miércoles, 31 de diciembre de 2008

lunes, 15 de diciembre de 2008

LIONEL NEYKOV. FREEZE MY SENSES


No podría haber flipado más al ver el autor de esta canción (pero que tiene, ¿17 años? ¿De dónde le sale esa voz????) que no me puede gustar más. Bueno, como todas las que le he podido escuchar a través de youtube o myspace. Pinchad Miss your Kiss. Ahí lo dejo. Flipo. A ver si hay suerte y la próxima excursión por la geografía española ye pa escuchar a esti mozu... que por ahora New York quédame un poco lejos, y con esti tiempu ya nun voy ni al Cristo, así que...

PS. Si pincháis en el título de la entrada os remite a su myspace.

sábado, 6 de diciembre de 2008

FAEMINO Y CANSADO. SON DOS

Por fin, una vez más, desde hace años, tendremos el gusto de tener un buen dolor de estómago, y no, fartones y borrachuelos, no por los dulces placeres del pan y el vino, sino por estos dos grandísimos caraduras...

El espectáculo estará los días 16, 17 y 18 de enero (viernes, sábado, domingo), y Chesire y yo pensábamos que hay que decidir qué dos días (o tres) nos pegaremos el homenaje :). Bueno, no es una broma, pero empezaremos por el principio, o sea, por uno de los tres días. El miedo es que el primer día, con tanta risa, nos perdamos la mitad de los chistes....

Pues gente, que vaýáis diciendo qué día preferís, o más bien, si os viene bien el viernes, pa ser los primeros en saberlo todo. Estoy pensando, sobre todo, en los que estáis un poco más lejos (geográficamente, que no en nuestros corazones). ¿Os viene bien el viernes? Si no, con este amor y generosidad que nos caracteriza, iríamos otro día, para poder reírnos todos juntos, que siempre es mejor...

martes, 2 de diciembre de 2008

JUAN CARLOS MESTRE. LO QUE UN POETA LLEVA EN LA MOCHILA

Lleva yogur para el camaleón
Las tijeras del equinoccio con que sí
Las tijeras del equinoccio con que no
Piedrecillas para el cementerio judío de la piedad
El bulbo del razonamiento
La Historia del Movimiento Obrero de las Hormigas
Una taza para el agua
La llave que abre el sueño de las muchachas dormidas
Los zapatos de Josephine Baker y la herradura de los ladrones
Lleva un puñado de tierra para la almohada
Y es la almohada
Un silbato para encender el brasero
Ruido de nueces para el instante de las semejanzas
Una aldea donde es feliz el calor
El pasadizo de estrellas hacia el rey del otoño
Un tintero para el himno de la desobediencia
Pan para el pan, eso lleva
Lleva la prosperidad de las repeticiones

Prólogo al libro de Jorge Riechmann Conversaciones entre Alquimistas, 2007.

lunes, 1 de diciembre de 2008

MIKEL LABOA (SAN SEBASTIÁN, 15/06/34 - SAN SEBASTIÁN, 01/12/08)

TXORIA TXORI

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.

Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habría escapado.
Pero así,
habría dejado de ser pájaro.
Y yo...
lo que yo amaba era un pájaro.

JOAN BAPTISTA HUMET (NAVARRÉS, 04/01/50 - BARCELONA, 30/11/08)

HAY QUE VIVIR

Habrá que hacernos a la idea
que sube la marea
y esto no da mas de sí.

Habrá que darnos por vencidos
y echarnos al camino
que no hay nortes por aquí.

Al sueño americano
se le han ido las manos
y ya no tiene nada que ofrecer;
sólo esperar y ver si cede
la gran bola de nieve
que se levanta por doquier.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que componer de nuevo
el pozo y el granero
y aprender de nuevo a andar.

Hacer del sol nuestro aliado,
pintar el horno ajado
y volver a respirar.

Quitarle centinelas
al parque y a la escuela,
columpios y sonrisas volarán.

