escultura de Giacometti.
<br />
Una sombra en la cuerda de la vida.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>AFFAIRE</i>
CON MARIA NACU
<br />
<br />
La conocí un verano en Bucarest.
<br />
Un sol marfil cayó en el calendario
<br />
y quedamos por la tarde en el museo.
<br />
<br />
Entre la prudencia, lo posible y la ruleta
<br />
nos echamos desnudos al azar.
<br />
El destino zanjó con su navaja
<br />
la línea en la palma de mi mano.
<br />
<br />
Desaté una mantilla de su cuello
<br />
y con ella las décadas de asfixia;
<br />
lo sé por la llovizna de sus ojos,
<br />
y por la cándida dolencia en su aura.
<br />
<br />
En los jardines de Tudor Arghezi
<br />
acomodamos entre los arbustos un eclipse
<br />
y fuimos dos heridas tendidas en el pasto.
<br />
<br />
Su recuerdo diluido ya en mi lágrima
<br />
es un cisne imposible en la memoria.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
TRANSMIGRACIONES
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Y cada flor me cuesta una herida</i>.
<br />
LUIS DE GÓNGORA
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
En el jardín teníamos lirios de los valles,
<br />
condenados a mirar la hormiga y no la estrella.
<br />
Con pequeños vocablos los cuidaba mi madre,
<br />
musitaba a la flor y les dejaba un cariño.
<br />
En las flores ella sentía el ojo de Dios.
<br />
<br />
La muerte no es un aliento fulminante
<br />
que te empuja al abismo de tus fosas nasales,
<br />
a veces simplemente el ovillo se termina
<br />
y renueva el hilván un aburrido alfayate.
<br />
<br />
Florecen todavía los lirios en el patio
<br />
y en la flor ahora encuentro el ojo de mi madre.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LA MEMORIA ES UN ORIGAMI
<br />
<br />
Sonríe inerte el rostro de mi padre
<br />
en el oxígeno desgastado del retrato.
<br />
<br />
La imagen arrodilla mi memoria
<br />
¿acaso en tinta muerta y no en la sangre
<br />
deslía este recuerdo?
<br />
<br />
Miro fijamente su pupila y oigo
<br />
como en un tocadiscos el silencio.
<br />
<br />
Con papel fotográfico
<br />
la memoria elabora sus disfraces.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
EFECTO CORIOLIS
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>A Xavier Oquendo</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
En los límites de Quito
<br />
se arremolinan tres pétalos en un embudo.
<br />
El sur hechiza la marcha del tiempo
<br />
y el patio de la infancia acaricia mi carne.
<br />
<br />
Vertida sobre el ecuador
<br />
parece el suero al pie de la cama de un enfermo;
<br />
no hay remolino y sedienta la engulle la tierra.
<br />
<br />
Un metro al norte
<br />
y el remolino adelanta los relojes,
<br />
me hipnotizan sus círculos concéntricos,
<br />
caracolillos de agua que alcanzarán mi tumba.
<br />
<br />
Después se arremolinan tres mundos en el tiempo
<br />
y a nosotros nos sucede lo del agua.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>DRESS CODE</i>
<br />
<br />
Este no es el jardín del paraíso,
<br />
hay que llevar ventanas en el pecho
<br />
para que pasen libres los disparos.
<br />
<br />
Disfrazarse de puerta abierta o muro.
<br />
Guardarse el corazón en el bolsillo
<br />
y despistar esa bala perdida.
<br />
<br />
Esconderse en las páginas de un libro,
<br />
detrás de la palabra, y memorizar el ojo
<br />
que se acomoda, se entrecierra y guiña.
<br />
<br />
Pedir prestado un sombrero de copa
<br />
y así burlar la muerte prematura.
<br />
Vestir la cola de un pavo real
<br />
y no mirar la bala que te sigue…
<br />
<br />
Y solo desnudarse
<br />
en el metro cuadrado de la ducha.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LAS LEYES DE MENDEL
<br />
<br />
No gozaré, según las leyes de Mendel,
<br />
de esa salud espigada que alcanzan
<br />
con la vejez los músicos austríacos.
<br />
<br />
La enfermedad es un vestigio del amor.
<br />
Un movimiento lento
<br />
en la remota sinfonía de mi origen.
<br />
<br />
El gran viaje, como precisaba mi madre.
