jueves, 30 de noviembre de 2006

FÚTBOL DE POETAS. NOVIEMBRE 2006


01 - Mogwai - half time
02 - T Bone Burnett - fear country
03 - Jason Molina - it costs you nothing
04 - Jolie Holland - crush in the ghetto
05 - Bert Jansch - a woman like you
06 - Charalambides - two birds
07 - Niobe - shirocco and mistral
08 - Jarvis - heavy weather
09 - His Name Is Alive - i'll cut your heart out
10 - Ron Sexsmith - some dusty things
11 - Ali Farka Toure – machegoidi
12 - The Delgados - ballad of accounting
13 - Peaches – downtown
14 - The Evens - no money
15 - Bound Stems - walter waters addresses the bonus army
16 - M Ward - right in the head
17 - The Walkmen - don't get me down (come on over here)

miércoles, 29 de noviembre de 2006

JOSÉ ÁNGEL VALENTE. NO INÚTILMENTE

Contemplo yo a mi vez la diferencia
entre el hombre y su sueño de más vida,
la solidez gremial de la injusticia,
la candidez azul de las palabras.

No hemos llegado lejos, pues con razón me dices
que no son suficientes las palabras
para hacernos más libres.

Te respondo
que todavía no sabemos
hasta cuándo o hasta dónde
puede llegar una palabra,
quién la recogerá ni de qué boca
con suficiente fe
para darle su forma verdadera.

Haber llevado el fuego un solo instante
razón nos da de la esperanza.

Pues más allá de nuestro sueño
las palabras, que no nos pertenecen,
se asocian como nubes
que un día el viento precipita
sobre la tierra
para cambiar, no inútilmente, el mundo.

sábado, 25 de noviembre de 2006

jueves, 23 de noviembre de 2006

ROGER WOLFE. HOMENAJE A LOS POETAS MEDIO MUERTOS

No recuerdo exactamente
qué estación del año era.

De la Cuesta y yo
nos unimos a la insigne comitiva
-que con el fin de perturbar el sueño
de los muertos había organizado
el recién elegido ayuntamiento-
en torno al nicho humilde
del poeta.

Y una vez finalizados
la marcha fúnebre, el discurso,
las ridículas pompas del alcalde,
y dispersada la escasa muchedumbre,
fue al trompa de la orquesta al que escuchamos
pronunciar la frase:

"Si le hubieran dado más pan y más aceite,
otro gallo cantaría."

De Días Perdidos en los Transportes Públicos, 1992.

martes, 21 de noviembre de 2006

ROBERT ALTMAN (KANSAS CITY, MISSOURI, 20/02/1925 - LOS ÁNGELES, 20/11/2006)

Many people, I guess, want to know exactly what it is they're supposed to think. They want to know what your message is. Well, my message is that I am not going to do their work for them.

From Playboy interview, August, 1976.

Supongo que mucha gente quiere saber con exactitud qué es lo que deben pensar. Quieren saber cuál es tu mensaje. Bueno, mi mensaje es que no voy a hacer ese trabajo por ellos.

lunes, 20 de noviembre de 2006

LUIS CERNUDA. DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

miércoles, 15 de noviembre de 2006

JORGE LUIS BORGES. EL PUÑAL

En cajón hay un puñal.

Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Melián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uruguay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.

Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advierte que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresura a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obediente y poderosa juega con precisión en la vaina.

Otra cosa quiere el puñal.

Es más que una estructura hecha de metales; los hombres lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es, de algún modo, eterno, el puñal que anoche mató a un hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.

En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, interminablemente sueña el puñal su sencillo sueño de tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el metal se anima, el metal que presiente en cada contacto al homicida para quien lo crearon los hombres.

A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan impasible o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.

De Evaristo Carriego, 1930.

martes, 14 de noviembre de 2006

WILLIAM BUTLER YEATS. COME LET US MOCK AT THE GREAT

Come let us mock at the great
that had such burdens on the mind
and toiled so hard and late
to leave some monument behind,
not trhought of the levelling wind.

Come let us mock at the wise;
with all those calendars whereon
they fixed old aching eyes,
they never saw how season run,
and now but gape at the sun.

Come let us mock at the good
that fancied goodness might be gay,
and sick of solitude
might proclaim a holiday:
wind shrieked - and where are they?

