miércoles, 29 de diciembre de 2010

EL HIJO. TODA LA NOCHE NEVANDO


TODA LA NOCHE NEVANDO
(VÍDEO)

Un enlace a un vídeo que espero que os guste, con mis deseos de que andéis todos muy bien, magos del balón poético.

sábado, 11 de diciembre de 2010

JUAN GELMAN. EL ANIMAL


EL ANIMAL

Cohabito con un oscuro animal.
Lo que hago de día, de noche me lo come.
Lo que hago de noche, de día me lo come.
Lo único que no me come es la memoria. Se encarniza en
palpar hasta el más chico de mis errores y mis miedos.
No lo dejo dormir.
Soy su oscuro animal.
——————————
De Salarios del impío y otros poemas, 2000.

jueves, 11 de noviembre de 2010

CARLOS EDMUNDO DE ORY

(☼ CÁDIZ, 27-04-23 – † THÉZY-GLIMONT, 11-11-10)
IN MEMORIAM


EN UN CAFÉ

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
——————————
De Grandes goles de todos los tiempos.

martes, 26 de octubre de 2010

MIGUEL HERNÁNDEZ. HOMENAJE EN AVILÉS

Miércoles, 27 de octubre, 20:15 horas.
Casa de Cultura, Pz/Domingo Álvarez Acebal, Avilés.


HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ

La Caravana del Verso pondrá en escena su recital multidisciplinar Barro (poesía, danza y música). La entrada es libre y se entregará un poemario titulado Aunque tú no estás, elaborado por poetas avilesinos en honor a Miguel Hernández.

lunes, 11 de octubre de 2010

domingo, 10 de octubre de 2010

LUIS FERNÁNDEZ ROCES. LA PLAYA HABITADA

Para los de aquí, esto es casi como una madre. Incluso diríamos que la vida es sólo eso que pasa —y no sabemos muy bien cómo— entre la primera y la última vez que nos asomamos a la barandilla del Muro. Las soberbias fotos son de José Manuel Rodriguez Calleja, de la exposición La playa habitada. El texto es de Luis Fernández Roces. Gracias a Alicia por hacernos saber.








A LOS AVECINDADOS EN LA PLAYA HABITADA

Habéis llegado aquí, el mundo a cuestas,
para habitar la arena,
sembrarla de memorias, esa herencia
del tiempo, peregrina.
Se incorpora la tierra a vuestra sombra
cuando el mar es el cielo en las miradas
y es zaguán de la calma el horizonte.

Los mapas de la vida se detienen
y rompe el oleaje almas adentro;
porque la vida, con sus vidas, va,
o viene, o se refugia
en ese suave vuelo que van dejando atrás
los pájaros del aire.

Hoy comparece el tiempo —enemigo entrañable—
a dibujar perfiles sobre lienzos y azules,
a modelar las formas que paciente malversa.
Y su voz os invita a soñar las distancias,
a inventar mares viejos y secretos.

Cuando cerréis los ojos,
mirad a ver se veis venir la paz,
pues alguien quiere, desde el dintel del mundo,
retratar algún día, paso a paso, el milagro:
el mar, la arena, el cielo
con vosotros,
que, oficiantes, volveréis mañana
otra primera vez, víspera siempre
de otras pisadas nuevas,
y desnudas.

Habéis llegado, sí, vuestro retrato
os hace aquí inmortales. Ya no se borrará,
aunque se esconda el sol, vuestra sombra en la arena
cada día.

Habéis llegado, estáis, permanecéis…
En la playa habitada.

Luis Fernández Roces

lunes, 23 de agosto de 2010

¿TODAVÍA NO TIENES AMANTES?


¿TODAVÍA NO TIENES AMANTES?

Mas información en 50maneras@gmail.com

GIJÓN

Librería Paradiso.
C/La Merced 28, 33201, Gijón.
Tf. 985 34 18 80
libreriaparadiso@gmail.com
facebook.com/libreria.paradiso

La Buena Letra.
C/Casimiro Velasco 12, 33201, Gijón.
Tf. 984 39 58 30
begoyrafa@gmail.com
La Buena letra en Gijón.
La Buena Letra en Facebook.

Librería Zifar.
C/Cabrales 136, 33205, Gijón.
Tf. 985 33 18 95
zifar@telecable.es
libreriazifar.blogspot.com.

OVIEDO

Local Cambalache.
C/Martínez Vigil 30, Oviedo.
Tf. 985 20 22 92
localcambalache.org.

Ojanguren.
Pz/Riego 1, 33003, Oviedo.
Tf. 985 21 88 24
ojanguren.com

Cervantes.
C/Doctor Casal 9, 33001, Oviedo.
Tf. 985 20 77 61
cervantes.com

MADRID

Arrebato libros.
C/La Palma 21, Madrid.
Tf. 912 82 11 11
arrebato@arrebatolibros.com
arrebatolibros.com

ZAMORA

Librería Miguel Nuñez Amargura.
C/Amargura 11, 49013, Zamora.
Tf. 980 51 04 39
info@libreriamiguelnuñez.es
libreriamiguelnuñez.es

Sala Berlín.
C/Rinconada 4, 49025, Zamora.
Tf. 980 51 71 90
salaberlin.com

jueves, 5 de agosto de 2010

ANÓNIMO. DE LA ALMOHADA


DE LA ALMOHADA

De la almohada
hasta los pies me ataca
este querer,
¿Qué hacer si no quedarme
en medio de la cama?
——————————
De Poesía clásica japonesa [Kokokwakashú], Madrid, Editorial Trotta, 2005.
(Trad. Torquil Duthie)

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO. CUANDO TODO SUCEDA


CUANDO TODO SUCEDA

Digo: comience el sendero a serpear
delante de la casa. Vuelva el día
vivido a transportarme
lejano entre los chopos.

