miércoles, 31 de diciembre de 2008

sábado, 6 de diciembre de 2008

FAEMINO Y CANSADO. SON DOS


SON DOS

Por fin, una vez más, desde hace años, tendremos el gusto de tener un buen dolor de estómago, y no, fartones y borrachuelos, no por los dulces placeres del pan y el vino, sino por estos dos grandísimos caraduras...

El espectáculo estará los días 16, 17 y 18 de enero (viernes, sábado, domingo), y Chesire y yo pensábamos que hay que decidir qué dos días (o tres) nos pegaremos el homenaje. Bueno, no es una broma, pero empezaremos por el principio, o sea, por uno de los tres días. El miedo es que el primer día, con tanta risa, nos perdamos la mitad de los chistes…

Pues gente, que vayáis diciendo qué día preferís, o más bien, si os viene bien el viernes, pa’ ser los primeros en saberlo todo. Estoy pensando, sobre todo, en los que estáis un poco más lejos (geográficamente, que no en nuestros corazones). ¿Os viene bien el viernes? Si no, con este amor y generosidad que nos caracteriza, iríamos otro día, para poder reírnos todos juntos, que siempre es mejor...

martes, 2 de diciembre de 2008

JUAN CARLOS MESTRE. LO QUE UN POETA LLEVA EN LA MOCHILA


LO QUE UN POETA LLEVA EN LA MOCHILA

Lleva yogur para el camaleón
Las tijeras del equinoccio con que sí
Las tijeras del equinoccio con que no
Piedrecillas para el cementerio judío de la piedad
El bulbo del razonamiento
La Historia del Movimiento Obrero de las Hormigas
Una taza para el agua
La llave que abre el sueño de las muchachas dormidas
Los zapatos de Josephine Baker y la herradura de los ladrones
Lleva un puñado de tierra para la almohada
Y es la almohada
Un silbato para encender el brasero
Ruido de nueces para el instante de las semejanzas
Una aldea donde es feliz el calor
El pasadizo de estrellas hacia el rey del otoño
Un tintero para el himno de la desobediencia
Pan para el pan, eso lleva
Lleva la prosperidad de las repeticiones.
——————————
Prólogo al libro de Jorge Riechmann Conversaciones entre Alquimistas, 2007.

lunes, 1 de diciembre de 2008

MIKEL LABOA

(☼ SAN SEBASTIÁN, 15-06-34 – † SAN SEBASTIÁN, 01-12-08)
IN MEMORIAM


TXORIA TXORI

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.

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PÁJARO PÁJARO

Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habría escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
lo que yo amaba era un pájaro.

JOAN BAPTISTA HUMET

(☼ NAVARRÉS, 04-01-50 – † BARCELONA, 30-11-08)
IN MEMORIAM


HAY QUE VIVIR

Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da más de sí.

Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.

Al sueño americano
se le han ido las manos
y ya no tiene nada que ofrecer;
sólo esperar y ver si cede
la gran bola de nieve
que se levanta por doquier.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero
y aprender de nuevo a andar.

Hacer del sol nuestro aliado,
pintar el horno ajado
y volver a respirar.

Quitarle centinelas
al parque y a la escuela,
columpios y sonrisas volarán.

Sentirse libre y suficiente
al cierzo y al relente,
mientras se va dorando el pan.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que demoler barreras,
crear nuevas maneras
y alzar otra verdad.

Desempolvar viejas creencias
que hablaban en esencia
sobre la simplicidad.

Darles a nuestros hijos
el credo y el hechizo
del alba y el rescoldo
en el hogar.

Y si aún nos queda algo de tiempo,
poner la cara al viento
y aventurarnos a soñar.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.
——————————
De Hay que vivir, 1981.

martes, 18 de noviembre de 2008

JUAN LUIS PANERO. UN ÊTRANGER


UN ÊTRANGER

Produce cierta melancolía,
una tristeza decadente —literaria sin duda—
como algunas canciones de entreguerras
o páginas perdidas de Drieu La Rochelle,
ver a un hombre solo, apartado y distante,
en la barra de un bar con decorado internacional.
En esa imprecisa edad, tan imprecisa como la luz del ambiente,
en que ya no es joven ni viejo todavía
pero lleva en sus ojos marcada su derrota
cuando con estudiado gesto enciende un cigarrillo.
Las muchas canas y las muchas camas,
un indudable estómago que la camisa inglesa apenas disimula,
el temblor, no demasiado visible, de su mano en un vaso,
son parte del naufragio, resaca de la vida.
Un hombre que espera ¿quién sabe qué?
y aspirando el humo, mira con declarada indiferencia
las botellas enfrente, los rostros que un espejo refleja,
todo con la especial irrealidad de una fotografía.
y es aún, algo más triste, un hondo suspiro reprimido,
ver al fondo del vaso —caleidoscopio mágico—
que ese hombre eres tú irremediablemente.
No queda entonces sino una sonrisa: escéptica y lejana,
—aprendida muy pronto y útil años después—
de un largo trago acabar la bebida,
pagar la cuenta mientras pides un taxi
y decirte adiós con palabras banales.
——————————
De Antes que llegue la noche, 1985.

sábado, 8 de noviembre de 2008

ROBERTO JUARROZ. ALGÚN DÍA ENCONTRARÉ UNA PALABRA


ALGÚN DÍA ENCONTRARÉ UNA PALABRA

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía
y no se detendrá ni cuando mueras.
——————————
De Grandes goles de todos los tiempos.