Mock mockers after that
thar would not lift a hand maybe
to help good, wise or great
to bar that foul storm out, for we
traffic in mockery.

From The tower, 1928.

Ven, vamos a reírnos de los grandes
que tanto peso alzaban en la mente
y trabajaron duro hasta tan tarde
para dejar detrás un monumento,
nunca pensaron en el viento arrasador.

Ven, vamos a reírnos de los sabios;
con todo su montón de calendarios
sobre los que fijar dolidos ojos,
nunca vieron correr las estaciones,
y ahora miran boquiabiertos hacia el sol.

Ven, vamos a reírnos de los buenos
que imaginaron que era hermosa la verdad,
y enfermos ya de soledad
podrían declarar un día festivo:
se oyó silbar el viento, y ¿dónde están?

Riámonos de quien ríe luego
y no levantaría un solo dedo
para ayudar al bueno, al sabio, al grande
a desterrar el vendaval, pues somos
los que trafican con la risa.

(Trad. Carlos Jiménez Arribas)

lunes, 13 de noviembre de 2006

JOSÉ LUIS RENDUELES ANTÓN. RITUAL AMOROSO

"Si el toreo es arte,
el canibalismo es gastronomía"
me dijo aquella chica rubia
-lo único que no recuerdo de ella es su nombre-
en un último esfuerzo para animar la conversación
e intentar evitar mi marcaje a sus piernas.

No recuerdo sobre qué otras cosas hablamos,
tan sólo sé que los dos hicimos cultura aquel día:
ella en principio hizo arte,
yo, más tarde, gastronomía.

De Momentos acotados, 1996.

viernes, 10 de noviembre de 2006

GARCILASO DE LA VEGA. SONETO XXIII

En tanto que de rosa y de azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
con clara luz la tempestad serena;

y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena:

coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre.

Marchitará la rosa el viento helado,
todo lo mudará la edad ligera
por no hacer mudanza en su costumbre.

(Dedicado a Ignatium Regis, en su paso de la juventud a la edad adulta)

jueves, 9 de noviembre de 2006

DIEGO DE TORRES VILLARROEL. VIDA BRIBONA

En una cuna pobre fui metido,
entre bayetas burdas mal fajado,
donde salí robusto y bien templado,
y el rústico pellejo muy curtido.

A la naturaleza le he debido
más que el señor, el rico y potentado,
pues le hizo sin sosiego delicado,
y a mí con desahogo bien fornido.

Él se cubre de seda, que no abriga,
yo resisto con lana a la inclemencia;
él por comer se asusta y se fatiga,

yo soy feliz, si halago a mi conciencia,
pues lleno a todas horas la barriga,
fiado de que hay Dios y providencia.

miércoles, 8 de noviembre de 2006

ERNESTO CARDENAL. TODAS LAS TARDES PASEABA CON SU MADRE

Todas las tardes paseaba con su madre por la Landstrasse
y en la esquina de la Schmiedtor, todas las tardes,
estaba Hitler esperándola, para verla pasar.
Los taxis y los ómnibus iban llenos de besos
y los novios alquilaban botes en el Danubio.
Pero él no sabía bailar. Nunca se atrevió a hablarle.
Después pasaba sin su madre, con un cadete.
Y después no volvió a pasar.
De ahí más tarde la Gestapo, la anexión de Austria,
la Guerra Mundial.

De Epigramas, 1961.

domingo, 5 de noviembre de 2006

BLAS DE OTERO. AIRE LIBRE

Si algo me gusta, es vivir.
Ver mi cuerpo en la calle,
hablar contigo como un camarada,
mirar escaparates
y, sobre todo, sonreír de lejos
a los árboles...

También me gustan los camiones grises
y muchísimo más los elefantes.
Besar tus pechos,
echarme en tu regazo y despeinarte,
tragar agua de mar como cerveza
amarga, espumeante.

Todo lo que sea salir
de casa, estornudar de tarde en tarde,
escupir contra el cielo de los tundras
y las medallas de los similares,
salir
de esta espaciosa y triste cárcel,
aligerar los ríos y los soles,
salir, salir al aire libre, al aire.

De Ancia, 1958.