Allí te esperaré.

Me anunciará tu paso el breve salto
de un pájaro en ese instante fresco y huidizo
que determina el vuelo,
y la hierba otra vez como una orilla
cederá poco a poco a tu presencia.

Te volveré a mirar, a sonreír
desde el borde del agua.
Sé lo que me dirás. Conozco el soplo
de tus labios mojados:
tardabas en llegar. Y luego un beso
repetido en el río.

De nuevo en pie siguiendo tu figura
regresaré a la casa lentamente
cuando todo suceda.
——————————
De El Retorno, 1955.

miércoles, 4 de agosto de 2010

J. MANUEL CABALLERO BONALD. DEFECTUOSA FORMACIÓN DEL PLURAL


DEFECTUOSA FORMACIÓN DEL PLURAL

Disfraz, persona unitiva
LEZAMA LIMA

Cuántos días baldíos
haciéndome pasar por lo que soy.

Máscara sin memoria, líbrame
de parecerme a aquel que me suplanta.

Uno solo será mi semejante
——————————
De Descrédito del Héroe, 1977.

lunes, 19 de julio de 2010

GREGORY CORSO. ON THE WALLS OF A DULL FURNISHED ROOM


ON THE WALLS OF A DULL FURNISHED ROOM

I hang old photos of my childhood girls
with breaking heart I sit, elbow on table,
chin on hand, studying
the proud eyes of Helen,
the weak mouth of Jane,
the golden hair of Susan.
——————————
From Gasoline, 1958.

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EN LAS PAREDES DE UN SOMBRÍO CUARTO DE ALQUILER

Cuelgo viejas fotos de mis novias de la infancia
y me siento aquí, desconsolado, con un codo en la mesa,
la barbilla en una mano, contemplando
los altivos ojos de Helen,
la débil boca de Jane,
el dorado pelo de Susan.
——————————
De Gasolina, 1958.
(Trad. Roger Wolfe)

martes, 6 de julio de 2010

CRÓNICA

Viernes, 7 de mayo, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


JUGADORES

Alzola Llamero, Ramón. Cien Sonetos y diez sonetillos, Llanes, 2009.
Fernández, Basilio. Antología 1927-1987, Gijón, Trea, 2009.
Onieva, Francisco. Perímetro de la tarde, Madrid, Rialp, 2007.
Sabines, Jaime. Uno es el poeta. Antología, Madrid, Visor, 2006.
Uribe, Kirmen. Mientras tanto cógeme la mano, Madrid, Visor, 2008.
Vallejo, César. Obra poética completa, Madrid, Alianza, 2006.

CRÓNICA

Partido más intenso que brillante. El juego buscó con limpieza el gol, y sólo la falta de inspiración final, la mejor elección de los caminos por que filtrar el postrer pase y la viveza al administrar el espacio comprimido del área, privaron al marcador de más movimiento. Aunque los estrictos puedan decir que inspiración, acierto y viveza son precisamente los atributos imprescindibles de la poesía, siempre es mejor la parquedad que obedece al aturullamiento más que a la cerrazón estética.

ARTEMIO se presentó luciendo un vendaje en la mano izquierda que afectó notablemente a sus habilidades de trilero. Por más que se desgañitaba con la salmodia propia de su oficio―“¡La reina gana! ¡La reina gana!”―, en ningún momento logró distraer a la parroquia lo suficiente como para que la inanidad en estado puro de URIBE ganase un gramo de molla: «Chéjov llega a Moscú. Su madre y hermano acuden a recibirlo», que el cántico naíf perdiese ni un ápice de su simpleza: «Mientras tanto el cuco seguía cantando en el bosque: Ni Si-Sol, ni Fa-Re, ni Mi-Do. Como hace mil años cantaba: Cucú, cucú», ni que la concesión al malditismo camuflase un mínimo su impostura: «la heroína es tan dulce como hacer el amor... las agujas me hacen daño y tengo frío, el suero me enfría las venas». Seguramente la responsabilidad de tan bajo rendimiento deba imputarse al traductor: ya se sabe que la poesía en éuscara pierde mucho sin las aliteraciones de ka, te y erre.

La mejor elección correspondió sin duda a FERMO: colección imponente, los sonetos de ALZOLA. Con soltura magistral, desplegó su juego por los pagos abonados por las mejores tradiciones líricas españolas, sacando siempre un fruto renovado. Desde la poesía del desamor, donde remata con helador estrambote: «Dado que tú lo puedes / embriágame de muerte y vete renovada, / enquístate ahora en otros... y dame a mí... la nada»; para sobrevolar el rencor dando pie a la siempre elegante vacuna del estoicismo: «tu mirada me conmina / a esperar el final fingiendo calma»; hasta el canto al esplendor del ciclo de vida y muerte que cada día se debate en el horizonte con el atinado serventesio: «Vislúmbrase un fulgor en la temprana / frontera de la luz, con la porfía / eterna de esa noche que profana / con trémulo desdén la lejanía»; pasando por la hogaño nada frecuente poesía sacra: «No te pido Señor omnipresencia, / no te pido Señor milagro alguno / sólo quiero Señor tu providencia», con el eco del SONETO A CRISTO CRUCIFICADO soplando las velas. Gracias, FERMO.