Sentirse libre y suficiente
al cierzo y al relente,
mientras se va dorando el pan.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

Habrá que demoler barreras,
crear nuevas maneras
y alzar otra verdad.

Desempolvar viejas creencias
que hablaban en esencia
sobre la simplicidad.

Darles a nuestros hijos
el credo y el hechizo
del alba y el rescoldo
en el hogar.

Y si aún nos queda algo de tiempo,
poner la cara al viento
y aventurarnos a soñar.

¡Hay que vivir, amigo mío!
Antes que nada hay que vivir,
y ya va haciendo frío,
hay que burlar ese futuro
que empieza a hacerse muro en ti.

jueves, 27 de noviembre de 2008

LAURA CASIELLES. SOLDADO QUE HUYE


Laura, contemporánea y casi goleadora en una ocasión en el Fútbol de Poetas, presenta mañana su libro Soldado que huye en Oviedo (¿por qué no Gijón, amiga?¿por qué no en Gijón? Enhorabuena a Laura y enhorabuena a Hesperya. Os leemos:

"Cada vez que decido quedarme
ocurren
una tormenta un despropósito un olvido
un desamor; y vuelvo
a estar en los andenes de otra parte
con las maletas llenas
de ceniza"

(Como regalo de este blog, si se puede considerar regalo, invitación a formar parte de esta madriguera de tipos raros...bienvenida).

martes, 18 de noviembre de 2008

JUAN LUIS PANERO. UN ÊTRANGER

Produce cierta melancolía,
una tristeza decadente -literaria sin duda-
como algunas canciones de entreguerras
o páginas perdidas de Drieu La Rochelle,
ver a un hombre solo, apartado y distante,
en la barra de un bar con decorado internacional.
En esa imprecisa edad, tan imprecisa como la luz del ambiente,
en que ya no es joven ni viejo todavía
pero lleva en sus ojos marcada su derrota
cuando con estudiado gesto enciende un cigarrillo.
Las muchas canas y las muchas camas,
un indudable estómago que la camisa inglesa apenas disimula,
el temblor, no demasiado visible, de su mano en un vaso,
son parte del naufragio, resaca de la vida.
Un hombre que espera ¿quién sabe qué?
y aspirando el humo, mira con declarada indiferencia
las botellas enfrente, los rostros que un espejo refleja,
todo con la especial irrealidad de una fotografía.
y es aún, algo más triste, un hondo suspiro reprimido,
ver al fondo del vaso -caleidoscopio mágico-
que ese hombre eres tú irremediablemente.
No queda entonces sino una sonrisa: escéptica y lejana,
-aprendida muy pronto y útil años después-
de un largo trago acabar la bebida,
pagar la cuenta mientras pides un taxi
y decirte adiós con palabras banales.

De Antes que llegue la noche, 1985.

sábado, 8 de noviembre de 2008

ROBERTO JUARROZ. ALGÚN DÍA ENCONTRARÉ UNA PALABRA

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía
y no se detendrá ni cuando mueras