<br />
Un naufragio es seguro —me decía—
<br />
carga contigo siempre el horizonte.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2023/01/cronica.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Los cisnes negros</i>,
Madrid, Visor, 2021.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-26985138976903560682023-01-01T09:44:00.006+01:002023-01-01T09:44:41.884+01:00EDSON ARANTES DO NASCIMENTO, “PELÉ”<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
(☼ TRÊS CORAÇÕES, MINAS GERAIS, 23-10-40 – † SÃO PAULO, 29-12-22)
<br />
IN MEMORIAM
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOnyXgzZzesswoFQbybR-NAYCEf59SFR-LJiZTWeBvvtFX0wf6a-ks4VdpAAbSNJeJWO9O3TPs9hunOHcPjUJJzzFrXdwPM7wAbXGNULgfpRWAJ4ox7tMCi2WNJkM92QyTU9AB7hilDzm26PbicMuUDuTc1ikywQSA18H2JLNQrLNnk6u3WJTHavfvWg/s773/PEL%C3%89.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="672" data-original-width="943" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOnyXgzZzesswoFQbybR-NAYCEf59SFR-LJiZTWeBvvtFX0wf6a-ks4VdpAAbSNJeJWO9O3TPs9hunOHcPjUJJzzFrXdwPM7wAbXGNULgfpRWAJ4ox7tMCi2WNJkM92QyTU9AB7hilDzm26PbicMuUDuTc1ikywQSA18H2JLNQrLNnk6u3WJTHavfvWg/s773/PEL%C3%89.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PELÉ: 1000
<br />
<br />
O difícil, o extraordinário, não é fazer mil gols, como Pelé. É fazer um gol como Pelé. Aquele gol que gostaríamos tanto de fazer, que nos sentimos maduros para fazer, mas que, diabolicamente, não se deixa fazer. O gol.
<br />
<br />
Que adianta escrever mil livros, como simples resultado de aplicação mecânica, mãos batendo máquina de manhã à noite, traseiro posto na almofada, palavras dóceis e resignadas ao uso incolor? O livro único, este não há condições, regras, receitas, códigos, cólicas que o façam existir, e só ele conta —negativamente— em nossa bibliografía.
<br />
<br />
Romancistas que não capturam o romance, poetas de que o poema está-se rindo a distância, pensadores que palmilham o batido pensamento alheio, em vão circulamos na pista durante 50 anos. O muito papel que sujamos continua alvo, alheio às letras que nele se imprimem, pois aquela não era a combinação de letras que ele exigia de nós. E quantos metros cúbicos de suor, para chegar a esse não-resultado!
<br />
<br />
Então o gol independe de nossa vontade, formação e mestria? Receio que sim. Produto divino, talvez? Mas, se não valem exortações, apelos cabalísticos, bossas mágicas para que ele se manifeste… Se é de Deus, Deus se diverte negando-o aos que o imploram, e, distribuindo-o a seu capricho, Deus sabe a quem, às vezes um mau elemento.
<br />
<br />
A obra de arte, em forma de gol ou de texto, casa, pintura, som, dança e outras mais, parece antes coisa-em-ser da natureza, revelada arbitrariamente, quase que à revelia do instrumento humano usado para a revelação. Se a obrigação é aprender, por que todos que aprendem não a realizam?
<br />
<br />
Por que só este ou aquele chega a realizá-la? Por que não há 11 Pelés em cada time? Ou 10, para dar uma chance ao time adversário? O Rei chega ao milésimo gol (sem pressa, até se permitindo o charme de retificar para menos a contagem) por uma fatalidade à margem do seu saber técnico e artístico.
<br />
<br />
Na realidade, está lavrando sempre o mesmo tento perfeito, pois outros tentos menos apurados não são de sua competência. Sabe apenas fazer o máximo, e quando deixa de destacar-se no campo é porque até ele tem instantes de não-Pelé, como os não-Pelés que somos todos.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
Por Carlos Drummond de Andrade; en
<i>Jornal do Brasil</i>,
19 de noviembre de 1969, con motivo del gol número 1000 de Pelé en un partido oficial.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-41876414752426822122022-12-25T19:40:00.000+01:002022-12-26T09:34:28.687+01:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de diciembre, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por ignatium</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPHLloZ1u6kKytHCwfA0EzBzrjOze9cFjC8kSh1iB99ubcJSs0_fsU_-IJVGbD_6KTlPTh2OM9CL0BvKR8gecVuAzlj_J6XQtGGxrCNG0MstTBczcTZFnu3DnzAWHRZUAghB_9el3Eq1z4LNv1IsoQ2P6n93Nq_k7sTO46jT1o-3-1qFS2SIOuSV20bg/s825/JORDI%20DOCE.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPHLloZ1u6kKytHCwfA0EzBzrjOze9cFjC8kSh1iB99ubcJSs0_fsU_-IJVGbD_6KTlPTh2OM9CL0BvKR8gecVuAzlj_J6XQtGGxrCNG0MstTBczcTZFnu3DnzAWHRZUAghB_9el3Eq1z4LNv1IsoQ2P6n93Nq_k7sTO46jT1o-3-1qFS2SIOuSV20bg/s825/JORDI%20DOCE.png" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
JORDI DOCE
<br />
OTRAS LUNAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2022/12/cronica.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
CONSTATACIÓN DEL MIEDO
<br />
<br />
Torvo y locuaz a un tiempo,
<br />
el vuelo de estos cuervos
<br />
que niegan cielos y jardines
<br />
en la fría mañana de febrero
<br />
tiene tono y dicción de alegoría
<br />
o precisa metáfora del miedo
<br />
mientras la página desnuda
<br />
conforma mi impotencia.