Nuevo patinazo de CATENACCIO que, en las evoluciones de BASILIO, prefirió abandonar una línea de ataque nítida para enfoscarse en una táctica a la cacea que cebó en unas ocasiones con aromas garcilasianos: «Por hábito del alma te he querido / con norma fiel, con dulce pensamiento, / mas de tu sangre, caracola al viento, / sólo queda un rubor estremecido»; en otras con cierto pintoresquismo esteticista, casi pajillero: «Entonces en la penumbra demorada / como un guante alargado, un misterio inquietante / contraía tus besos, últimos bucles de una sola apariencia / porque el silencio lamía tímidamente los deseos atrapados»; y las más de las veces, enmarañando el hilo con circunloquios: «Quietud sin historia a la deriva / en unos sentimientos sin principio ni fin / de días perezosos, / de ríos que giran hacia la libertad, / de falsos testimonios y palabras cansadas».

Si algo no puede decirse del juego de IGNATIUM es que no sea previsible: Sea con ONIEVA o con lo que sea, milita siempre en el partido del conceto; aunque sea para desbastarlo, limpiarlo capa tras capa y terminar descubriendo que tras su máquina insigne y grandeza era la nada: «No presentan más peso que su vuelo / —apenas polvo—. Buscan tras la luna el horizonte / y se posan sobre él. / No dura nada»; con la agravante de perderse en tropos imposibles que se terminan velando con la luz de una perogrullada: «el silencio de sus relojes / deja un olor / en la casa a vinagre, / a vino en la bodega, / en tu cuerpo a distancia». No sabemos a qué huele la distancia; pero que una bodega huela a vino lo alcanza cualquiera.

CARLOS eligió para su reaparición a SABINES, apuesta de lo que en neoparla llaman “perfil bajo”. Sin alardes en ninguna instancia, se deshacía de la bola con una premura desembridada, casi rústica: «la luna se puede tomar a cucharadas / o como una cápsula cada dos horas»; próxima al ripio, aunque no exenta de frescura en la jurisdicción más infantil: «y yo creo que se alegra / cantándose una canción: / Corta del pie derecho y también del corazón»; pero roma hasta el prosaísmo de autoayuda al manejarse en las proximidades de la cal más existencial: «cuando tengas ganas de morirte / no alborotes tanto: / muérete y ya»; y sin hacerle ascos a la contradicción más flagrante: «como ahora no hay maestros ni alumnos / el alumno le preguntó a la pared: / ¿Qué es la sabiduría? / y la pared se hizo transparente». Si la premisa es la ausencia de profesores y alumnos, ¡qué coño pinta un alumno preguntando!

JUANCHO se decantó por el arrebato modernista de VALLEJO. Un tanto irregular en el manejo de la temática fúnebre, entreveraba los episodios más contenidos y sugerentes de ROSA BLANCA: «Que vaya así, trazando / sus rollos de crespón; / y que ate al gato trémulo / del miedo al nido helado, / al último fogón»; o BAJO LOS ÁLAMOS: «Y en él, amortajadas las pepitas tracen su aullido pastoral en pena?»; con otros artificiosos, manieristas e inmoderados hasta la morbosidad: «y habrán tocado a sombra / nuestros labios difuntos. / los dos dormiremos, / como dos hermanitos».

En esta grisalla de ida y vuelta, de partido atrapado en un patio de colegio, donde el balón no es pasado ni futuro, sino un presente permanente arrastrado por un tropel de pies que se lo disputan en un dribling infinito que iguala a compañeros y rivales y exorciza su propio tiempo, declinaba la tarde sin atisbo de gol. Y así habría terminado, si se hubiese impuesto el más mínimo sentido de la rectitud. Pero eso es pedir mucho en un país que considera que intimidar al tribunal competente de una causa es pieza procesal obligada. Porque el remate en escorzo de VALLEJO, «y se acabó el diminutivo, para mi mayoría en el dolor sin fin y nuestro haber nacido así, sin causa», fue interceptado en la línea de gol por FERMO y despejado el peligro sin mayores aspavientos. Y es en éstas que el colombiano ―haciendo buenas las razones de quienes protestan por la laxitud de la legislación de extranjería― se levanta airado, pregunta quién no le había sido propicio, encara al bueno de FERMO, y mientras asía con la mano izquierda un contundente cenicero, le pregunta con la cara a no más de un palmo, si está o no seguro de su voto. A lo cual éste, manifiestamente intimidado por el tamborileo del cristal sobre el mármol de la mesa, retoma el libro, relee el poema y cambia el sentido del fallo...¡Genial, otra noche de cuchillos largos en los anales de la Justicia! Porque es que no termina aquí la villanía: quebrada con violencia la voluntad de un buen ciudadano, el victimario arranca a su víctima el libro de las manos, espeta a la parroquia un lacónico: “Bueno, gané. Me piro, que tengo un torneo de dardos. Adiós”; y toma el olivo precipitadamente acompañado por CARLOS, en estampa de escudero compinche. Y es este pequeño episodio el que debería bastar para recordarnos la vigencia del mandato bíblico de levantarse una y mil veces hasta hacer de los corderos leones.