jueves, 30 de octubre de 2008

BOB DYLAN. STUCK INSIDE OF MOBILE WITH THE MEMPHIS BLUES AGAIN

Oh, the ragman draws circles
Up and down the block.
I'd ask him what the matter was
But I know that he don't talk.
And the ladies treat me kindly
And furnish me with tape,
But deep inside my heart
I know I can't escape.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Well, Shakespeare, he's in the alley
With his pointed shoes and his bells,
Speaking to some French girl,
Who says she knows me well.
And I would send a message
To find out if she's talked,
But the post office has been stolen
And the mailbox is locked.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Mona tried to tell me
To stay away from the train line.
She said that all the railroad men
Just drink up your blood like wine.
An' I said, "Oh, I didn't know that,
But then again, there's only one I've met
An' he just smoked my eyelids
An' punched my cigarette."
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Grandpa died last week
And now he's buried in the rocks,
But everybody still talks about
How badly they were shocked.
But me, I expected it to happen,
I knew he'd lost control
When he built a fire on Main Street
And shot it full of holes.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the senator came down here
Showing ev'ryone his gun,
Handing out free tickets
To the wedding of his son.
An' me, I nearly got busted
An' wouldn't it be my luck
To get caught without a ticket
And be discovered beneath a truck.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the preacher looked so baffled
When I asked him why he dressed
With twenty pounds of headlines
Stapled to his chest.
But he cursed me when I proved it to him,
Then I whispered, "Not even you can hide.
You see, you're just like me,
I hope you're satisfied."
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the rainman gave me two cures,
Then he said, "Jump right in."
The one was Texas medicine,
The other was just railroad gin.
An' like a fool I mixed them
An' it strangled up my mind,
An' now people just get uglier
An' I have no sense of time.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
When Ruthie says come see her
In her honky-tonk lagoon,
Where I can watch her waltz for free
'Neath her Panamanian moon.
An' I say, "Aw come on now,
You must know about my debutante."
An' she says, "Your debutante just knows what you need
But I know what you want."
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.
Now the bricks lay on Grand Street
Where the neon madmen climb.
They all fall there so perfectly,
It all seems so well timed.
An' here I sit so patiently
Waiting to find out what price
You have to pay to get out of
Going through all these things twice.
Oh, Mama, can this really be the end,
To be stuck inside of Mobile
With the Memphis blues again.

From Blonde on Blonde, 1966.

MEMPHIS BLUES AGAIN

El trapero va dibujando círculos por la manzana
yo le preguntaría pero sé muy bien que no habla
Las señoras me tratan amable me van a llenar de cintas
y en lo profundo deep in my heart sé que no tengo salida

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

Mona intentó mantenerme lejos de los ferroviarios
no sabes me dijo que se beben tu sangre como el vino a diario
Yo le dije que no lo sabía pero después tirando del hilo
me acordé de aquél que una vez
me dio un puñetazo en todo el cigarrillo

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

Ya se murió la abuelita ya está enterrada entre las rocas
pero la gente habla todavía de la pena que le toca
Yo ya lo estaba viendo que iba de mal en peor
últimamente la vi encendiendo candela por la calle mayor

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

El senador ha llegado enseñando la pistola
mañana se casa mi hijo todo el mundo está invitado a la boda
con el bajío que yo tengo todo lo malo a mí me pasa
si voy seguro me cogen de marrón debajo de un camión y sin entrada

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

El hombre lluvia me dió dos remedios que aliviaran mi locura
el primero era un remedio sureño el segundo ginebra pura
como un loco hice una mezcla que me estranguló el cerebro
ahora veo a la gente más fea y he perdido el sentido del tiempo

Oh mama esto puede ser el fin. Esto puede ser el fin
Atascado con el blues de Memphis sin poder salir

De Está muy bien eso del cariño, 1995.

MICAH P. HINSON. EN CONCIERTO


Concierto de Micah P. Hinson
Domingo, 16 de noviembre
Santander

martes, 28 de octubre de 2008

PABLO PICASSO. POEMAS EN PROSA

Si pienso en una lengua y escribo “el perro persigue a una liebre por el bosque” y quiero traducirlo a otra lengua tendré que decir “la mesa de madera blanca hunde sus patas en la arena y muere casi del susto al reconocerse tan [idiota]”

De Poemas en prosa, Editorial Plataforma, Barcelona, 2008.

miércoles, 22 de octubre de 2008

CRÓNICA. BAR CANTÁBRICO. VIERNES, 17 DE OCTUBRE DE 2008.