jueves, 30 de octubre de 2008

BOB DYLAN. STUCK INSIDE OF MOBILE WITH THE MEMPHIS BLUES AGAIN


STUCK INSIDE OF MOBILE WITH THE MEMPHIS BLUES AGAIN

Oh, the ragman draws circles
Up and down the block.
I'd ask him what the matter was
But I know that he don't talk.
And the ladies treat me kindly
And furnish me with tape,
But deep inside my heart
I know I can't escape.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Well, Shakespeare, he's in the alley
With his pointed shoes and his bells,
Speaking to some French girl,
Who says she knows me well.
And I would send a message
To find out if she's talked,
But the post office has been stolen
And the mailbox is locked.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Mona tried to tell me
To stay away from the train line.
She said that all the railroad men
Just drink up your blood like wine.
An' I said, "Oh, I didn't know that,
But then again, there's only one I've met
An' he just smoked my eyelids
An' punched my cigarette."
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Grandpa died last week
And now he's buried in the rocks,
But everybody still talks about
How badly they were shocked.
But me, I expected it to happen,
I knew he'd lost control
When he built a fire on Main Street
And shot it full of holes.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the senator came down here
Showing ev'ryone his gun,
Handing out free tickets
To the wedding of his son.
An' me, I nearly got busted
An' wouldn't it be my luck
To get caught without a ticket
And be discovered beneath a truck.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the preacher looked so baffled
When I asked him why he dressed
With twenty pounds of headlines
Stapled to his chest.
But he cursed me when I proved it to him,
Then I whispered, "Not even you can hide.
You see, you're just like me,
I hope you're satisfied."
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the rainman gave me two cures,
Then he said, "Jump right in."
The one was Texas medicine,
The other was just railroad gin.
An' like a fool I mixed them
An' it strangled up my mind,
An' now people just get uglier
An' I have no sense of time.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
When Ruthie says come see her
In her honky-tonk lagoon,
Where I can watch her waltz for free
'Neath her Panamanian moon.
An' I say, "Aw come on now,
You must know about my debutante."
An' she says, "Your debutante just knows what you need
But I know what you want."
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the bricks lay on Grand Street
Where the neon madmen climb.
They all fall there so perfectly,
It all seems so well timed.
An' here I sit so patiently
Waiting to find out what price
You have to pay to get out of
Going through all these things twice.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
——————————
From Blonde on Blonde, 1966.

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KIKO VENENO. MEMPHIS BLUES AGAIN


MEMPHIS BLUES AGAIN

El trapero va dibujando círculos por la manzana
yo le preguntaría pero sé muy bien que no habla
Las señoras me tratan amable me van a llenar de cintas
y en lo profundo deep in my heart sé que no tengo salida

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

Mona intentó mantenerme lejos de los ferroviarios
no sabes me dijo que se beben tu sangre como el vino a diario
Yo le dije que no lo sabía pero después tirando del hilo
me acordé de aquél que una vez
me dio un puñetazo en todo el cigarrillo

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

Ya se murió la abuelita ya está enterrada entre las rocas
pero la gente habla todavía de la pena que le toca
Yo ya lo estaba viendo que iba de mal en peor
últimamente la vi encendiendo candela por la calle mayor

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

El senador ha llegado enseñando la pistola
mañana se casa mi hijo todo el mundo está invitado a la boda
con el bajío que yo tengo todo lo malo a mí me pasa
si voy seguro me cogen de marrón debajo de un camión y sin entrada

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

El hombre lluvia me dio dos remedios que aliviaran mi locura
el primero era un remedio sureño el segundo ginebra pura
como un loco hice una mezcla que me estranguló el cerebro
ahora veo a la gente más fea y he perdido el sentido del tiempo

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir
——————————
De Está muy bien eso del cariño, 1995.

MICAH P. HINSON. EN CONCIERTO

Domingo, 16 de noviembre.
Santander.

martes, 28 de octubre de 2008

PABLO PICASSO. POEMAS EN PROSA


POEMAS EN PROSA

Si pienso en una lengua y escribo “el perro persigue a una liebre por el bosque” y quiero traducirlo a otra lengua tendré que decir “la mesa de madera blanca hunde sus patas en la arena y muere casi del susto al reconocerse tan [idiota]”
——————————
De Poemas en prosa, Barcelona, Editorial Plataforma, 2008.

miércoles, 22 de octubre de 2008

CRÓNICA

Viernes, 17 de octubre, 22:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


JUGADORES

Alcántara, Manuel. Antología personal, Córdoba, Almuzara, 2008.
Barral, Carlos. Poesía, Madrid, Cátedra, 1991.
Cohen, Leonard. Parásitos del paraíso, Madrid, Visor, 2007.
Cummings, E. E. Buffalo Bill ha muerto, Madrid, Hiperión, 2007.
Elytis, Odiseas. Dignum Est y otros poemas, Barcelona, Galaxia Gutenberg, 2008.
González, Teresa. Obra completa, Oviedo, Consejería de cultura del Principado, 2008.
Muñoz Quirós, José María. Celada de piedra, Madrid, Rialp, 2005.
Ros, Beatriz. De cómo descubrí que seguía viva, Córdoba, La Bella Varsovia, 2008.
Vela, Javier. Tiempo adentro, Barcelona, Acantilado, 2006.