El contoneo de las caderas de SHAKIRA, “y lo que me queda de vida, quiero vivir contigo”, acompañó la marcha de los fugitivos, la recogida de libros en liza, el saldo de las cuentas en la barra y goteo de despedidas. Dejar atrás ese leve manto de vidrio que nos protege de la intemperie y las prisas, esa cápsula de tibieza que caldean el afecto y aficiones compartidas, y salir a la calle para dejarse herir por la crudeza del viento, atenuarse por farolas que inseminan a la noche con su luz pastosa y llevarse por un tropel de asfalto a ese mercado de valores en continua mutación: Es noche de viernes. La inminencia del fin de semana puebla las calles con grupos de jovencitas, en avance dubitativo y risa contagiosa, izadas sobre unos tacones tan erizados como indóciles, y chavales que insinúan la tensión de sus músculos entre transparencias y camisas desabotonadas. Es hora de que se abra la danza de esas celosías en movimiento que fijará la cotización al alza del deseo y los cuerpos, en un cruce de miradas retadoras. Es hora de que los leones se tumben a hacer la digestión y que los zorros estudien cómo asaltar en gobierno de la charca. Pero eso ya es otra historia.

miércoles, 23 de junio de 2010

LUIS ENRIQUE BELMONTE. HAY QUE VADEAR CON CUIDADO EL PASO


HAY QUE VADEAR CON CUIDADO EL PASO

Hacia dónde nos lleva
esta corriente silente, de agazapado fervor
por la erosión, por el desgaste de aquello
que no fue y sin embargo sigue siendo
bajo la alfombra de lo aparente y regular.
Cómo vibran los cristales, los delantales y los lápices,
cuando la corriente arrastra, a veces,
en la mitad de nuestra sombra, los sedimentos
de lejanos cadáveres, de desperdicios aliñados
con el desafecto del que renuncia, fragmentos
limados con aquel mondadientes
que alguna vez usamos
mientras soñábamos heroicas proezas, las más cálidas
promesas de suicidio o de amor.

Hay que vadear con cuidado el paso, en estos momentos
en que la corriente insinúa su voraz inclinación,
la resolución acústica de llevarse, entre sus piedras paleolíticas,
los restos del naufragio: aquellas ofrendas
que dejamos, sin darnos cuenta,
a un inasible dios que olvida; aquellos sermones
inútiles en medio de la borrachera, el llanto de un cangrejo
bajo el sol, entre las algas y el oleaje, el llanto
y sus múltiples modulaciones, la uña carcomida,
las cerillas encendidas, el amargo tabaco consumido.
——————————
De Inútil Registro, 1998.

jueves, 3 de junio de 2010

ANA ISTARÚ. BOLERO IRREPETIBLE


BOLERO IRREPETIBLE

Hombres que amé,
los esplendentes hombres de los cines sombríos,
tormentosos o dulces,
los demonios garridos,
los de espléndidas crines,
los arcángeles tácitos
escoltando la noche,
bordeando como un sueño mi cuerpo humedecido,
hombres tiernos, nefastos,
portentosos, cobardes,
hombres castos (los tuve)
resguardando su fuego de mi pasión sin quicio,
los delgados, los altos, los altísimos,
los que tenían un dejo de avellana
en los hombros,
los feos
que tanto quise amar
como a los más hermosos,
buscando el tramo tibio detrás de sus rodillas,
el ángulo exquisito del tobillo
y sus entornos,
amores desvaídos,
amores elocuentes,
batallando exaltados al igual que San Jorge,
domeñando a mi madre,
el dragón crepitante.
Adónde fueron.
Y adónde fue mi madre.
Hombres que amé
con fe, con sed, con sinrazón,
con lucidez,
como un ciclón que encalla y es sólo desatino,
hombres que amé como nunca jamás,
y esa que soy y fui
y ya no seré nunca
está bailando ahora
perdida en un bolero irrepetible,
cargada de geranios,
de besos que no vuelven
como la línea dura de un astro que se astilla.
Esto fue amor. Lo firmo
con mi saliva y puño
en un vaso de acero en el que brindo.
Hay una colegiala, en algún sitio,
que baila hasta el cansancio.
——————————
De La Estación de Fiebre, 1983.

miércoles, 26 de mayo de 2010

JUAN VICENTE PIQUERAS. VIGILIA DI RESTARE


VIGILIA DI RESTARE

Tutto è pronto: la valigia,
le camicie, le mappe, la fatua speranza.

Mi spolvero le palpebre.
Ho messo all'occhiello
la rosa dei venti.

Tutto è pronto: il mare, l'atlante, l'aria.

Mi manca solo il quando, il dove,
un diario di bordo, le carte
di navigazione, venti a favore,
il coraggio e qualcuno che mi ami
come non so amarmi io.

La nave che non c'è, le mani attonite,
lo sguardo intento, le imboscate,
il filo ombelicale dell'orizzonte
che sottolinea questi versi sospesi...

Tutto è pronto. Sul serio. Invano.
——————————
Da Palme, 2005.

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VÍSPERA DE QUEDARSE

Todo está preparado: la maleta,
las camisas, los mapas, la fatua esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.
Me he puesto en la solapa
la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,
el adónde, un cuaderno de bitácora,
cartas de marear, vientos propicios,
valor y alguien que sepa
quererme como no me quiero yo.

El barco que no existe, la mirada,
los peligros, las manos del asombro,
el hilo umbilical del horizonte
que subraya estos versos suspensivos...