<br />
Nada tengo,
<br />
no hay cielo ni jardín ante los ojos
<br />
que conduzca al relato minucioso
<br />
de asombros y alegrías. Sólo
<br />
el vuelo de estos cuervos
<br />
(su sombra como un mal presagio)
<br />
Podría llevarme a escribir
<br />
lo que su vuelo espanta con violencia:
<br />
prisionero de antiguas dejaciones
<br />
el temor es mi asunto y mi silencio
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
INSTANTÁNEAS
<br />
<br />
Sobre la duda, sobre el tiempo
<br />
de la duda, una profusión de imágenes
<br />
ilustra el desconcierto:
<br />
calles vacías, arcos en penumbra,
<br />
la súbita emoción de unas palabras
<br />
haciendo temblar la amistad,
<br />
disputa de borrachos que dirimen
<br />
su cuota de maldad improvisada.
<br />
Regresa por azar aquella noche,
<br />
incómodo testigo de mi insomnio,
<br />
y no encuentro la explicación, el orden.
<br />
Viene de lejos,
<br />
de una región de miedo y de renuncia,
<br />
del fondo de los días consumidos,
<br />
para dar cuenta del ahora,
<br />
del hoy inaplazable que me asalta.
<br />
Lo llamo, para mí,
<br />
el tiempo de la duda, del cansancio.
<br />
A su lado,
<br />
como piezas tiradas de un puzzle,
<br />
los fotogramas de una noche estúpida,
<br />
manchada de insultos y alcohol:
<br />
absurda ilustración
<br />
de este absurdo temor a no dormirme.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
TRADUCTOR
<br />
<br />
Tal vez fuera preciso, en este punto,
<br />
cuando la voz se desconoce
<br />
y el recuerdo es una espiral
<br />
de escenarios ajenos,
<br />
hallar consuelo en este anonimato,
<br />
o esperar, con ambigua fe,
<br />
que algunos a quienes di mi voz
<br />
se levanten, furiosos, y proclamen
<br />
que no son suyos tales versos,
<br />
que no supe ser fiel a su latido
<br />
mientras yo, fracasado a mi pesar,
<br />
bajo sus nombres daba a ocultas
<br />
la historia de mis días.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
VIDAS PARALELAS
<br />
<br />
La voz atronadora de lo nunca vivido
<br />
vuelve a deshacer el presente,
<br />
desportilla deseos, voluntad,
<br />
mina las pocas certidumbres
<br />
que el tiempo deposita
<br />
en el delta limoso
<br />
de un día y otro día y otro día.
<br />
<br />
¿Qué explica este lamento
<br />
por lo que nunca hicimos?
<br />
¿Y cómo reclamar, tal vez,
<br />
lo que jamás fue nuestro?
<br />
<br />
Imprecisas llamadas
<br />
desde los rieles de otra vida,
<br />
sombras furtivas
<br />
que nos tientan y hechizan
<br />
con sus frescos racimos de inconsistencia,
<br />
puente tendido hacia la nada
<br />
de una ficción más habitable
<br />
por no habitada, por ficción.
<br />
<br />
Sólo sé
<br />
que la carga del tiempo
<br />
se me vuelve más cierta al disolverse.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
AMOR ANTIGUO
<br />
<br />
Harapos de deseo o de memoria
<br />
te regresaron de esa nada o nunca
<br />
en que el reverso del amor (su ausencia
<br />
o su oscuro fulgor) te confinara,
<br />
<br />
harapo de tu voz, de tu mirada
<br />
que no cesa, que vuelve a visitarme
<br />
en la tenaz baraja de las calles,
<br />
en el paso azaroso de otros rostros
<br />
<br />
mientras el tiempo impone sus traiciones,
<br />
su indócil vertedero de silencios,
<br />
la cera desgastada de sus noches
<br />
<br />
como torpe remedo de tu cuerpo,
<br />
hueco palpable que es tu fiel ausencia
<br />
cuando otros ojos son, dicen ser tuyos.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
SALUDO
<br />
<br />
Y tú, vida que empiezas,
<br />
no digas nada aún:
<br />
crece sobre tu sangre,
<br />
sé temblor y latencia.
<br />
<br />
Ciego nudo abisal,
<br />
giras en los serenos
<br />
hondones de tu madre,
<br />
en el limo imantado.
<br />
<br />
No siempre vivirás
<br />
sin tiempo, sin mirada.
<br />
Asomará tu boca
<br />
a las puertas del día.
<br />
<br />
Tu cuerpo espera y calla.
<br />
Multiplicado tacto
<br />
el de esta piel bañada.
<br />
Respiras negro, negro.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
EL PERSEGUIDO
<br />
<br />
Día de feria: rostros
<br />
que van y vienen
<br />
entre el gentío.