CRÓNICA

La ausencia de CHESIRE, alias YO-SOY-LA-ENCARNACIÓN-DE-TODOS-LOS-SANEDRINES-LÍRICOS-Y-ME-LA-COMO-Y-ME-LA-COMO-Y-ME-LA-VUELVO-A-DE-COMER, hizo que el del viernes fuese un partido especialmente interesante: juego vibrante, de combate intenso pero noble; en el que se pudo disfrutar tanto de la elegancia de versos de inspiración clásica como de la hondura emocional, pasando por el juego conceptual más ágil.

Aunque en lote fallido, SANDERS apostó por esto último. Puso en liza la versión más soportable de COHEN, aquélla que prescinde de las ilustraciones hechas con los dedos de los pies, pero que se queda a años luz de alcanzar el meollo de lo que intenta trasmitir. EL Sr. COHEN pisa una cagada, la huele, pero yerra sistemáticamente en el diagnóstico: “Hum, lovely, i think it’s cramberrie pie”... ¡Pues no, LEONARDO, es mierda!

Sólo puede calificarse el partido de PAPERMAN como sobresaliente. Desde el arranque exprimió el buen hacer de ALCÁNTARA sin concesión a los atajos fáciles: templanza, emoción contenida y metáfora sugerente, encajadas como guante en un metro clásico que cumplía a la perfección su función rítmica. Versos nostálgicos que fueron calentando la grada: «niño que se perdió como me pierdo / pensando que no es buena mi tristeza / y no vale la pena mi alegría», que se fue al palo. Y que sólo al final se vieron recompensados en un memorable SONETO PARA PEDIR POR LOS AMIGOS MUERTOS, ebrio de lucidez y cariño que remata de chilena a gol el terceto: «dan ganas de dejarlo todo por irse / a buscarlos. Conozco ya el camino / se va por el atajo de morirse». Gracias, PAPERMAN, lo mejor de la noche.

Las lesiones recientes pasaron factura al juego de JUANCHO, que acusó falta de ritmo y precisión. ELYTIS se manejó por el campo con la sutileza de un cañón de 24 libras con silenciador, o sea, ninguna. Abusó de la paradoja: «El antifonista dice: / el vacío existe mientras no caigas en él»; y su estilo interjectivo recordó esas obras griegas cuyo encaje en la tragedia o la comedia no es pacífico: ¡Oh, hombres de Esparta, qué muro no expugnará vuestro nardo de medio metro!... o algo así.

Cuando menos exótica fue la participación de MARCOS jugándose la baza de BEATRIZ ROS. Sus virtudes poéticas brillaron tanto como un agujero negro; pero no se le puede negar compostura como manual de bricolaje y autoayuda: «consejos hogareños: / no te pilles los dedos con el colchón». Son legión los poetas tuercetropos que han cruzado sus versos en estos partidos; que uno de ellos al menos se proponga resultar útil es de agradecer.

Una vez más IGNATIUM puso a prueba el acelerador de partículas líricas en busca de la fusión del verbo fundamental que agote el hecho poético. En esta ocasión no puede negarse que de todo ese despilfarro energético no resultara algún moco cuántico aprovechable: «Soportaré la noche / hiriéndome en su oscura mansedumbre... otro dominio que el dolor de una ausencia», poema que retrasó los objetivos del Protocolo de KYOTO hasta el año 2150; mientras que «triste lenguaje de un mundo que se olvida una vez pronunciado», directamente lo derogó. Qué más da. No tengo hijos por los que preocuparme.

ARTEMIO ofició una vez más de trilero. Como buen jugador de ventaja se pasó todo el tiempo agazapado detrás de la prosopopeya inane de JAVIER VELA, para ultimar el partido de un mal fogonazo de tres versos aprovechándose del cansancio de los rivales de juego más franco: «Porque los hombres mueren pero dejan / memoria de los cuerpos que habitaron. / Qué guardo yo de ti sino tú misma». Goal en fuera de juego que sólo la ceguera arbitral dio por bueno. Que disfrute de su momento de crisálida, ése, cómo se llamaba, JAVIER QUÉ.

Acudir a la convocatoria, como hizo FERMO, con un libro bajo el brazo publicado por la Consejería de Cultura del Principado de Asturias es arriesgarse a que CATENACCIO se vuelva llama justiciera, y no me refiero a la masa gaseosa en combustión, sino al rumiante andino con querencia al escupitajo. Sin embargo, la malversación de caudales públicos se vio minorada por el aseo con que TERESA GONZÁLEZ se movía por el mármol bajo la batuta de FERMO. Especialmente destacados fueron los poemas en bable que, polémica sobre el significado de alguna que otra palabra aparte, demostraron una fuerza evocadora incuestionable.

Suele ser vicio común de la juventud el exceso de entusiasmo y el caso de ALBA no fue excepción. Con un poco más de experiencia en estas lides podía haber administrado mejor sus recursos; pero espoleada por las ganas de agradar en su debut, lanzó a CUMMINGS en tromba desde el arranque. Los primeros compases fueron claramente suyos con continuas llegadas al área de gol basadas en el juego directo: «los sáharas tienen sus siglos; / diez mil de ellos son más pequeños que el momento de una rosa», sin hacerle ascos a juegos más elaborados: «quien presta atención a la sintaxis nunca te besará completamente». Sin embargo, terminó pagando el derroche físico en el tramo final al desinflarse en versos de trazo maldito y previsible.

CATENACCIO sigue naufragando en cambios continuos de sistema de juego. La poesía excesivamente pretenciosa de BARRAL apenas arrancó un mohín de aprobación en su cara más existencial: «¿qué hago yo en este mundo? / Nada que la noche sosiegue o que estimule la aurora», para terminar desleído sin pena ni gloria.