Todo está preparado: en serio, en vano.
——————————
De Palmeras, 2005.

miércoles, 12 de mayo de 2010

VICENTE GALLEGO. EL OSCURO SENTIDO DE LAS COSAS


EL OSCURO SENTIDO DE LAS COSAS

Hace tiempo que vives
más allá de las cosas, más allá
de esta plaza con sol y con palomas
y peatones grises, arriesgando
la belleza modesta que te ofrecen
por el tesoro oculto que imaginas.
Al igual que un espía, hace tiempo
que has forzado tus ojos mercenarios,
escrutándolo todo atentamente.
¿Qué imaginas detrás de cada cosa,
qué esperas de sus formas
familiares y simples, qué secretos,
qué verdades supones que te ocultan,
qué asombrosa emoción, y qué oscuro sentido
sueñas que les regalen a tus palabras huecas?
Nada oculta esta plaza
con sol, y con palomas, y peatones grises,
¿pero es que no son nada estas palomas,
y este sol, y estas gentes que se alejan?
Y te dices que sí,
que todo esto
es la vida que arriesgas, y que pierdes,
intentando indagar lo que te oculta,
y que estos peatones
a los que has despreciado alguna vez,
son hoy tus superiores, pues no piden
de ti limosna alguna, ni precisan
fatigarse los ojos, ni buscar
luminosas palabras que enaltezcan sus días,
son aquellos que aceptan su destino,
y que saben gozarlo, y que lo sufren
—ajenos a un mendigo vanidoso—
con el silencio digno de quien vive y le basta.
——————————
De Los ojos del extraño, 1990.

martes, 4 de mayo de 2010

WISLAWA SZYMBORSKA. MI DIFÍCIL VIDA CON LA MEMORIA


MI DIFÍCIL VIDA CON LA MEMORIA

Soy mal público para mi memoria.
Quiere que continuamente escuche su voz,
y yo no dejo de moverme, carraspeo,
escucho y no escucho,
salgo, regreso y vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo.
Cuando duermo le resulta fácil.
De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,
trata hechos importantes y sin importancia,
pone la mirada en paisajes inadvertidos,
los puebla con mis muertos.

En sus historias siempre soy más joven.
Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo en eso.
Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.
Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,
graves, luego fácilmente olvidados.
Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.
Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya sólo con ella y para ella.
De preferencia en una habitación oscura y cerrada,
y en mis planes hay siempre un sol presente,
nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.
Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.
Entonces sonríe compasiva,
pues sabe que para mí también sería una condena.
——————————
De Aquí, 2012.

viernes, 30 de abril de 2010

AGAPITO PAZOS MÉNDEZ


ADIÓS AL NIÑO DE LA 415

Agapito Pazos Méndez, de 82 años, ha fallecido en la habitación 415, cama dos, del Hospital Provincial de Pontevedra. Allí estaba empadronado y siempre vivió en el centro sanitario donde fue abandonado a los tres años, dentro de un cajón. Trabajadores del centro hospitalario han lamentado su muerte y destacado la intuición de Agapito para determinar la gravedad de los enfermos. Solo dejó el edificio una vez para ver la ría.

Sufría discapacidad psíquica, una distrofia muscular en las extremidades inferiores con deformación y distrofia en su mano derecha. Se integró en el funcionamiento de la entonces institución de beneficencia, que en 1993 se integró en la sanidad pública y su tutela pasó a una entidad sin ánimo de lucro. Llegó a ser durante un tiempo el encargado de guardar las llaves de los medicamentos y el almacén. Era el único paciente con habitación decorada al gusto, que compartía con otro enfermo.

Este inquilino era muy popular en el hospital, donde el único recuerdo que se guarda de Agapito enrabietado fue cuando una paciente vietnamita le robó la caja que protegía sus pocos ahorros. Un médico le compró una caja de caudales y el asunto se solventó. Sólo salió del hospital cuando uno de los celadores lo llevó a ver las Rías Baixas a los 60 años. Finalmente, Pazos abandonó el único hogar que conoció al morir, en comitiva fúnebre, acompañado de sus compañeros hasta el cercano cementerio de San Mauro.
——————————
De El País.com, 30/04/2010.

lunes, 26 de abril de 2010

CHARLY CASTAÑÓN PÉREZ. CON TODOS LOS RESPETOS

Viernes, 30 de abril, 20:00 horas.
Ateneo Obrero, C/ Covadonga 7, 1º izquierda, Gijón.


PRESENTACIÓN

Acto de presentación del libro de Charly Castañón: Con todos los respetos. Trilogía coral de humor, intriga, sainete y bares compuesta por las obras: Ni de fútbol ni de na, Enreda, enreda y El rincón de la buena gente.

martes, 6 de abril de 2010

CARLOS MARZAL. EL DESEO EN DESORDEN


EL DESEO EN DESORDEN

El infinito afán de tentativas
en que consiste el hecho de ser hombres,
la regla del acierto y del error
vuelta divinidad hasta forjarnos,
nos ha tejido en nuestra insuficiencia.
Con el moroso azar de nuestro método
—esta lucha de todo contra todo,
sin más aspiración que estar en lucha—,
ha fraguado la magia de existir
en la indigente forma en que existimos.

Carecemos de un plan en armonía.
Las lentas probaturas de la suerte
nos han predestinado a los declives,
nos han urdido rumbo hacia el cansancio,
en vez de encaminarnos al delirio:
vivir en la absoluta servidumbre
del monarca absoluto del deseo.

Qué lástima este ser tal como somos,
este desperdiciarnos en tibiezas;
qué mortificación por un desorden
que no sostiene en armas nuestra fiebre.
Qué abatimiento estar desamparados
por nuestro mejor yo, por la alta idea
con que nos concebimos en ensueños:
un alguien incapaz de la renuncia,
un incondicional, un entusiasta.
Un alguien sin desmayo, un puro idólatra
que vivo en su deseo se desviva.
——————————
De Metales Pesados, 2001.

martes, 30 de marzo de 2010

KIRMEN URIBE. AQUEL DÍA


AQUEL DÍA

Me dirás que no es cierto, pero de vez en cuando parece
que el mundo se detiene. Que ha dejado de girar y,
por una vez amable con nosotros y como avisándonos,
nos prolonga ese preciso momento, por siempre.