<br />
Más quien me sigue es uno,
<br />
y jamás retrocede.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2022/12/cronica.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Otras lunas</i>,
Barcelona, DVD ediciones, 2002.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-21808966267581482032022-12-11T09:45:00.006+01:002023-03-12T21:16:30.196+01:00CONVOCATORIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 17 de diciembre, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por Jorge Alberto González Barillas</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrt5ocKCR45ApVk71iRGETpQ7oaGq57RI2suPi6svxYDCvzxGR32tAH5DDUmuC0-bbdjQIsS7wGo3hxscZ4swGcziok8QK2MT9SP4JlggEgeoTPVqFSFlAlk9D4YN8IZr6pZNohvAFaUDP9a9zpZFfS4lDPfz6pe7AaWfvrFZM4yLACs_gsRo4gfghA/s394/M%C3%81GICO%20GONZ%C3%81LEZ.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="444" data-original-width="639" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrt5ocKCR45ApVk71iRGETpQ7oaGq57RI2suPi6svxYDCvzxGR32tAH5DDUmuC0-bbdjQIsS7wGo3hxscZ4swGcziok8QK2MT9SP4JlggEgeoTPVqFSFlAlk9D4YN8IZr6pZNohvAFaUDP9a9zpZFfS4lDPfz6pe7AaWfvrFZM4yLACs_gsRo4gfghA/s394/M%C3%81GICO%20GONZ%C3%81LEZ.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
Que dice
<i>Mágico</i>
que estamos en pleno torneo de clausura, y que hay que jugárselo todo a cara de perro en la pachanguita final. Y que últimamente ve a la peña cayendo en planteamientos preciosistas que no van a ninguna parte, que hay mucho seleccionador encantado de haberse conocido, y que venga de tikitaka de metáforas y de gili córner de pareados. Y que donde se ponga llevar la estrofa a la banda y ponerla con sentido al área que se quite la tontería. Pero que si alguien simplifica y mete patadón desde la frontal de la defensa, que también vale, que al final todo es una milonga para que
<i>ignatium</i>
se estire como un portero de futbolín y afloje unas rondas de cervecita fresca. Y que si alguien va a alinear a Benjamín Prado, que tenga en cuenta que estamos en plena campaña de vacunaciones de la gripe china, que la peña está febril y que no es plan aumentarle al personal el sufrimiento con la versión rococó de un tema de Dylan que es versión manierista de un tema de Guthrie; pero que prohibido, lo que se dice prohibido no está. Y que el otro día vio a un gorrión levantarle un cacho de pan a una paloma en el parque, que salió volando cual corchea de algodón, como cuando él remontaba por la línea de fondo con el cuero atado al escarpín. Y que ahora no hay ni cuero ni escarpín, pero que quedan los pildorazos de curazao con gin, y remontar pistachos desde el bol de panchitos de cortesía que te ponen con cada copa. Y que sainete o muerte.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-10158043957119679942022-12-04T09:31:00.001+01:002022-12-04T09:31:22.407+01:00ANNE CHRISTINE PERFECT, CHRISTINE McVIE<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
(☼ BOUTH, LANCASHIRE, 12-07-43 – † LONDRES, 30-11-22)
<br />
IN MEMORIAM
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheG7pSlxTLuNfnqmZKXMo9V157e1H-r1hi2kb-TUWXd9jKnoSA02UkGhlc3s9yLKAevmxDXCMKOeGMpuoDK-lUrnysOtJxNWZ98Op9HKAFtDFGcVQQGHZg9cXYiGGbT_BvjafFaWNRpw-AmZ3xg5gX4G8S5Agv9HHfjiJPZ71P1CVrpQuLO_CCBApxjA/s787/CHRISTINE%20MCVIE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="672" data-original-width="943" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheG7pSlxTLuNfnqmZKXMo9V157e1H-r1hi2kb-TUWXd9jKnoSA02UkGhlc3s9yLKAevmxDXCMKOeGMpuoDK-lUrnysOtJxNWZ98Op9HKAFtDFGcVQQGHZg9cXYiGGbT_BvjafFaWNRpw-AmZ3xg5gX4G8S5Agv9HHfjiJPZ71P1CVrpQuLO_CCBApxjA/s787/CHRISTINE%20MCVIE.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
SONGBIRD
<br />
<br />
For you there'll be no more crying,
<br />
For you the sun will be shining,
<br />
And I feel that when I'm with you
<br />
It's alright, I know it's right.
<br />
<br />
To you I'll give the world,
<br />
To you I'll never be cold,
<br />
'Cause I feel that when I'm with you
<br />
It's alright, I know it's right.
<br />
<br />
And the songbirds are singing
<br />
Like they know the score,
<br />
And I love you, I love you, I love you
<br />
Like never before.
<br />
<br />
And I wish you all the love in the world,
<br />
But most of all, I wish it from myself.