La noche avanzaba, los cascos vacíos de cerveza copaban la mesa en una suerte de tablero de potencias nucleares de saldo. PAPERMAN se lanzó al panegírico de su nueva militancia liberal: “Ahora que BUSH anda nacionalizando la banca”. Varios de esos misiles de vidrio se desactivaron, antes de que PAPERMAN los largase a girar por la PLAZA ROJA, para terminar reconvertidos en jugadores de la selección inglesa del 86 y regateados por un vaso de sidra que avanzaba sin saberlo hacia la jugada de todos los tiempos: “Lo ves, ALBA, fue así: CUCCIUFO para ENRIQUE... ENRIQUE, DIEGO ARMANDO MARADONA... Dos hombres, se les fue a los dos, maravilloso... Viene agrandado, viene con todas las luces... Sigue DIEGO, otro más... Sigue MARADONA, busca el área... Ya está el segundo, va a chutar... GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL... Grítenlo, grítenlo fuerte... DIEGO, DIEGOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL”. Recuerdos de adolescencia que reptaban por las paredes del CANTÁBRICO para ganar la libertad de un cielo negro que pinchaba la luz metálica de las farolas en la costura del horizonte. Por esa línea de azogue roto se filtraban las nubes como galeones de una cofradía fantasma, una procesión ingrávida que ponderaban cadenciosamente los barcos del fondeadero moviendo unos mástiles que ya no eran mástiles, sino los signos de exclamación con que la sabiduría inerte de la materia se reconoce a sí misma en la maravilla del mundo. Y todo esto para que el hombre, como un patricio embrutecido, se arrellane a contemplar cómo progresa el incendio de sombras que le cerca. ROMA arde, aunque no haya señales de los bárbaros. Pero eso ya es otra historia.

miércoles, 15 de octubre de 2008

CONVOCATORIA

Viernes, 17 de octubre, 22:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.

ROQUE DALTON GARCÍA. HORA DE LA CENIZA


HORA DE LA CENIZA

Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.

Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.

Hace frío sin ti.
Cuando yo muera,
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.
——————————
De La ventana en el rostro, 1961.

viernes, 10 de octubre de 2008

PEDRO CASALDÁLIGA. EL CORAZÓN LLENO DE NOMBRES


EL CORAZÓN LLENO DE NOMBRES

Al final del camino me dirán:
¿Has vivido? ¿Has amado?
Y yo, sin decir nada,
abriré mi corazón lleno de nombres.
——————————
De El Tiempo y la Espera, 1986.

jueves, 9 de octubre de 2008

JOAN MARGARIT. PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2008


LA CARTA

Mirabas siempre hacia adelante
como si allí estuviese el mar. Creabas
de esta manera un movimiento de olas
ajeno y mítico en alguna playa.
Nos unía la fuerza peligrosa
que da al amor la soledad.
Aún hace temblar entre mis dedos,
de forma imperceptible este papel.
Camino abandonado entre tú y yo,
cubierto por las cartas, hojas muertas.
Pero sé que el camino persiste.
Si abandono la mano sobre el pequeño fajo,
la siento descansar sobre tu espalda.
Solías escuchar hacia adelante
como si allí estuviese el mar, ya transformado
en una voz cansada, ronca y cálida.
Poco nos une aún: sólo el temblor
de este papel tan fino entre los dedos.
——————————
De Casa de misericordia, 2007.

lunes, 6 de octubre de 2008

ARTHUR C. CLARKE. A SPACE ODDISEY


A SPACE ODDISEY

Behind every man now alive stand thirty ghosts, for that is the ratio by which the dead outnumber the living. Since the dawn of time, roughly a hundred billion human beings have walked the planet Earth. Now this is an interesting number, for by a curious coincidence there are approximately a hundred billion stars in our local universe, the Milky Way. So for every man who has ever lived, in this universe, there shines a star.
——————————
From Prologue to 2001: A Space Oddissey, 1968.

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UNA ODISEA ESPACIAL

Tras cada hombre viviente se encuentran treinta fantasmas, pues tal es la proporción númerica con que los muertos superan a los vivos. Desde el alba de los tiempos, aproximadamente cien mil millones de seres humanos han transitado por el planeta Tierra. Y es en verdad un número interesante, pues por curiosa coincidencia hay aproximadamente cien mil millones de estrellas en nuestro universo local, la Vía Láctea. Así, por cada hombre que jamás ha vivido, luce una estrella en ese Universo.
——————————
Del Prólogo a 2001: Una Odisea Espacial, 1968.
(Trad. Antonio Ribera)

viernes, 26 de septiembre de 2008

ANTONIO DE CASTRO. TEMBLABAS CUANDO MIS DEDOS


TEMBLABAS CUANDO MIS DEDOS

Temblabas cuando mis dedos
trataban torpemente
de apartarte el pelo
de la cara

Que nada es verdad
como te dije entonces
muy bien puede
no ser cierto.
——————————
De 2008, 2008.

jueves, 25 de septiembre de 2008

PERSONAS QUE DIJERON NO


HOLA TARA@S:

Hace algún tiempo que Paperman me contó esta historia.

Albert Richter, Mathias Sindelar, personas que dijeron no.

Ounama, entra en mi oficina, me lo envía Juancho, por si se puede hacer algo para arreglar su situación.