Me dirás que soy un exagerado,
que las cosas de las que te hablo no son tan importantes,
tan definitivas, comparadas con otras que pasaron.

Pero cuando aquella tarde de julio,
siendo aún joven, aún tímido,
vi a todos los de casa jugando al fútbol en aquel prado,
lo mismo la niña más pequeña que los más ancianos,
en aquel momento comprendí
que pronto algunos de nosotros,
y aquel lugar,
habrían desaparecido.

Aquel día no sucedió nada especial,
pero aquel momento,
aquel día de abejas de leche y prados de cera,
para mí sería único siempre.
——————————
De Mientras tanto cógeme la mano, 2002.

viernes, 12 de marzo de 2010

MIGUEL DELIBES

(☼ VALLADOLID, 17-10-20 – † VALLADOLID, 12-03-10)
IN MEMORIAM


EL CAMINO

Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuánto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo —pensaba el Mochuelo— y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa.
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De El Camino, 1950.

lunes, 8 de marzo de 2010

SIRI HUSVEDT. ELEGÍA PARA UN AMERICANO


ELEGÍA PARA UN AMERICANO

A menudo he pensado que ninguno de nosotros somos quienes creemos ser, que cada cual concilia la terrible extrañeza que nos produce nuestra vida interior con todo tipo de mentiras que puedan convenirnos. No es que quisiera engañarme a mí mismo, pero comprendí que, bajo la persona que creía ser, había otra que vagaba por un mundo paralelo, un mundo del que Miranda me había hablado, por unas calles y entre unos edificios que no reconocía.
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De Elegía para un americano, 2008.

martes, 2 de marzo de 2010

CRÓNICA

Sábado, 16 de enero, 22:00 horas.
El Arca de Noé, C/Escultor Sebastián Miranda 3, Gijón.


JUGADORES

Ferrero Álvarez, Martín Julio. Tradición oral, Gijón, Ediciones Escorpión, 2010.

CRÓNICA

No hubo convocatoria, porque la creación no se subordina a trámites administrativos. Deberían aprenderlo bien quienes ejercen la autoridad cultural intentando que los flecos de sus hábitos de buhonero no sobresalgan por debajo de la púrpura, y que han terminado por convertir todo lo que debería elevar y emocionar en un negociado espurio para solaz y palmeo de la secta más enterada. Es destino de la poesía engarzar intemperies, agostarse por el sol y olfatear rastros barridos por la lluvia para cristalizar por una leve fracción de segundo, quizás invisible para el ojo menos adiestrado.

De esa feliz cristalización, unos pocos tuvimos la fortuna de ser testigos el sábado en dosis plena. Cuando PAPERMAN llegó al Playu con INMA y se desembarazó de su abrigo estilo AMUNDSEN, miles de horas de ensayo fatigoso en otras tantas astracanadas, charlotadas y sainetes cobraron sentido de súbito. Como la antimateria de un argonauta herido, ganó las arenas de puerto no para reclamar agua que calmara las fatigas de la travesía sino para colmar la sed de historias bien contadas, protagonizadas en esta ocasión no por sus personajes fetiche sino encarnadas, metidas en la carne y hueso de hombres cercanos.

PAPERMAN llenó todo el campo con un despliegue de físico y talento rayano en el derroche. Las jugadas arrancaban de la portería con la suavidad de quien conoce los próximos movimientos: «¿No conocisteis a PEPITO? Con su acento mezcla de asturiano, cubano y neoyorquino en los labios», entreteniendo el balón en una ligera pincelada del personaje: «Hombre, un poco exagerado sí que era: “En Tampa, chico, hay unos mosquitos como aviones. Si dejas el coche aparcado en la calle, lo mismo cuando vuelves a buscarlo te encuentras los neumáticos pinchados... y fueron ellos, tremendo”. Te partías el culo»; llevando la pelota al centro del campo sin caer en el vicio de la retórica: «Al parecer estuvo durante un tiempo currando de botones en un hotel de Nueva York en el que se alojaba JOE LEWIS, el boxeador: “Yo era el encargado de llevarle todas las mañanas el periódico y me di cuenta de que lo único que le interesaba era la tira cómica de la última página. Así que empecé a quitarle páginas, hasta que llegó el día en que sólo le llevaba la tira y vendía el resto del periódico para hacerme un dinero. Chico, tiempos duros. No había una perra”». En ese punto, la jugada ya volaba sola hacia la red siguiendo un algoritmo ciego: «En la despedida de soltero de Nacho, mientras la peña se solazaba como podía yo me dije: Martín, no te separes de Pepito, que hay que ver cómo gestiona la situación este fenómeno. Mientras estábamos en la barra, veía que se hurgaba el bolsillo del pantalón sin parar, pero tampoco le di más importancia. En una de éstas, nos aborda una puta: “Qué abuelo, con un poco de suerte se lo dejo baratito”. Pepito le toma la mano, se la lleva al paquete, y mientras lo toquetea, le contesta: “Y cuánto me vas a pagar tú, cariño”. Y veo cómo le cambia la expresión a la puta, que se larga y comenta algo con otra fulana que se queda mirándole también con sorpresa. El caso es que el muy cabrón se había estado haciendo un rodillo con el pañuelo y parecía el señor polla. Fue la comidilla de las lumis el resto de la noche»; resuelto con un remate inapelable: «Pepito se pasó años y paños desahuciado por un cáncer. El médico flipaba cada vez que lo veía: “—Supongo que ha dejado de fumar y beber. —Sí, hombre, sí... ¡Sí, por los cojones! —¡Pero eso es completamente imposible! ¿Qué está haciendo usted? —¡Y yo qué sé. Estudie!” Hasta que un día me espeta que es la última vez que nos vamos a ver: “—¡No jodas, Pepito! —Sí, Martín, va a ser la última vez”... Y sí; fue la última vez».