<br />
<br />
And the songbirds keep singing
<br />
Like they know the score,
<br />
And I love you, I love you, I love you
<br />
Like never before.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
From
<i>Rumours</i>,
1977.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-80886974763741176292022-11-27T10:02:00.000+01:002022-11-27T10:02:13.462+01:00PABLO MILANÉS ARIAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
(☼ BAYAMO, GRANMA, 24-02-43 – † MADRID, 22-11-22)
<br />
IN MEMORIAM
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqdeSOpdryg-4Vm_e-l06xkpqvU5Xh-PS0_JTWO4QkFHqUtyHPsgdX3Jfk7nxr4WNlJtApKjEnWN8Kkw_BmFX1abeGsW8do-3SB7UX2iEjPH9MDQP_Pkk45KgegJ-gTv2ShrWPnAb1aSMJ_hX9WNQHxZg2AWZSbKufkqvZra4LmzEPXWaFOQQbozicCg/s522/PABLO%20MILAN%C3%89S.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="672" data-original-width="943" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqdeSOpdryg-4Vm_e-l06xkpqvU5Xh-PS0_JTWO4QkFHqUtyHPsgdX3Jfk7nxr4WNlJtApKjEnWN8Kkw_BmFX1abeGsW8do-3SB7UX2iEjPH9MDQP_Pkk45KgegJ-gTv2ShrWPnAb1aSMJ_hX9WNQHxZg2AWZSbKufkqvZra4LmzEPXWaFOQQbozicCg/s522/PABLO%20MILAN%C3%89S.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
CUÁNTO GANÉ, CUÁNTO PERDÍ
<br />
<br />
Dónde estarán los amigos de ayer,
<br />
la novia fiel que siempre dije amar.
<br />
Dónde andarán mi casa y su lugar,
<br />
mi carro de jugar, mi calle de correr.
<br />
Dónde andarán la prima que me amó,
<br />
el rincón que escondió, mis secretos de ayer.
<br />
<br />
Cuánto gané, cuánto perdí,
<br />
cuánto de niño pedí,
<br />
cuánto de grande logré.
<br />
Qué es lo que me ha hecho feliz,
<br />
qué cosa me ha de doler.
<br />
<br />
Si era vivir la infancia
<br />
con el ansia de todo saber,
<br />
pues el saberlo todo y con nostalgia,
<br />
ver lo que se fue.
<br />
<br />
Dónde estarán, a un lado de mi piel,
<br />
los guardo bien y a veces brotarán
<br />
y endulzarán un brusco acontecer,
<br />
llenándome de miel que muchos libarán.
<br />
Me lanzarán al viento
<br />
y a mi tiempo me retornarán,
<br />
vendré feliz y fresco,
<br />
para siempre sé dónde estarán.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
De
<i>Querido Pablo</i>,
1985.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-73182002939077015432022-10-23T09:40:00.005+02:002022-10-23T12:10:31.653+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 10 de septiembre, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por catenaccio</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha8Boj6S5Zzh95-kfyq1u0xI8ZfmfIck0ZZ5J-iZCXWugE7Xh78bi95VNIzdAskkHXx8nNPn80NyegG5nXDz29TYGNnCLsIcJiTMEHUI59f0lWu3_MuFRMY34nB9c50KDP-E9mAzcB60mt1CXuxwmrkweKXkdJ4e7-ckAIuALYUz_AxPkC0PhNjNcgsA/s952/JOS%C3%89%20HIERRO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="952" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha8Boj6S5Zzh95-kfyq1u0xI8ZfmfIck0ZZ5J-iZCXWugE7Xh78bi95VNIzdAskkHXx8nNPn80NyegG5nXDz29TYGNnCLsIcJiTMEHUI59f0lWu3_MuFRMY34nB9c50KDP-E9mAzcB60mt1CXuxwmrkweKXkdJ4e7-ckAIuALYUz_AxPkC0PhNjNcgsA/w400-h303/JOS%C3%89%20HIERRO.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
JOSÉ HIERRO
<br />
TIERRA SIN NOSOTROS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2022/10/cronica_23.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
LUNA DE AGOSTO
<br />
<br />
Y cuando yo no esté, saldrá la luna
<br />
igual que ayer. Será un mensaje tierno
<br />
de agosto. No veré la mar que acuna
<br />
rítmicamente su paisaje eterno.
<br />
<br />
¡Qué tristeza, romántica bahía
<br />
de Santander! Ahogada en un encaje
<br />
de arenas. Sobre tu cristalería,
<br />
hermética desde hoy para mi viaje,
<br />
<br />
se mirarán volúmenes de montes,
<br />
verde frío y nocturno sus cortezas.
<br />
Montes como perfiles de bisontes
<br />
con las estrellas sobre sus cabezas.