ALCÁNTARA, MANUEL. ANTOLOGÍA PERSONAL. ALMUZARA. 2008.
BARRAL, CARLOS. POESÍA. CÁTEDRA. MADRID. 1991.
COHEN, LEONARD. PARÁSITOS DEL PARAÍSO. VISOR. MADRID. 2007.
CUMMINGS, E. E. BUFFALO BILL HA MUERTO. HIPERIÓN. MADRID. 2007.
ELYTIS, ODISEAS. DIGNUM EST Y OTROS POEMAS. GALAXIA GUTENBERG. BARCELONA. 2008.
GONZÁLEZ, TERESA. OBRA COMPLETA. CONSEJERÍA DE CULTURA DEL PRINCIPADO DE ASTURIAS.
MUÑOZ QUIRÓS, JOSE MARÍA. CELADA DE PIEDRA. ADONÁIS. MADRID. 2005.
ROS, BEATRIZ. DE CÓMO DESCUBRÍ QUE SEGUÍA VIVA. LA BELLA VARSOVIA. CÓRDOBA. 2008.
VELA, JAVIER. TIEMPO ADENTRO. ACANTILADO. BARCELONA. 2006.

CRÓNICA.

La ausencia de CHESIRE, alias YO-SOY-LA-ENCARNACIÓN-DE-TODOS-LOS-SANEDRINES-LÍRICOS-Y-ME-LA-COMO-Y-ME-LA-COMO-Y-ME-LA-VUELVO-A-DE-COMER, hizo que fuese el del viernes un partido especialmente interesante: juego vibrante, de combate intenso pero noble, en el que se pudo disfrutar tanto de la elegancia de versos de inspiración clásica como de la hondura emocional, pasando por el juego conceptual más ágil. Aunque en lote fallido, SANDERS apostó por esto último. Puso en liza la versión más soportable de COHEN, aquélla que prescinde de las ilustraciones hechas con los dedos de los pies, pero que se queda a años luz de alcanzar el meollo de lo que intenta trasmitir. EL Sr. COHEN pisa una cagada, la huele, pero yerra sistemáticamente en el diagnostico: “Hum, lovely, i think it’s cramberrie pie”.¡Pues no, LEONARDO, ...es mierda!

Sólo puede calificarse el partido de PAPERMAN como sobresaliente. Desde el arranque exprimió el buen hacer de ALCÁNTARA sin concesión a los atajos fáciles: templanza, emoción contenida y metáfora sugerente encajadas como guante en un metro clásico que cumplía a la perfección su función rítmica. Versos nostálgicos que fueron calentando la grada: “...niño que se perdió como me pierdo/ pensando que no es buena mi tristeza/ y no vale la pena mi alegría”... al palo; y que sólo al final se vieron recompensados en un memorable SONETO PARA PEDIR POR LOS AMIGOS MUERTOS, ebrio de lucidez y cariño que remata de chilena a gol el terceto: “...dan ganas de dejarlo todo por irse/ a buscarlos. Conozco ya el camino/ se va por el atajo de morirse.” Gracias, PAPERMAN, lo mejor de la noche.

Las lesiones recientes pasaron factura al juego de JUANCHO, que acuso falta de ritmo y precisión. ELYTIS se manejó por el campo con la sutileza de un cañón de 24 libras con silenciador, o sea, ninguna. Abusó de la paradoja: “El antifonista dice:/ el vacío existe mientras no caigas en él” y su estilo interjectivo recordó esas obras griegas cuyo encaje en la tragedia o la comedia no es pacífico: ¡Oh, hombres de Esparta, qué muro no expugnará vuestro nardo de medio metro!...o algo así.

Cuando menos exótica fue la participación de MARCOS jugándose la baza de BEATRIZ ROS. Sus virtudes poéticas brillaron tanto como un agujero negro, pero no se le puede negar compostura como manual de bricolaje y autoayuda: “consejos hogareños:/ no te pilles los dedos con el colchón”. Son legión los poetas tuercetropos que han cruzado sus versos en estos partidos; que uno de ellos al menos se proponga resultar útil es de agradecer.