Albert Richter campeón del mundo de ciclismo “in door” durante los años 30.Matthias Sindelar el hombre de papel, el mejor jugador de fútbol del mundo, el capitán del “Wonderteam”.

Ounama mide dos metros, tiene ojos medio cerrados e inyectados en sangre: “Mi nombre es Ounama, Martín me espera”, afirma, en la puerta de mi oficina, como si sus palabras fuesen un sagrado salvoconducto, y por primera vez en mucho tiempo, la palabra es la palabra.

Albert Richter tiene un entrenador que es su amigo. Acude a su casa a cenar, y forma parte de su familia.

Mathias Sindelar, es capitán de la selección austriaca de fútbol. La mejor selección de fútbol del mundo en aquel momento.

Oumana me enseña “sus papeles”, una orden de expulsión de un Juzgado de Canarias y un certificado de los Servicios Sociales del Cabildo Canario, que acreditan que desde Junio de 2006 está en territorio español.

Albert Ricther vence el campeonato del mundo de ciclismo en pista de 1.935. Los noticieros reproducen su foto, en la que ostensiblemente apoya su mano derecha en el muslo, la misma mano que el resto de su equipo levanta con la palma extendida.

Austria ha sido invadida por Alemania, ya no habrá selección austriaca, el “Wonderteam” dejara de existir; no obstante un último partido enfrentará a Alemania y al equipo de Austria.

Ounama, sonríe, una fila de dientes ilumina mi oficina, haciendo olvidar que durante los últimos diez años no he limpiado los cristales y que las cortinas no conocen varón, ni lavadora: “No, no tengo visado Ezpaña, llegué en cayuco, pero he trabajado duro, he trabajado duro, vendiendo música dos años, amigo”. Y dos filas de dientes, tan brillantes como la luna de mayo hacen avergonzarse a cortinas y cristales.

A Albert Richter le conminan a ser buen alemán, a cesar a su entrenador y a levantar el brazo. Incluso su entrenador judío intenta convencerle de que es mejor no meterse en problemas.

Sindelar, desobedeciendo las órdenes marca dos goles en el partido, Austria vence a Alemania y a continuación el hombre de papel se niega a jugar con la selección de Alemania.

Ounama, le digo —mientras él escucha, sus dientes iluminan la oficina, sus ojos hablan de mares y sufrimientos y una boca que asiente afirma: “gracias amigo, sé que esto es pena”—. Ounama —le digo—, no tienes posibilidad de arreglar tu situación; tal vez casándote con una española habría solución.

A Albert y a Sindelar los mataron los nazis. Ellos dijero “ No”.

Ounama, esta semana en mi oficina entre cortinas y cristales que no conocen varón dijo: ”Gracias amigo, NO; tengo una mujer y un hijo en Senegal”.

Richter, Sindelar, Ounama. La grandeza de decir NO.

martes, 23 de septiembre de 2008

FRANCISCO BRINES. SÁBADO


SÁBADO

Ésta es la noche sorprendente;
surge, de un mundo oscuro, la soledad, y se une a la alegría,
y anda libre el deseo en pos de su inminencia.
El alborozo de los ojos desnuda a la ciudad,
hermosa igual que un firmamento.
Quizás hallemos hoy la dicha,
pues cada sábado nocturno, en estas calles, la hace siempre posible,
sin que, a primeras horas, aún importe la edad.
Cabinas telefónicas en donde la memoria marca secretos números,
o bares sucesivos y abundantes esquinas,
te ofrecen la belleza que persigues,
y para disfrutarla tú dispondrás después de alguna oscuridad.
Y todo podrá ser, porque lo fue otras veces.

Mas no te sientas nunca el dueño de la noche:
son rostros numerosos, y también desatentos;
puede el hado no serte favorable,
y hace algún tiempo ya que lo sabes hostil.
Mas no abandones nunca la esperanza
de ese dormir, si en ello va tu vida:
cansado, y por rutina, busca atento
el rostro alegre y ciego de tanta juventud.
——————————
De Insistencias en Luzbel, 1977.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

VIC CHESTNUT. EN CONCIERTO

Sábado, 20 de septiembre, 20:00 horas.
Casino. Sala Acapulco, C/Fernández Vallín 5, Gijón.

CLAUDIO RODRÍGUEZ. LO QUE NO ES SUEÑO


LO QUE NO ES SUEÑO

Déjame que te hable en esta hora
de dolor con alegres
palabras. Ya se sabe
que el escorpión, la sanguijuela, el piojo,
curan a veces. Pero tú oye, déjame
decirte que, a pesar
de tanta vida deplorable, sí,
a pesar y aun ahora
que estamos en derrota, nunca en doma,
el dolor es la nube,
la alegría, el espacio,
el dolor es el huésped,
la alegría:, la casa.
Que el dolor es la miel,
símbolo de la muerte, y la alegría
es agria, seca, nueva,
lo único que tiene
verdadero sentido.
Déjame que con vieja
sabiduría, diga:
a pesar, a pesar
de todos los pesares
y aunque sea muy dolorosa y aunque
sea a veces inmunda, siempre, siempre
la más honda verdad es la alegría.
La que de un río turbio
hace aguas limpias,
la que hace que te diga
estas palabras tan indignas ahora,
la que nos llega como
llega la noche y llega la mañana,
como llega a la orilla
la ola:
irremediablemente.
——————————
De Alianza y condena, 1965.