<br />
<br />
Y cuando yo no esté, cuando no quede
<br />
ni un matiz de esta luz que sea mío,
<br />
cuando la luna se desangre y ruede
<br />
sobre la adversa noche de este estío,
<br />
<br />
noche de barcos, fría noche de olas,
<br />
ave de infancia muerta que desplumo,
<br />
sólo un recuerdo: trémolo de violas
<br />
gris y sereno como un ángel de humo
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
RECUERDO DEL MAR
<br />
<br />
¡Cómo te agitas bajo nubes grises,
<br />
lámina fina de metal de infancia!
<br />
¡Cómo tu rabia, corazón de niebla,
<br />
rompe la brida!
<br />
<br />
¡Cómo te miro con mis pobres ojos!
<br />
¡Qué imagen tuya la que inventa el sueño!
<br />
¡Qué lentamente te deshace el aire,
<br />
roto en pedazos!
<br />
<br />
Tú que guardabas en cristal salado
<br />
vivos retratos que ondulaba el viento;
<br />
tú que arrancabas en el alba fina
<br />
sones al alma,
<br />
<br />
tú que nutrías con tu amarga leche
<br />
sombras de playas, olvidados pasos,
<br />
ansia de ser sobre tu vientre verde,
<br />
locos piratas,
<br />
<br />
has ido ahogando temblorosamente
<br />
sombras que hundieron en tu paz sus ojos.
<br />
Hoy tu recuerdo, como lluvia fresca,
<br />
moja mi frente.
<br />
<br />
Si ahora volviera a recorrer tu orilla,
<br />
si ahora en tu cuerpo me volcara todo,
<br />
si ahora tu cuerpo le prestara al mío
<br />
frescos harapos,
<br />
<br />
si yo desnudo, si cansado, ahora,
<br />
más hijo tuyo, ahora, si el otoño
<br />
vuelto a mi lado me trajera el tibio
<br />
pan en el pico
<br />
<br />
—lámina fina de metal de infancia—,
<br />
todo olvidado quedaría, todo:
<br />
látigos, cuerdas con que me azotabas,
<br />
vientos que mugen.
<br />
<br />
Todo sería nuevamente hermoso,
<br />
aunque tu garra me arañase el cuerpo,
<br />
aunque al tornar tuvieran tus mañanas
<br />
soles más negros.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
PREGUNTA
<br />
<br />
¿Pero los hijos de los dioses pueden
<br />
morir por otra causa
<br />
que no sea la pena o la alegría
<br />
—el peso de su gloria y de su gracia?
<br />
¿Beben así, la muerte, acurrucados,
<br />
lloran así, sin lágrimas?
<br />
¿Se llevan en los ojos su paisaje,
<br />
su primavera, su penumbra mágica?
<br />
¿Muere también su mundo al morir ellos?
<br />
¿Llevan la vida dentro de sus almas?
<br />
¿También ellos son hombres como todos,
<br />
que nacen y caminan y se apagan?
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
MAÑANA PRIMERA
<br />
<br />
¡Qué sola, tierra, sin nosotros!
<br />
Es posible que sea el alma,
<br />
vagabunda por tu ladera,
<br />
la que se sienta solitaria.
<br />
Hoy es mi pie el que te recorre.
<br />
Paso a paso te desencanta.
<br />
Más de cien años de tu sueño
<br />
sobre los mares reclinada.
<br />
Más de cien años sin nosotros,
<br />
encadenados a otras albas.
<br />
Anduvimos por tu recuerdo
<br />
como en tu imagen reflejada.
<br />
Si quisimos asir tu piedra
<br />
en las manos se hacía agua.
<br />
Si quisimos oler tu hierba,
<br />
oír tu viento entre las cañas,
<br />
morder el pan de tus otoños,
<br />
beber el vino de tus parras,
<br />
si quisimos sentirnos, tierra,
<br />
niños llorosos en tu falda,
<br />
otros otoños, otros vientos,
<br />
otras olas nos despertaban
<br />
de nuestro sordo atardecer
<br />
y nuestra trágica mañana.
<br />
<br />
Miro. Te veo como siempre:
<br />
nuevamente desencantada.
<br />
Hoy es mi pie el que te recorre,
<br />
mi propia voz la que te llama
<br />
entre juncos, entre manzanos,
<br />
entre las ruinas de las barcas
<br />
como esqueletos de ballenas
<br />
que se murieron en tus playas.
<br />
<br />
¡Qué triste, tierra, sin nosotros!
<br />
Es posible que sea el alma,
<br />
vagabunda por tu ladera,
<br />
la que se siente solitaria.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
CANCIÓN
<br />
<br />
Estos troncos plateados,
<br />
estas lejanías trémulas
<br />
de campanas, alma mía,
<br />
te quieren vestir de fiesta.
<br />
<br />
Vengan las galas azules,
<br />
yo visto las ropas negras.
<br />
No están ya los mismos dedos
<br />
pulsando las mismas cuerdas.
<br />
<br />
Ando solo y hablo solo
<br />
y el viento me escucha y suena.
<br />
Yo me libro de mi peso,
<br />
aunque el viento no me entienda.