Una vez más IGNATIUM puso a prueba el acelerador de partículas líricas en busca de la fusión del verbo fundamental que agote el hecho poético. En esta ocasión, no puede negarse que de todo ese despilfarro energético no resultara algún moco cuántico aprovechable: “Soportaré la noche/ hiriéndome en su oscura mansedumbre... otro dominio que el dolor de una ausencia” retrasó los objetivos del Protocolo de KYOTO hasta el año 2150; mientras que “...triste lenguaje de un mundo que se olvida una vez pronunciado” directamente lo derogó. Qué más da. No tengo hijos por que preocuparme.

ARTEMIO ofició una vez más de trilero. Como buen jugador de ventaja se pasó todo el tiempo agazapado detrás de la prosopopeya inane de JAVIER VELA, para ultimar el partido de un mal fogonazo de tres versos aprovechándose del cansancio de los rivales de juego más franco: “Porque los hombres mueren pero dejan/ memoria de los cuerpos que habitaron./ Qué guardo yo de ti sino tú misma”. Goal en fuera de juego que sólo la ceguera arbitral dio por bueno. Que disfrute de su momento de crisálida, ese, cómo se llamaba, JAVIER QUÉ.

Acudir a la convocatoria, como hizo FERMO, con un libro bajo el brazo publicado por la Consejería de Cultura del Principado de Asturias es arriesgarse a que CATENACCIO se vuelva llama justiciera, y no me refiero a la masa gaseosa en combustión, sino al rumiante andino con querencia al escupitajo. Sin embargo, la malversación de caudales públicos se vio minorada por el aseo con que TERESA GONZÁLEZ se movía por el mármol bajo la batuta de FERMO. Especialmente destacados fueron los poemas en bable, que polémica sobre el significado de alguna que otra palabra aparte, demostraron una fuerza evocadora incuestionable.

Suele ser vicio común de la juventud el exceso de entusiasmo y el caso de ALBA no fue excepción. Con un poco más de experiencia en estas lides podía haber administrado mejor sus recursos; pero espoleada por las ganas de agradar en su debut, lanzó a CUMMINGS en tromba desde el arranque. Los primeros compases fueron claramente suyos con continuas llegadas al área de gol basadas en el juego directo: “...los sáharas tienen sus siglos;/ diez mil de ellos son más pequeños que el momento de una rosa”, sin hacerle ascos a juegos más elaborados: “...quien presta atención a la sintaxis nunca te besará completamente”. Sin embargo, terminó pagando el derroche físico en el tramo final al desinflarse en versos de trazo maldito y previsible.

CATENACCIO sigue naufragando en cambios continuos de sistema de juego. La poesía excesivamente pretenciosa de BARRAL apenas arrancó un mohín de aprobación en su cara más existencial: “...¿qué hago yo en este mundo?/ Nada que la noche sosiegue o que estimule la aurora”, para terminar desleído sin pena ni gloria.

La noche avanzaba; los cascos vacíos de cerveza copaban la mesa en una suerte de tablero de potencias nucleares de saldo. PAPERMAN se lanzó al panegírico de la su nueva militancia liberal: “Ahora que BUSH anda nacionalizando la banca...”. Varios de esos misiles de vidrio se desactivaron, antes de que PAPERMAN los largase a girar por la PLAZA ROJA, para terminar reconvertidos en jugadores de la selección inglesa del 86 y regateados por un vaso de sidra que avanzaba, sin saberlo, hacia la jugada de todos los tiempos: “Lo ves, ALBA, fue así: CUCCIUFO para ENRIQUE... ENRIQUE, DIEGO ARMANDO MARADONA... Dos hombres, se les fue a los dos, maravilloso... Viene agrandado, viene con todas las luces... Sigue DIEGO, otro más... Sigue MARADONA, busca el área... Ya está el segundo, va a chutar... GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL... Grítenlo, grítenlo fuerte... DIEGO, DIEGOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL”: recuerdos de adolescencia que reptaban por las paredes del CANTÁBRICO para ganar la libertad de un cielo negro que pinchaba la luz metálica de las farolas en la costura del horizonte. Por esa línea de azogue roto se filtraban las nubes como galeones de una cofradía fantasma. Procesión ingrávida que ponderaban cadenciosamente los barcos del fondeadero moviendo unos mástiles que ya no eran mástiles, sino los signos de exclamación con que la sabiduría inerte de la materia se reconoce a sí misma en la maravilla del mundo. Y todo esto para que el hombre, como un patricio embrutecido, se arrellane a contemplar los progresos del incendio de sombras que le cerca: ROMA arde, aunque no haya señales de los bárbaros. Pero eso ya es otra historia.