martes, 16 de septiembre de 2008

ALINA GALLIANO. ADRENALINA EN EL SABOR


ADRENALINA EN EL SABOR

Adrenalina en el sabor de mangos, te voy a seducir,
envés de esas ausencias de estarle a los contigos,
abecedario deshabitando el marco de vivir al múltiple.
Quiero encontrar espacios que van a fabricarse:
antiquarium a ritmo de presencias en calles por llegar;
quiero imaginarias tiendas, azules adoquines,
cuartos recopilando encantos a tus pasos;
sitios donde comprar miniaturas, relieves o descuidos
dejados por la huella de tu cuerpo, maravillas de olor
que van permeando sin pensarlo siquiera:
tijeras de marfil, vasos, horquillas, brújulas,
abanicos, cartas, peines, memorias de tu pelo.
Quiero comprar al tiempo cosas tuyas, greguerías,
luces que esperan por nacer, itinerarios de tu piel,
pisapapeles, sombrillas con capricho de tus dedos
redefiniendo aguaceros a libertades de una sola sílaba.
Compraría almohadones que contengan siglas de tu dormir
indefinidas zonas donde sabes soñarte la plenitud,
el secreto que mecen los sillones al estrenar tu nuca
o el lenguaje exigente de tu espalda,
cuando cierras los ojos, cuando miras.
Y entregarme de golpe al canistel que vive en tus caderas,
sobre la magia de la lengua abrirte, pulpa dulce,
al júbilo que tiene la saliva: pabellón algebraico
donde habitar alimentando a vértigo orígenes o besos
que como peces rastrean sus querencias polemizando
a irrebatible preferencia los perfiles en peso de tu boca.
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De Grandes goles de todos los tiempos.

viernes, 12 de septiembre de 2008

PEDRO DE SILVA. MUERTOS EN LO ALTO


MUERTOS EN LO ALTO

Me conmueven las muertes de los solitarios que merodean las fronteras, como éstas dos, en las páginas de ayer: el médico que hacía cumbres en soledad, sin dar a nadie pistas; el pescador arrebatado de una peña por un golpe de mar, y que callaría su lugar favorito, como suelen hacer los pescadores. En la elección de esas faenas la tarea es, en el fondo, un pretexto, que canaliza una inclinación secreta: gozar de la verdadera soledad, que no consiste únicamente en no tener a nadie al lado, sino en que nadie sepa bien dónde está uno. Liberado de todo el tejido que nos tiene sujetos, el solitario goza de otro estado y traba una intimidad especial con la naturaleza. Llamemos a ese episodio de unión por su nombre: religión. El mar y la montaña son las grandes reservas del espíritu, aunque el hilo sólo sea el ritmo de los pasos al pisar o los círculos concéntricos que rodean el anzuelo.
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De La Nueva España, 12/09/2008.

miércoles, 10 de septiembre de 2008

CRÓNICA

Viernes, 5 de septiembre, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


JUGADORES

Apollinaire, Guillaume. Antología, Madrid, Visor, 1996.
Celaya, Gabriel. Poesía, Madrid, Alianza, 1988.
Cereijo, José. Las trampas del tiempo, Madrid, Hiperión, 1999.
Collins, Billy. Navegando a solas por la habitación, Barcelona, DVD ediciones, 2007.
Contreras, Paulina. Extracto del blog Gaviotas del Mapocho.
Gil de Biedma, Jaime. Las personas del verbo, Barcelona, Seix Barrall, 2007.
Vilariño, Idea. Poesía completa, Barcelona, Lumen, 2008.

CRÓNICA

Fue un craso error pensar que la inclusión de savia nueva serviría para alterar el sentido de los partidos. Pudimos comprobarlo este viernes perfectamente representado en las carnes de EDUARDO. Durante el calentamiento, ponderaba nuestro debutante las cualidades de los dos campeones que había seleccionado para su estreno, cuando IGNATIUM, a la vista de tanta ilustración naíf como ornaba las páginas de uno de los candidatos, le espeta un lacónico: “¡Éste está fuera de lugar! Déjalo para cuando juegue SANDERS”. O sea, que en cuestión de nanosegundos ya teníamos las ilusiones del principiante estampadas contra la realidad y más que se fueron desguazando a media que avanzaba el partido. Comenzó apostando por la versión más luminosa y amable de CELAYA; poemas de temática amorosa y canto vital, para virar en redondo de un timonazo hacia la poesía social más estridente, cansado de ver cómo su arboladura se iba convirtiendo en un matojo de astillas y tocones desmochados, mientras musitaba un incrédulo: “¡No pensaba que esto iba así!”.

Reaparición de CORCHITO después de un año con una apuesta que por segura tiene algo de formularia. GIL DE BIEDMA es capaz de tomar la experiencia cotidiana y darle ese giro lírico en que consiste la poesía, de la misma manera que la ginebra sublima a la tónica. Sólo un pero: todos lo sabemos.

Y el caso es que CHESIRE vuelve a la carga con la misma monserga de autores de estercolero etílico: Las olas de cerveza rompen / contra la barra renegrida / en un amanecer de piernas que se cruzan / para someter a las ladillas... Bueno, quien dice esto, dice algo de ese estilo y es que poco más puede salir del magín de un COLLINS, que como todos los de su laya es un puñetazo de tedio y prosaísmo. Y todo ello con la agravante de tener que soportar su tiranía reglamentista: resolvamos los empates ora con un poema al azar, ora a la carta más alta, ora sacando la churra a ver quién mea más lejos... Un dolor.