<br />
<br />
Llegan a mí los mugidos
<br />
de vacas entre la niebla.
<br />
Se escucha el repiqueteo
<br />
del agua contra la piedra.
<br />
<br />
Todo el mundo vive en paz
<br />
y yo sólo vivo en guerra.
<br />
Alrededor siento al viento
<br />
cantar, para que me duerma.
<br />
<br />
Que duerma el que tenga miedo.
<br />
Yo quiero vivir en vela.
<br />
Alma, ¡cuántos sinsabores
<br />
para ver que no estás muerta!
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
LLEGADA AL MAR
<br />
<br />
Cuando salí de ti, a mí mismo
<br />
me prometí que volvería.
<br />
Y he vuelto. Quiebro con mis piernas
<br />
tu serena cristalería.
<br />
Es como ahondar en los principios,
<br />
como embriagarse con la vida,
<br />
como sentir crecer muy hondo
<br />
un árbol de hojas amarillas
<br />
y enloquecer con el sabor
<br />
de sus frutas más encendidas.
<br />
Como sentirse con las manos
<br />
en flor, palpando la alegría.
<br />
Como escuchar el grave acorde
<br />
de la resaca y de la brisa.
<br />
<br />
Cuando salí de ti, a mí mismo
<br />
me prometí que volvería.
<br />
Era en otoño, y en otoño
<br />
llego, otra vez, a tus orillas.
<br />
(De entre tus ondas el otoño
<br />
nace más bello cada día.)
<br />
<br />
Y ahora que yo pensaba en ti
<br />
constantemente, que creía…
<br />
<br />
(Las montañas que te rodean
<br />
tienen hogueras encendidas.)
<br />
<br />
Y ahora que yo quería hablarte,
<br />
saturarme de tu alegría…
<br />
<br />
(Eres un pájaro de niebla
<br />
que picotea mis mejillas.)
<br />
<br />
Y ahora que yo quería darte
<br />
toda mi sangre, que quería…
<br />
<br />
(¡Qué bello, mar, morir en ti
<br />
cuando no pueda con mi vida!)
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
֍
֍
֍
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
MILI DE CASTRO
<br />
<br />
Mili de Castro. Alza la frente,
<br />
que quiero verte en mi recuerdo
<br />
sin tener que compadecerte.
<br />
Están las puertas de mi alma
<br />
de par en par, para que entres.
<br />
<br />
Aunque seas raíz de vida,
<br />
aunque las hojas centelleen
<br />
y yo pise la hierba fina,
<br />
mientras pisas tu sola muerte;
<br />
aunque me abrace el sol y, en cambio,
<br />
tú te pudras entre laureles;
<br />
aunque tu propia desventura
<br />
a la garganta se me aferre,
<br />
quiero verte venir ahora
<br />
sin tener que compadecerte.
<br />
<br />
Agua de vida por sus cauces
<br />
derribando diques y puentes.
<br />
Agua estancada y subterránea
<br />
debajo de flores silvestres.
<br />
Tú tienes sabanas de tierra,
<br />
yo tapices de hierba verde.
<br />
Y mis ojos roban las palmas,
<br />
y tus pobres ojos no pueden
<br />
bajo su carga ver los cielos
<br />
anaranjados del poniente.
<br />
<br />
Mili de Castro. Alza la frente.
<br />
Das tu cuerpo a la muerte. ¡Cómo
<br />
te hace sufrir quien bien te quiere!
<br />
Yo quiero verte en mi recuerdo
<br />
sin tener que compadecerte.
<br />
Están las puertas de mi alma
<br />
de par en par, para que entres.
<br />
——————————
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: LEFT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: medium;">
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2022/10/cronica_23.html#[1A]" id="[1B]" rel="nofollow">[1]</a>
De
<i>Tierra sin nosotros</i>,
1947.
<br />
En
<i>Poesías completas (1947-2002)</i>,
Madrid, Visor, 2017.
</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18454867.post-39520749685518827172022-10-16T09:31:00.005+02:002022-10-17T21:11:52.826+02:00CRÓNICA<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
Sábado, 10 de septiembre, 20:00 horas.
<br />
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: RIGHT;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<i>Por chesire</i>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: CENTER;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0AWy1-1oWR5psKdx1WX2Ycrrg2fDrWLJvGoh77c6nZryZa1ee2ofVSwcLTeAIF-7hYFV9YK-DV8TdOQbXlz8XbHCtaliYnsR9wr1kBLSojLmqGZWSwGKmqqkiXHOW-_i__QWyKiDl1lu0T_Pe-uZQejMuHChJmd6ne1hJQxuO6Tvs_ZEs2trmAKZ3Mw/s912/JOS%C3%89%20EMILIO%20PACHECO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="620" data-original-width="912" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0AWy1-1oWR5psKdx1WX2Ycrrg2fDrWLJvGoh77c6nZryZa1ee2ofVSwcLTeAIF-7hYFV9YK-DV8TdOQbXlz8XbHCtaliYnsR9wr1kBLSojLmqGZWSwGKmqqkiXHOW-_i__QWyKiDl1lu0T_Pe-uZQejMuHChJmd6ne1hJQxuO6Tvs_ZEs2trmAKZ3Mw/w400-h272/JOS%C3%89%20EMILIO%20PACHECO.jpg" width="400" /></a>
</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: JUSTIFY;">
<span style="font-family: inherit; font-size: large;">
<br />
JOSÉ EMILIO PACHECO
<br />
EN RESUMIDAS CUENTAS
<a href="https://futboldepoetas.blogspot.com/2022/10/cronica_16.html#[1B]" id="[1A]" rel="nofollow"><sup>[1]</sup></a>
<br />
<br />
ALTA TRAICIÓN
<br />
<br />
No amo mi patria.