domingo, 19 de octubre de 2008

A PONERSE LAS PILAS...

A ver, además de sufrir escuchando el partido del Sporting por la radio (salvo los que sois de buena cuna y estáis en el palco) pasen más coses en esta ciudad. En particular, en la Sala Acapulco del Casino. Entos, pa esti octubre:

23 octubre, jueves, 22 h., concierto de Antonio Vega
25 octubre, sabado, 20h., concierto de Elliot Brood
30 octubre, jueves, 22 h., concierto de Loquillo (a quien interese)
31 octubre, viernes, 20 h., concierto de Sr. Chinarro.

Yo iría encantá al de Elliot Brood y al de Mr. Chinarro. También iría al de A. Vega, pero creo que lo pongo el tercero en mi orden de preferencias, así que asumo que ye excesivo pa una misma semana. Oji, sé que igual aterrizáis a finales de octubre. ¿Cómo lo veis?

Apuntáy-se, que no todo en la vida ye chumar cerveza con los colegas haciendo que se lee....

miércoles, 15 de octubre de 2008

CONVOCATORIA

Viernes, 17 de octubre, 22:00.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.

ROQUE DALTON GARCÍA. HORA DE LA CENIZA

Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.

Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.

Hace frío sin ti.
Cuando yo muera,
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.

Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.

De La ventana en el rostro, 1961.

viernes, 10 de octubre de 2008

PEDRO CASALDÁLIGA. EL CORAZÓN LLENO DE NOMBRES

Al final del camino me dirán:
¿Has vivido? ¿Has amado?
Y yo, sin decir nada,
abriré mi corazón lleno de nombres.

De El Tiempo y la Espera, 1986.

jueves, 9 de octubre de 2008

JOAN MARGARIT. PREMIO NACIONAL DE POESÍA 2008

LA CARTA

Mirabas siempre hacia adelante
como si allí estuviese el mar. Creabas
de esta manera un movimiento de olas
ajeno y mítico en alguna playa.
Nos unía la fuerza peligrosa
que da al amor la soledad.
Aún hace temblar entre mis dedos,
de forma imperceptible este papel.
Camino abandonado entre tú y yo,
cubierto por las cartas, hojas muertas.
Pero sé que el camino persiste.
Si abandono la mano sobre el pequeño fajo,
la siento descansar sobre tu espalda.
Solías escuchar hacia adelante
como si allí estuviese el mar, ya transformado
en una voz cansada, ronca y cálida.
Poco nos une aún: sólo el temblor
de este papel tan fino entre los dedos.

lunes, 6 de octubre de 2008

ARTHUR C. CLARKE. A SPACE ODDISEY

Behind every man now alive stand thirty ghosts, for that is the ratio by which the dead outnumber the living. Since the dawn of time, roughly a hundred billion human beings have walked the planet Earth. Now this is an interesting number, for by a curious coincidence there are approximately a hundred billion stars in our local universe, the Milky Way. So for every man who has ever lived, in this universe, there shines a star.

From Prologue to 2001: A Space Oddissey, 1968.