FUTRECALIENTA no supo leer el partido. Las condiciones no eran las más propicias para la lectura reflexiva a la que obligaba el trabajo de CEREIJO. Su verso excesivamente simbólico tropezaba con la música chirimbolera —de mestizaje cultural, como se la denomina en neoespañol— que se desparramaba desde la televisión, los importunos juegos de JULIA con su prima y el terrorismo de baja intensidad de PEDRO. Un fiasco.

IGNATIUM en lo suyo: tormento que me atormento / en un alba que carroñea / el dolor de verse preso / en el cepo de ser humano... En esta ocasión la victimaria fue IDEA VILARIÑO, venga con el dedito en la herida y de sufrir y de sufrir. Se rumorea que el próximo poeta que presente IGNATIUM será un tal GILLETTE, por si alguien quiere abreviarse el expediente.

ARTEMIO optó por CONTRERAS, una voz que, no exenta de cierto humorismo simple, resultaba soportable en el nivel del susurro; porque a poco que elevara la voz, caía en la estridencia más farragosa.

Acomodamiento y falta de preparación, que a estas alturas empiezan a ser más que evidentes, son las responsables del nuevo batacazo de CATENACCIO, que no supo sacar partido de un fichaje de última hora. Pese a alcanzar la ronda de desempate, los versos de APOLLINAIRE no dejaron de parecer en ningún momento mercancía caducada.

EDUARDO tomó anticipadamente el olivo, quizás para reflexionar sobre lo que había salido mal; TERESA le siguió cansada de bregar con el exceso de energía de tres criaturas en edad de trastear. Y con su marcha el partido inició un ocaso tan evidente como el de un verano que avanza ciego hacia su frontera equinoccial, sin que la minifalda ni el palabra de honor que arriesgaba alguna jovencita por el paseo del fomento fueran más que un intento infructuoso de conjurar lo inevitable. Pero eso ya es otra historia.

lunes, 1 de septiembre de 2008

CONVOCATORIA

Viernes, 5 de septiembre, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


Inicio de la temporada más esperada:
Se presentarán las bases del II Concurso Internacional Fútbol de Poetas.

viernes, 15 de agosto de 2008

ELÍAS CANETTI. LA PROVINCIA DELL'UOMO


LA PROVINCIA DELL'UOMO

¡Oh, un estetoscopio, un estetoscopio finísimo, para diagnosticar a los generales en el vientre materno!

Tiene los ojos despiadados de quien ha amado por encima de todas las cosas.

Los presentimientos de los poetas son las aventuras olvidadas de Dios.

Hacen falta años para destruir el amor de un hombre; pero ninguna vida es bastante larga para llorar este asesinato, que es más que un asesinato.

Las diversas lenguas que deberíamos tener: una para la propia madre, que después no se usará nunca más; una que solo se lee, pero en la que no se osa escribir; una en la que se reza y de la que no se entiende una sola palabra; una en la que se cuenta, usada para todo lo que tiene que ver con los asuntos de dinero; una en la que se escribe (pero no cartas); una con la que se viaja, y con esta también se pueden escribir cartas.
——————————
De La provincia dell'uomo, 1973.

FÚTBOL DE POETAS. DE CORTO


EN BERLÍN

miércoles, 13 de agosto de 2008

FRANCISCO GONZÁLEZ LEDESMA. CRÓNICA SENTIMENTAL EN ROJO


CRÓNICA SENTIMENTAL EN ROJO

A Blanca, que ahora tenía treinta y siete años, la había conocido Sergi Llor cuando a los dieciocho salió del colegio de monjas sabiendo bien sabidas tres cosas: que Dios existe, que los hombres pertenecen a una especie dañina y que pasarse el dedo por ciertos sitios produce una satisfacción muy privada. Ahora Blanca Bassegoda dudaba seguramente de la existencia de Dios y no necesitaba para nada los trámites del dedo. Había aprendido, además, otras cosas: a cruzar las piernas, a controlar intereses bancarios, a cotizar los vestidos con firma, a invertir en pintura y a comer brillantemente en el Via Veneto, desbordando simpatía con personas a las que odiaba. Probablemente había aprendido también —se notaba en sus ojos— que a pesar de todo la felicidad no existe, pero que hay que seguir buscándola.
——————————
De Crónica Sentimental en Rojo, 1984.

jueves, 24 de julio de 2008

VICENTE GALLEGO. NOVIEMBRE, 15


NOVIEMBRE, 15

Con esta sola mano
me fatigo al amarte desde lejos.
Tendido bajo el viejo ventanal,
espero a que el sudor se quede frío,
contemplo el laberinto de mis brazos.
Soy dueño de un rectángulo de cielo
que nunca alcanzaré.
Pero debemos ser más objetivos,
olvidar los afanes, los engaños,
el inútil deseo de unos versos
que atestigüen la vida. Celebrar
el silencio de un cuerpo satisfecho,
esa altura sin dios a la que llega
nuestra carne mortal. Saber así
la plenitud que algunos perseguimos:
un hombre, bajo el cielo, ve sus manos.
——————————
De El sueño verdadero, 2003.

miércoles, 9 de julio de 2008

SERGIO ALGORA

(☼ ZARAGOZA, 17-01-69 – † ZARAGOZA, 09-07-08)
IN MEMORIAM


(En humilde homenaje a Sergio Algora —El niño gusano, La costa brava—
que se marchó esta noche al lugar donde no hacen falta mapas)

ÁNGEL DE GUARDIA

Del sombrero de copa salí,
a ese lugar yo quiero ir a vivir,
¿no ves que allí no necesito mapas?