<br />
Su fulgor abstracto
<br />
es inasible.
<br />
Pero (aunque suene mal)
<br />
daría la vida
<br />
por diez lugares suyos,
<br />
cierta gente,
<br />
puertos, bosques, desiertos, fortalezas,
<br />
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
<br />
varias figuras de su historia,
<br />
montañas
<br />
—y tres o cuatro ríos.
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<br />
֍
֍
֍
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<br />
CONTRA LOS RECITALES
<br />
<br />
Si leo mis poemas en público
<br />
le quito su único sentido a la poesía:
<br />
hacer que mis palabras sean tu voz,
<br />
por un instante al menos.
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<br />
֍
֍
֍
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<br />
TITÁNIC
<br />
<br />
Nuestro barco ha encallado tantas veces
<br />
que no tenemos miedo de ir hasta el fondo.
<br />
Nos deja indiferentes la palabra catástrofe.
<br />
Reímos de quien presagia males mayores.
<br />
Navegantes fantasmas, continuamos
<br />
hacia el puerto espectral que retrocede.
<br />
El punto de partida ya se esfumó.
<br />
Sabemos hace mucho que no hay retorno posible.
<br />
Y si anclamos en medio de la nada
<br />
seremos devorados por los sargazos.
<br />
El único destino es seguir navegando
<br />
en paz y en calma hasta el siguiente naufragio.
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<br />
֍
֍
֍
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<br />
LA VÍSPERA
<br />
<br />
A fuerza de explotar a los esclavos
<br />
y robarse dinero público,
<br />
hubo auge en los negocios. Así los ricos
<br />
se volvieron más ricos, mientras los pobres
<br />
redoblaban su hambre y su miseria. La ciudad
<br />
desbordó sus antiguos límites, perdió sus rasgos
<br />
originales, fue reconstruida
<br />
según los lineamientos del imperio. También el habla
<br />
se corrompió con los hablantes. Y el lujo
<br />
entró como la hiedra en muchas partes.
<br />
Combatieron el tedio con la droga.
<br />
Nos legaron imágenes de sus actos sexuales
<br />
como extraño presentimiento
<br />
de su fragilidad. Y entre robos
<br />
y asesinatos dondequiera, el terror
<br />
extendió su dominio. Miedo en la alcoba
<br />
y pánico en la calle. Furias y penas.
<br />
Sobre todo odio
<br />
proliferante. Porque el bien camina
<br />
pero el Mal corre (y no se sacia nunca).
<br />
Todo esto sucedió en Pompeya, la víspera
<br />
del estallido del Vesubio.
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<br />
֍
֍
֍
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<br />
ANTIGUOS COMPAÑEROS SE REÚNEN
<br />
<br />
Ya somos todo aquello
<br />
contra lo que luchamos a los veinte años.
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<br />
֍
֍
֍
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<br />
CIUDAD MAYA COMIDA POR LA SELVA
<br />
<br />
De la gran ciudad maya sobreviven
<br />
arcos, desmanteladas construcciones, vencidas
<br />
por la ferocidad de la maleza.
<br />
<br />
En lo alto el cielo en que se ahogaron sus dioses.
<br />
<br />
Las ruinas tienen
<br />
el color de la tierra.
<br />
Parecen cuevas
<br />
ahondadas en montañas que ya no existen
<br />
<br />
De tanta vida que hubo aquí, de tanta
<br />
grandeza derrumbada, sólo perduran
<br />
las pasajeras flores que no cambian.
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֍
֍
֍
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<br />
MEMORIA
<br />
<br />
No tomes muy en serio
<br />
lo que te dice la memoria.
<br />
<br />
A lo mejor no hubo esa tarde.
<br />
Quizá todo fue autoengaño.
<br />
La gran pasión
<br />
sólo existió en tu deseo.
<br />
<br />
Quién te dice que no te está contando ficciones
<br />
para alargar la prórroga del fin
<br />
y sugerir que todo esto
<br />
tuvo al menos algún sentido.
<br />
——————————
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De
<i>En resumidas cuentas. Antología</i>
(Ed. Hernán Sánchez), Madrid, Visor, 2004.
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