Tras cada hombre viviente se encuentran treinta fantasmas, pues tal es la proporción númerica con que los muertos superan a los vivos. Desde el alba de los tiempos, aproximadamente cien mil millones de seres humanos han transitado por el planeta Tierra. Y es en verdad un número interesante, pues por curiosa coincidencia hay aproximadamente cien mil millones de estrellas en nuestro universo local, la Vía Láctea. Así, por cada hombre que jamás ha vivido, luce una estrella en ese Universo.

Del Prólogo a 2001: Una Odisea Espacial, 1968.
(Trad. Antonio Ribera)

viernes, 26 de septiembre de 2008

ANTONIO DE CASTRO. TEMBLABAS CUANDO MIS DEDOS

Temblabas cuando mis dedos
trataban torpemente
de apartarte el pelo
de la cara

Que nada es verdad
como te dije entonces
muy bien puede
no ser cierto.

De 2008, 2008.

jueves, 25 de septiembre de 2008

PERSONAS QUE DIJERON NO

HOLA TARA@S:

Hace algún tiempo que Paperman me contó esta historia.

Albert Richter, Mathias Sindelar, personas que dijeron no.

Ounama, entra en mi oficina, me lo envía Juancho, por si se puede hacer algo para arreglar su situación.

Albert Richter campeón del mundo de ciclismo “in door” durante los años 30.Matthias Sindelar el hombre de papel, el mejor jugador de fútbol del mundo, el capitán del “Wonderteam”.

Ounama mide dos metros, tiene ojos medio cerrados e inyectados en sangre. -“Mi nombre es Ounama, Martín me espera”- Afirma, en la puerta de mi oficina, como si sus palabras fuesen un sagrado salvoconducto, y por primera vez en mucho tiempo, la palabra es la palabra.

Albert Richter tiene un entrenador que es su amigo. Acude a su casa a cenar, y forma parte de su familia.

Mathias Sindelar, es capitán de la selección austriaca de fútbol. La mejor selección de fútbol del mundo en aquel momento.

Oumana me enseña “sus papeles”, una orden de expulsión de un Juzgado de Canarias y un certificado de los Servicios Sociales del Cabildo Canario, que acreditan que desde Junio de 2006 está en territorio español.

Albert Ricther vence el campeonato del mundo de ciclismo en pista de 1.935. Los noticieros reproducen su foto, en la que ostensiblemente apoya su mano derecha en el muslo, la misma mano que el resto de su equipo levanta con la palma extendida.

Austria ha sido invadida por Alemania, ya no habrá selección austriaca, el “Wonderteam” dejara de existir; no obstante un último partido enfrentará a Alemania y al equipo de Austria.

Ounama, sonríe, una fila de dientes ilumina mi oficina, haciendo olvidar que durante los últimos diez años no he limpiado los cristales y que las cortinas no conocen varón, ni lavadora, “No, no tengo visado Ezpaña, llegué en cayuco, pero he trabajado duro, he trabajado duro, vendiendo música dos años, amigo”. Y dos filas de dientes, tan brillantes como la luna de mayo hacen avergonzarse a cortinas y cristales.

A Albert Richter le conminan a ser buen alemán, a cesar a su entrenador y a levantar el brazo. Incluso su entrenador judío intenta convencerle de que es mejor no meterse en problemas.

Sindelar, desobedeciendo las órdenes marca dos goles en el partido, Austria vence a Alemania y a continuación el hombre de papel se niega a jugar con la selección de Alemania.

Ounama, le digo, mientras él escucha, sus dientes iluminan la oficina, sus ojos hablan de mares y sufrimientos y una boca que asiente afirma “gracias amigo, se que esto es pena”. Ounama, le digo, no tienes posibilidad de arreglar tu situación, tal vez casándote con una española habría solución.

A Albert y a Sindelar los mataron los nazis. Ellos dijero “ No”.

Ounama, esta semana en mi oficina entre cortinas y cristales que no conocen varón dijo:” Gracias amigo, NO, tengo una mujer y un hijo en Senegal”.

Richter, Sindelar, Ounama. La grandeza de decir NO.