Todas las palabras olvidé,
en estuches a medida los guardé,
se habla mejor con la boca cerrada.

Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.

Iré hasta las puertas del borrador,
el señor Tragalotodo me abrirá,
no habrá visitas en tu nueva casa.

Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.

Y la mujer policía
me acompañará a mi domicilio ideal.
Y mi ángel guardia será el truco definitivo
para pasar un año sin parar de reír.
¡Qué bien sabe no existir!

Del sombrero de copa salí,
a ese lugar yo quiero ir a vivir,
¿no ves que allí no necesito mapas?

Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.
Tráteme de usted,
soy mucho mejor que vos.

Y la mujer policía
me acompañará a mi domicilio ideal.
Y mi ángel guardia será el truco definitivo
para pasar un año sin parar de reír.
¡Qué bien sabe no existir!

Y la familia de mi familia
invitará al hijo suplente a cenar.
Y mi ángel guardia quemará todas las pruebas
que demuestren que un día estuve allí.
¡Qué bien sabe no existir!
Y mi ángel guardia será el truco definitivo
para pasar un año sin parar de reír.
¡Qué bien sabe no existir!
Sin parar de reír.
¡Qué bien sabe no existir!
Sin parar de reír.
¡Qué bien sabe no existir!
——————————
De El escarabajo más grande de Europa, 1998.

martes, 1 de julio de 2008

FÚTBOL DE POETAS. DE CORTO


CON THE DØ
Song for lovers (VÍDEO)

"Hacia el profundo mar abierto emprendí el viaje,
con un único barco y esa pequeña banda
de compañeros que nunca me habían abandonado"
——————————
De La divina comedia, El infierno, “Viaje de Ulises”, 1320.
(Citado en el capítulo A mis compañeros, del libro de Caroline Alexander Atrapados en el hielo: la legendaria expedición a la Antártida de Shackleton)

lunes, 23 de junio de 2008

CONVOCATORIA

Viernes, 27 de junio, 21:30 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


Encuentro de Fútbol de Poetas.
Sea.

domingo, 22 de junio de 2008

JOAN MANUEL SERRAT. ROMANCE DE CURRO EL PALMO


ROMANCE DE CURRO EL PALMO

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao del «Lacio»,
un gitano falso
ex-bufón de palacio.

Alcahuete noble
que al oír los tiros
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo
y el racionamiento
le llenó el bolsillo
y montó este invento,
en donde «El Palmo»
lloró cantando...

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Mil veces le pide...
y mil veces que 'nones'
de compartir sueños,
cama y macarrones.
Le dice burlona...
...«Carita gitana,
cómo hacer buen vino
de una cepa enana».

Y Curro se muerde
los labios y calla
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho,
y Curro se muere
por ese mal bicho.
¡Ay! quién fuese abrigo
pa' andar contigo...

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente,
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba farrucas,
se escapó Mercedes
con un 'curapupas'
de clínica propia
y Rolls de contrabando
y entre palma y palma
Curro fue palmando.
Entre cantares
por soleares.

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Quizá fue la pena
o falta de hierro...
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores
y una lagrimita
que dejó ir la Patro
al cerrar la cajita.

A mano derecha
según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
en donde cada noche
pa' las buenas almas
el Currito «El Palmo»
sigue dando palmas.
Y canta sus males
por 'celestiales'.

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.
——————————
De Joan Manuel Serrat, 1974.

MIGUEL HERNÁNDEZ. UMBRÍO POR LA PENA, CASI BRUNO


UMBRÍO POR LA PENA, CASI BRUNO

Umbrío por la pena, casi bruno
porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,
pena es mi paz y pena mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona
circundada de penas y de cardos...
Cuánto penar para morirse uno!
——————————
De El rayo que no cesa, 1936.

miércoles, 11 de junio de 2008

RAFAEL GUILLÉN. CADA MAÑANA


CADA MAÑANA

Cada mañana el mismo
asombro, siempre nuevo:
el ver lo natural
que es para ti tu cuerpo.

Consabidas minucias
del rito del aseo,
que imperceptiblemente
elevas al misterio.

Desde mis ajimeces
vigilo tus linderos:
revuelas como un ángel
sobre tus mismos pechos.

Tu humedad se disputan
la juncia y el espliego.
¡Ay, frescura de aljibe
y calor de sesteo!

En mis blandas murallas
aprisionado, veo
el hábito sencillo
que tienes de tu cuerpo.

Resuelves la materia
en puro movimiento;
cada escorzo insinúa
un ritmo en el espejo.

El repetido aire
que modela tus gestos,
es en ti cristalino
pero en mí es espeso.

De tu cuello desnudo
nace un hondo venero;
de tus brazos en alto,
la mimbre de tu pelo.

Al alba, cuando mido
tu distancia, no entiendo
la natural costumbre
que es para ti tu cuerpo.
——————————
De Los Vientos, 1967.

lunes, 9 de junio de 2008

EUGENIO MONTEJO

(☼ CARACAS, 19-10-38 – † VALENCIA, 05-06-08)
IN MEMORIAM


DURA MENOS UN HOMBRE QUE UNA VELA

Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros.
Dura menos que un árbol,
que una piedra,
se anochece ante el viento más leve,
con un soplo se apaga.
Dura menos un pájaro,
que un pez fuera del agua,
casi no tiene tiempo de nacer,
da unas vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento,
y sin embargo, cuando parte
siempre deja la tierra más clara.
——————————
De Muerte y Memoria, 1972.