CRÓNICA

Sábado, 17 de diciembre, 20:00 horas.
El Cantábrico, C/Muelle de Oriente 4, Gijón.

Por ignatium

JORDI DOCE
OTRAS LUNAS ^[1]

CONSTATACIÓN DEL MIEDO

Torvo y locuaz a un tiempo,
el vuelo de estos cuervos
que niegan cielos y jardines
en la fría mañana de febrero
tiene tono y dicción de alegoría
o precisa metáfora del miedo
mientras la página desnuda
conforma mi impotencia.
                                            Nada tengo,
no hay cielo ni jardín ante los ojos
que conduzca al relato minucioso
de asombros y alegrías. Sólo
el vuelo de estos cuervos
(su sombra como un mal presagio)
Podría llevarme a escribir
lo que su vuelo espanta con violencia:
prisionero de antiguas dejaciones
el temor es mi asunto y mi silencio

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INSTANTÁNEAS

Sobre la duda, sobre el tiempo
de la duda, una profusión de imágenes
ilustra el desconcierto:
calles vacías, arcos en penumbra,
la súbita emoción de unas palabras
haciendo temblar la amistad,
disputa de borrachos que dirimen
su cuota de maldad improvisada.
Regresa por azar aquella noche,
incómodo testigo de mi insomnio,
y no encuentro la explicación, el orden.
Viene de lejos,
de una región de miedo y de renuncia,
del fondo de los días consumidos,
para dar cuenta del ahora,
del hoy inaplazable que me asalta.
Lo llamo, para mí,
el tiempo de la duda, del cansancio.
A su lado,
como piezas tiradas de un puzzle,
los fotogramas de una noche estúpida,
manchada de insultos y alcohol:
absurda ilustración
de este absurdo temor a no dormirme.

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TRADUCTOR

Tal vez fuera preciso, en este punto,
cuando la voz se desconoce
y el recuerdo es una espiral
de escenarios ajenos,
hallar consuelo en este anonimato,
o esperar, con ambigua fe,
que algunos a quienes di mi voz
se levanten, furiosos, y proclamen
que no son suyos tales versos,
que no supe ser fiel a su latido
mientras yo, fracasado a mi pesar,
bajo sus nombres daba a ocultas
la historia de mis días.

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VIDAS PARALELAS

La voz atronadora de lo nunca vivido
vuelve a deshacer el presente,
desportilla deseos, voluntad,
mina las pocas certidumbres
que el tiempo deposita
en el delta limoso
de un día y otro día y otro día.

¿Qué explica este lamento
por lo que nunca hicimos?
¿Y cómo reclamar, tal vez,
lo que jamás fue nuestro?

Imprecisas llamadas
desde los rieles de otra vida,
sombras furtivas
que nos tientan y hechizan
con sus frescos racimos de inconsistencia,
puente tendido hacia la nada
de una ficción más habitable
por no habitada, por ficción.

Sólo sé
que la carga del tiempo
se me vuelve más cierta al disolverse.

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AMOR ANTIGUO

Harapos de deseo o de memoria
te regresaron de esa nada o nunca
en que el reverso del amor (su ausencia
o su oscuro fulgor) te confinara,

harapo de tu voz, de tu mirada
que no cesa, que vuelve a visitarme
en la tenaz baraja de las calles,
en el paso azaroso de otros rostros

mientras el tiempo impone sus traiciones,
su indócil vertedero de silencios,
la cera desgastada de sus noches

como torpe remedo de tu cuerpo,
hueco palpable que es tu fiel ausencia
cuando otros ojos son, dicen ser tuyos.

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SALUDO

Y tú, vida que empiezas,
no digas nada aún:
crece sobre tu sangre,
sé temblor y latencia.

Ciego nudo abisal,
giras en los serenos
hondones de tu madre,
en el limo imantado.

No siempre vivirás
sin tiempo, sin mirada.
Asomará tu boca
a las puertas del día.

Tu cuerpo espera y calla.
Multiplicado tacto
el de esta piel bañada.
Respiras negro, negro.

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EL PERSEGUIDO

Día de feria: rostros
que van y vienen
entre el gentío.
Más quien me sigue es uno,
y jamás retrocede.
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[1] De Otras lunas, Barcelona, DVD ediciones, 2002.