Para esas alturas del partido, PAPERMAN ya había prescindido del formulismo de preguntar al auditorio si prefería demorarse en la versión larga o despeñarse por la corta. Ante la mirada reprobatoria de INMA, acariciaba el purito entre calada y calada para empujar con cada voluta de humo a un nuevo personaje desde las sombras del recuerdo: «Mi madre era un pibón. Cómo sería la cosa, que cuando volvió de Cuba, el capitán se pasó dos días tirándole el picao con el barco amarado en el puerto de La Coruña, con todo el pasaje al borde del síncope por el retraso... ¡Muy profesional, el tío! Pero mi madre, que intuía que todo podía ir a peor, pasó de él como de la caca». Un pase largo para controlar el balón y dar respiro a la defensa juntando las líneas: «Sí, joder, mi padre era un poco calamidad. En una ocasión, mi abuela lo dejó al frente del negocio para que se fogueara con las compras y los proveedores. El caso es que llega un viajante que vendía botijos: “—¿Y cuánto cuesta cada botijo? —Tanto. —¿Y la docena? —Tanto. —¿Y la resma? —Tanto”... Y va y no se le ocurre otra cosa que pedir una docena de resmas... ¡Con dos cojones y un palito! Efectivamente, el precio por unidad era la hostia; pero colocar en un pueblo de cinco mil personas casi dos mil botijos no fue la mejor operación mercantil de la historia».

Marcar, robar la pelota y reiniciar el ataque con más energía: «DOMINGO era otro fenómeno. Curraba de camionero transportando fruta y la mujer estaba harta de que la liara cada dos por tres por las carreteras de España. Así que tirando de contactos y para tener a Domingo un poco más controlado, le consigue empleo en la empresa municipal de transporte de Murcia. Todo iba de miedo hasta que la dirección de la empresa comprobó que la recaudación de la línea había caído más del treinta por ciento, y le colocaron un inspector de incógnito en el autobús para ver si estaba echando mano a la caja. Digamos que la política de cobro que aplicaba Domingo era un tanto sui generis: cuando entraba una chica guapa por la puerta, “¡Cómo te voy a cobrar a ti, bombón!”; cuando entraba un anciano, “¡Cómo le voy a cobrar a usted, abuelo, con la mierda de pensiones que pagan estos cabrones que nos gobiernan, menuda vergüenza!”; en fin, reparando entuertos. Y cuando por fin, el inspector, atónito, le recrimina por no cobrar los billetes, Domingo le espeta: “Oiga, mire, yo esto no lo sé gestionar de otra manera; así que dimito”. Y planta el autobús en medio de la calle montando un atasco de tres pares de cojones. ¡Ese era Domingo, jódelu!»

Para entonces, la fluidez alcanzaba del delirio. Los movimientos, pausados pero reñidos con toda fórmula de gravedad, agrandaban la magnitud de la sorpresa, dejando al descubierto por adelantado la solución al problema que toda finta plantea, para resolverse, con la evidencia de lo irrefragable, justo en ese punto señalado: «TOTE tenía un rottweiler que murió de un marichalazo por exceso de colesterol. Como el veterinario no daba crédito a lo que veía le pregunta: “—Pero bueno, ¿ese perro qué comía? —¡Oiga, no me venga con esas, que el perro comía perfectamente... de lo mismo que yo! —Bueno, ¿y qué come usted, si puede saberse? —¡Pues qué voy a comer... Pizzas!”» . Los brazos de PAPERMAN hendían el aire en un continuo signo de admiración para devolver con suavidad el balón hacia una línea más rezagada y estudiar por dónde reiniciar la jugada: «Un día lo detiene la benemérita en un control en Santander; por supuesto, da positivo: “—¿Y usted adónde va a estas horas? —Hombre, pues eso depende... ¿qué queda por ahí abierto?”. No sé cómo lo veis vosotros, pero a mí me parece una pregunta de lo más pertinente»; y llegar siempre hasta el corazón del área de goal: «En otra ocasión, llega a su casa y en la calle un despliegue de bomberos de la virgen: “—Qué pasa. —Nada, que hay un fuego en una vivienda, y para colmo no abren la puerta. —¡Joder, vaya vergüenza, la gente es que es la polla! —Y para encima, el dueño del piso tiene un perro gigantesco ladrando en la puerta, que no hay dios quien se acerque. —¿Y en qué piso dice usted que es el fuego? —En el cuarto. —¡Ay la hostia... Mi casa!”»

Una y otra vez sin dar tregua, mezclando juego en corto con largo, mandando el balón al pie o al hueco según lo requería el caso. Esta orgía goleadora vivió su epílogo en el CHAFARIZ: “Cerco un centro di gravetà permanente...”. PAPERMAN trepó a un taburete, pidió a TONI recado de parlamentar, y cuando BATTIATO y el bullicio parroquiano entraron en sordina: “... che no faccia mai cambiare idea sulle cose sulla gente...”, arrancó su panegírico sobre la derrota del humanismo: «Queridos amigos, esta noche estoy muy triste. Sí, muy triste: MICHU no fichará por el Sporting. Ese tipo que había prometido odio a muerte a nuestro equipo ya no jugará con nosotros. Otra vez triunfa el rencor sobre la civilización. Se impone de nuevo la siniestra cofradía de los que no saltaron el plinto, con AZNAR y BUSH a la cabeza. Hemos vuelto a malograr la oportunidad de decir: ¡Tío, eres un gilipollas integral, pero eres uno de los nuestros! ¡Y todo esto me deja muy triste!» Y allí sobre el taburete, como una gárgola sorprendida por la primera plomada de luz que separa el cielo de la tierra, se quedó clavado PAPERMAN con la mirada perdida y su dedo aspaventoso rematando un trazo en el lienzo invisible del aire; quizás por frustración, quizás porque la jarra que portaba en la mano ya no tenía cerveza que echarse al coleto.

La calle se vestía de lunares de agua, charcos que duplicaban la luz de las farolas, pegándola al asfalto con la tozudez de un negativo. Nadie arrastró a VASSILI ALEKSEIEV por las patillas para uncirlo de nuevo a la barra de halterofilia. Nadie agravó el duermevela de ningún misil con paseos nocturnos alrededor de la PLAZA ROJA. LAIKA pudo descansar en la negritud infinita del abismo orbital en que yace a su pesar. Y todo porque un burócrata hijodelagrandísimaputa prefirió omitir que no es la gloria quien destila la saliva de un perro, sino el palo que vuela desde la mano del amo, la palmada cadenciosa en el lomo y, cuando se tercia, un cacho de pizza. Pero eso ya es otra historia.

miércoles, 24 de febrero de 2010

RAFA COFIÑO Y ARTEMIO RULÁN EN LA LIBRERÍA ZIFAR


EN LA LIBRERÍA ZIFAR

Como inmejorable preámbulo del partido de Fútbol de Poetas, el viernes 26 de febrero, a las 19 horas, Rafa Cofiño y Artemio Rulán nos brindarán su presencia y palabra en la Librería Zifar (Calle Cabrales 136, Gijón).

lunes, 22 de febrero de 2010

CONVOCATORIA

Viernes, 26 de febrero, 21:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.


Por fin, después de meses de inactividad, se reanuda la liga de campeones del Parnaso. Sea.

lunes, 8 de febrero de 2010

CHARLY CASTAÑÓN PÉREZ. CON TODOS LOS RESPETOS


CON TODOS LOS RESPETOS

Como ya sabéis todos, ediciones El Escorpión, siempre pendiente de la promoción de nuevos valores, presenta ante el mundo la antología novelística de Charly Castañón, que soy yo mismo, poniendo la obra a la venta en los lugares que sirven de escenario a las propias novelas. Tres desternillantes relatos repletos de botarates, chiflados y tarambanas que harán las delicias de grandes y pequeños.

Pero si la narración es imaginativa e innovadora, no lo es menos la financiación de la obra y para llevarla a cabo apelamos al hondo sentido de la amistad y la confianza que tanto el autor como el editor han sabido labrarse a lo largo de los años. El libro puede comprarse en cualquiera de los tres puntos de venta establecidos a tal efecto, obteniendo el adquiriente un sustancial descuento en el caso de abonar su importe dentro del plazo establecido para su reserva. Dicho plazo finaliza al expirar el invernal mes de febrero, pudiendo no obstante hacerse con tan preciado ejemplar en fechas posteriores, pero siendo ya su precio el fijado para el público en general.

miércoles, 3 de febrero de 2010

JAIME SABINES. TU NOMBRE


TU NOMBRE

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.
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De Otros Poemas Sueltos (1973-1994).

jueves, 28 de enero de 2010

J. D. SALINGER

(☼ NUEVA YORK, 01-01-19 – † NEW HAMPSHIRE, 27-01-10)
IN MEMORIAM


CHAPTER 1

If you really want to hear about it, the first thing you'll probably want to know is where I was born, and what my lousy childhood was like, and how my parents were occupied and all before they had me, and all that David Copperfield kind of crap, but I don't feel like going into it. In the first place, that stuff bores me, and in the second place, my parents would have about two hemorrhages apiece if I told anything pretty personal about them. They're quite touchy about anything like that, especially my father. They're nice and allóI'm not saying that-but they're also touchy as hell. Besides, I'm not going to tell you my whole goddam autobiography or anything. I'll just tell you about this madman stuff that happened to me around last Christmas just before I got pretty run-down and had to come out here and take it easy. [...]
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From The Catcher in the Rye, 1951.

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CAPÍTULO 1

Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco. [...]
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De El Guardián entre el Centeno, 1951.
(Trad. Carmen Criado)

lunes, 18 de enero de 2010

JUAN CARLOS MESTRE. APÓCRIFO DEL NUEVO MUNDO


APÓCRIFO DEL NUEVO MUNDO

Y si no
sabed que en cuanto hicieron obedecían al dicho de sus capitanes
y con la mirada mandábanlos cumplidamente sin otra culpa a quemar
e íbanse a su cielo pidiendo pedazos de misericordia,
y en lo que decían dijeron itzama dios de las nubes
y en cuanto dijeron decían ixtab diosa de los suicidios
pudre la lengua el decirlo
no decían ubre ni litro
sino qué os hecho qué mal os he dicho
qué daño te puede hacer el hombre
si caída la cabeza del Creador de una parte y por otra repartido el cuerpo
se los llevan como peones a la gramática de Nebrija
se busca el cerebro
oro por si hubiera como probanza al Garañón de las Bulas
a mortandad van a las Indias los jesucristos
coces da la cruz majestad
al mensajero de los conejos que hoza las bellotas del rey
la noche, alteza, un taller de clavos
que es la triguera sembrada de allá
obras firmadas a espaldas de sancta maría
hoy año de gracia de mil quinientos cuarenta y tres.
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De La Casa Roja, Madrid, Calambur Poesía, 2009.